Deux Femmes (Partie I)

Femmes précieuses, radieuses, croyez que l'on vous voit
Quand, dans les avenues archaïques de Montréal
Vous allez deux à deux — quelle fraîcheur fatale !
Sous votre bras cousu, dépassant quelques doigts
Quand vous n'avez d'yeux, de coeur, de dévolu
Que pour la personne qui vous tient compagnie ;
Vos ans sont nombreux de vingt tout au plus
Que, déjà à la chasse d'une vie moins taciturne
Vous vous employez, par dessein, par envie
À faire volte-face, une journée nocturne
À nous déclarer, à nous, essaim ébahi
Que votre âme, pour elle-même, par elle-même, a choisi
D'ôter ses suavités aux coqs farouches
Et votre compagnie en est, pour sûr, satisfaite
D'avoir libéré votre confiance défaite
Par ces hommes qui n'eurent partagé que votre couche
Et vous, vous vantez sa douceur mielleuse
Qui vous entend comme jamais n'en serait digne
un mâle ; Mieux que la frêle plume du cygne,
Par ses dires elle effleure votre derme jusqu'aux plus creuses
Pores ; Et d'un unique souffle de son éventail
Entre en vos poumons, visite votre intime clos ;
Assise parmi vos désirs et leurs retailles,
N'a qu'à tendre les doigts pour piquer l'amertume
Et ainsi la guérir, par le prestige de deux mots
Ou faire un golgotha de cette ombre d'écume
Ou la provoquer — de bien peu s'en faut
Pour que rejaillisse le souvenir faraud
De quelque toquade de conclusion malheureuse
Pour un sourd, un obscène ou un fils de la rue
Et qu'en votre amie vous trouviez l'espoir d'une issue
Dans ses doigts, son souffle, sa douceur mielleuse