Singularité Textuelle

L'Attente

2009-05-21T15:16:00.001-04:00

Avril, siècle vingt et un, page du journal
D'un homme vieux, d'un homme à l'incurable mal ;
Je suis laid, je suis gris, je suis à la merci
Des rêves de là-bas, des souvenirs d'ici,
D'une douleur aigûe à la pointe de glace,
Aux gromaces saugrenues de ma triste face ;
Les reflets se succèdent en mouvements blonds
D'écume marine et d'algues flottant des criques
Comme au creux d'un arbre, les anneaux concentriques
Décomptent les anniversaires dans le troncs ;
Et l'océan parle le langage des siècles
Un dialecte inesthétique, brouillon, rustre,
Dont les vers ne riment pas, dont les mots s'épèclent,
Sans goût pour la subtile poésie des lustres ;
Je n'ai à répondre nul écho d'avenir
Mais plutôt passé ; des anneaux de souvenir
Et chaque vague est comme à mon âme d'enfant
Le martèlement fanatique de Vulcain
Qui forge avec rage les rides de demain
Pour me les marquer de son fer chauffé à blanc ;
Du haut de ma forteresse, du haut du phare
Dont j’ai fait ma maison, celle de ma mémoire
Il m’est hardu de voir, sans repos prévisible
Déferler, guidés par un Éole invisible,
Les afflux des marées et les reflux des plages,
L’immuable horizon comme seul paysage ;
Car à l’instar des flots qui remuent sur la berge
Ma nature est changeante mais je reste en place
Flegmatique gardien du titanesque cierge
Qui guide les vaisseaux à rebours sur leurs traces

Les bateaux vont et viennent ; dans leur cargaison,
De truculents contes des autres latitudes
Ressassant l’effroi, l’ineffable solitude
D’un équipage soumis à Poséidon ;
Rapportant des trésors de Shangaî et de Spartes,
Flanquant des îles dont ne parle aucune carte,
Ils retrouvent leur serviteur, patient, curieux,
Nourrissant le phare pour leur retour glorieux

Les soirs se suivent et je rêve des grands larges
Certaines nuits, je me réveille entre deux songes
Et à la limite océane qui prolonge
Les choses célestes dans le plancher des barges
Il me semble voir se créer, à même l’eau
Les formes fantasques de maints Léviathans,
Des serpents ailés, attelés à des chariots
D’obsidienne, de basalte et de diamant ;
Ils murmurent les légendes immémoriales
Plus vieilles que les dieux, l’almanach d’Akasha ;
Par-delà la ligne où l’aurore boréale
Se reflète dans le calme rideau de kasha,
Je conçois qu’il existe un tout autre pays
D’où même le poète revient ébahi ;
Je ne peux que lancer mes doigts à la conquête
De ce royaume qui s’incarne dans ma tête
Aux collines d’argent, à la prairie dorée
Où reposent les ysopets d’Hyperborée

De cet eldorado cent d’océans me viennent,
Par le murmure des vents, la mélodie des vagues
La funeste élégie des flûtes arcadiennes
Chargées du poids de la sagesse dont se targuent
Les années ; Et pourtant, après soixante-seize
D’entre elles, me voici pas plus sage qu’à treize ;
Me voici fantasmant sur d’autres continents
Plein de plans pour plus tard et rien pour maintenant ;
Ah ! L’attente… l’attente, n’y ai-je perdu
Que des bribes de vie, des morceaux de vécu ;
Non ! L’attente, j’y ai voué toute une existence,
Du repos aujourd’hui pour mieux marcher demain
Car là je serai riche, là j’aurai la chance,
J’aurai tout le loisir et j’aurai les moyens ;
Demain, demain, il arrivera, mon Argot !
Et je serait Ulysse, et je serai Jason
Ou peut-être Homère, et j’écrirai les chansons,
Les poèmes, les épopées de nos travaux ;
L’attente… l’attente, une de plus, une encore !
Elle est judicieuse, avisée ; une Grande Ourse
Pour qui n’a pas le zèle et n’a pas les ressources
Pour l’oisillon qui cherche la force d’éclore !
Car à quoi bon partir l’esprit las et oisif,
Prendre la mer avec un radeau comme esquif ?
Pourquoi craindre le pire pour tenter son heur
Quand il est possible de troquer le meilleur
Contre un peu d’attente ? L’empyrée aie ces fiers
Qui voyagent d’un pied et de l’autre rêvassent,
Qui ont pour toute épée que leur esprit sagace
Et pour toute armure le reni des revers !

Je désirais naviguer les mers jusqu’aux sources
Suivre Ra en direction de l’occident
Mais je ne possédais ni les savoirs des vents,
Ni les arts des voiles, ni pécule à ma bourse ;
Et me voici ainsi, depuis le siècle vingt,
Borné à ma tour, mon Hypérion marin
Les vaisseaux vont et viennent, presque à l’unisson
Sombrent, puis réémergent, après l’horizon
Et je me languis, moi gardien de phare sage
J’attends que mon Argot me convoque au voyage
Je partirai léger, sans idée de retour
Pas de calendrier ; je compterai les jours
Selon le nombre de pages à mon poème
Ressassant nos labeurs, notre vie de bohème

Les nefs reviendront par ma chandelle guidées
Mais la trouveront solitaire, abandonnée
Les marins verront encore pour des années
Se consumer la flamme du beffroi évidé
Et si jamais le phare venait à mourir,
Grand bien leur fasse ! Ils m’attendront pour revenir !

Sonnets pour Sarah

2009-04-27T00:28:00.000-04:00

I - Le Jeu

Princesse, obligée, pieuse et vaine par ton nom
À l'hésitation prudente et orgueilleuse
Mais aux manières frivoles de passion
Un masque, semble-t-il, à la mine sérieuse

Te prétendre fée quand t'habite la fureur
De blesser d'une gifle, de blesser d'un mot
Serait bien inculte, tant tu as la douceur
D'une licorne qui tue à coups de sabots

Coquine, taquine, que tes doigts me surprennent
Quand, engagés dans un élan que rien de freine,
Ils prennent d'assaut mes côtes, puis se retirent

Sirène, méduse, que tes pièges violents
Trahissent devant tous ton manège insolent
Que par ton combat, tu cherches à me séduire !

II - Le Corps

À une blonde qui se veut farouche
D'un orgueil évident, comme un mépris
Pour le suave attrait des chairs qui se touchent
Préférant au corps les jeux de l'esprit

Comme qui rit des mouvements fluviens
Des hanches cambrées qui suivent les flots
Et des yeux curieux qui, bleus, diluviens
Suivent les sons, se rinçant aux échos

Combien m'attise ta mire gênée
Aux allures d'une Europe peinée
À l'intention chaste d'Artémise

Combien me hâte alors de te connaître
Dans les plus occultes plis de ton être
Comme d'explorer la terre promise

À la belle au masque ionique

2009-03-31T10:48:00.001-04:00

Invoquer le chevalier, cela vous fait-il
Altesse à soustraire des griffes du démon ?
Quel béhémoth peut bien retenir en exil
L'écrivaine qui va de ses mots, sans un nom ?
Peut-être l'univers vous est-il étranger
Peut-être que les blessures semblent profondes
Je ne puis guérir les maux nombreux de ce monde
Sinon arracher l'alganon à votre pied
L'espace d'un instant, oublier qu'il existe
L'opéra valkyrien de la grasse choriste

Papillon volage

2009-03-30T12:43:00.001-04:00

Un papillon volage aux ailes argentées
Neveu du fin nuage et des aubes chantées
Dans ses yeux réfléchis, le monde et sa douleur
Agonisaient, déchirés de raies de couleur
Il contemplait l'aurore, saoulé d'ambroisie
Les hauts bouquets de flore jaune et cramoisie
Et vers les cirrus blancs où Morphée se repose
Prit fièrement son envol de sa planche rose

Total Humping of the Cow

2009-03-27T13:47:00.001-04:00

(Chanter sur l'air de Total Eclipse of the Heart, par Bonnie Tyler)

Hump around
Every now and then I see something so much bubbly and tonight's a night in town
Hump around
Every now and then I feel like a flattened tire and listen to bananas in my ears
Hump around
Every now and then I move on to something sweeter and stronger and more acid and more brown
Hump around
Every now and then I get a little bit terrified and then I see a tap of James Squire
Hump around, bovine
Every now and then I quaff some malt
Hump around, bovine
Every now and then I bathe in salt

And I'll screw it all tonight
And I'll screw it in the keister
And in the mouth to violent blight
Then move on to something tighter
And I'll only be making it once
'Cause I will never pause...

Together we can assemble a gangbang of three
Or even four or six, I'm not that hard to please (hard to please)
I don't know what to choose, the behind or forepart
I'll just have both, and so will you, if you bend forward

And it's already midnight
I booty-call my whore tonight
I booty-call my whore tonight

Once upon a time, she used to pick up calls
But looks like there's nobody home now
Nothing I can do, total humping of the cow
Once upon a time, she would long for my taste
But now there's someone else, I feel daw
Nothing I can say, total humping of the cow

Hump around, bovine
Hump around, bovine

Hump around
Every now and then I drown my sorrow... no really ! I'm wet with martini...
Hump around
Every now and then I know I shouldn't kill myself, but then I find that I've lost some limbs
Hump around
Every now and then I see I'm in five pieces, roll over to my hands and screw them
Hump around
Every now and then I masturbate 'til dawn and wake up with my head in lethal pain
Hump around, bovine
Every now and then I'm tore apart
Hump around, bovine
Every now and then I pall and fart

And suddenly it comes to mind
And I realize my error
Understand the fate of my kind
As I see cups of cream and butter
And no one shall see me again
I fade out in the rain

Together my beloved gather to mourn my fall
All dressed in black with spots of white they cry and crawl (cry and crawl)
Don't do that, instead run like the end of the world
You'll end up in smoked meat or as someone's call girl !

I run like hell tonight !
And hump everything on my path
And hump everything on my path

No one ever saw me again alive and sound
Except the butcher in that old town
Nothing I can do, total humping of the cow
A burger bread the sole witness of my whereabouts
Not so bad, I'll end up in a mouth
Nothing I can say, total humping of the cow

Analyse de mon blogue

2009-03-27T09:48:00.003-04:00

Petite analyse de mon blogue après bientôt trois mois d'existence. Je trouve que trois mois est une bonne période, c'est généralement le point où une relation amoureuse soit a) entâme le chapitre physique, b) commence à lâcher le chapitre physique, ou c) rencontre ses premiers problèmes de dépendance affective alors que l'un des partenaires veut commencer à revoir ses amis, mais pas l'autre. Trois mois c'est aussi une fin de mi-session. Mais surtout, trois mois, c'est l'âge où un bébé commence à voir plus loin que le bout de son nez, se reconnaître dans le miroir, émettre des couinements qui ont une signification, et ressentir de l'anticipation à l'idée future du boire, du bain et du dodo. Un éveil de conscience, donc. Voilà, alors éveillons la conscience de mon blogue.

La première chose qui me vient à l'esprit est de regarder les catégories contenant le plus de billets. Dans l'ordre, du plus grand au plus petit, la médaille d'or revient à la follerie, suivie de l'argent pour les nouvelles littéraires, la poésie et le chiâlage, et finalement le bronze revient à la société et à la politique et... à moi-même ! En résumé, je suis à ce jour un cinglé pessimiste mais littérairement créatif, ayant un souci égal de sa communauté et de la vie en groupe et de sa propre personne (qui est très importante, soit dit en passant). Trouvez-vous que ça me ressemble ? Moi je trouve que ça fait très "journaliste" comme profil... Ça me fait peur...

Grâce à Google Analytics, je suis en mesure d'analyser d'autres informations. Par exemple, je sais que la recherche sur Google qui a conduit le plus de visiteurs sur Singularité Textuelle contenait les trois mots-clé suivants : "pompiers montréal chats". Allez faire l'expérience, c'est vrai vrai vrai ! Je suis sur Google à ces trois mots-clé ! Encore plus dérangeant, la deuxième recherche qui a conduit le plus de gens ici est : "thierry vaglia" ! Avoir su, j'aurais utilisé ça comme argument de drague il y a longtemps déjà !

- Je ne pense pas que ça peut marcher, toi et moi.
- Oh, mais c'est qu'il y a une chose que tu ne sais pas de moi...
- Ah, vraiment ?
- (Murmure :) Je connais Thierry Vaglia.
- Oh my God ! Je... Je savais pas, je... Oh, je suis tellement épaisse...
- Yes, yes you suuuure are...

Merci à Zone de libre-échange anarchique et à Exvagus pour être les deux sources de référence par excellence.

La page la plus visitée hors de la page d'accueil, surprise surprise, est mon billet sur la manifestation du 15. La moyenne su temps passé sur cette page frôle le 5 minutes.

Sinon, que dire... 58 billets en 80 jours exactement, soit une moyenne de 1,379 billets par jour, ou un billet toutes les 119172.41379 secondes, arrondi ça va de soi. Je ne suis pas content de ce score. Pour les trois prochains mois je vise le billet toutes les 90000 secondes. Et des billets pertinents ! Je vise aussi une réduction de 80% de mon taux de "chiâlage".

Voilà, c'était mon billet le plus égoïste de ma part depuis que j'ai pris conscience de mon image dans le miroir. Allons en paix.

La Rose

2009-03-26T09:59:00.001-04:00

La Rose, rouge foncé de désespérance
Taciturne, aux pétales d'une étique engeance
Noyée sous un indiscernable devenir
Se relève à l'instant, mais pour mieux s'accroupir
Elle envie quelconque Pissenlit qui reluit
Elle si vertueuse, déchoit sans un bruit
Navrante caricature, majesté potentielle
Elle qui était tout, maintenant n'est plus belle

Nouvelle Express : Nouveau fichier SEX !

2009-03-25T10:53:00.002-04:00

Macrosoft a annoncé hier sur ONN qu'un nouveau format de fichier système ferait son apparition. Il s'agit du format System Extended, qui portera l'extension ".sex".

"Notre intention", rapporte M. Johnson, téléphoniste au service technique de Macrosoft depuis maintenant 17 ans, "enfin leur intention, comme je ne suis pas dans le projet... Leur intention, bref, est de créer un fichier totalement indécodable par les hackers. Macrosoft prend pour acquis que tout hacker ou informaticien en général serait totalement incapable de lire un fichier .sex, et encore moins de l'utiliser. C'est un raisonnement logique qui s'appuie sur des années d'observation sur le fonctionnement du cerveau des personnes qui passent une certaine proportion de leur temps devant un écran."

Nous avons demandé à M. Johnson plus de détails sur le sujet. Il nous répond avec plaisir : "Le logarithme de ce fichier défie totalement la logique d'un informaticien ou de n'importe quel 'geek' de ce genre. Je vous donne trois exemples, mais ils sont assez techniques, alors j'essaierai de vulgariser. Le fichier p3n1s.sex est un algorithme absolument basique qui s'assure de combler des trous dans la mémoire, s'assurant ainsi que l'ordinateur roule à pleine capacité. Mais c'est écrit de telle manière qu'un hacker ne sera capable de voir qu'un programme affectant sa propre machine. Il sera incapable de l'utiliser sur les autres."

"Second example : le fichier v491n4.sex ; celui-ci est simplement trop étrange selon la vision 'geek'. Laissez-moi vous assurer que les 'nerds' n'ont jamais vu ça de leur vie ! C'est tout ce que je peux en dire sans tomber dans des termes trop ésotériques."

"Dernier example : CL170r1$.sex." (Il nous nomme fièrement chaque lettre et numéro du nom de fichier sans même hésiter) "Ça, c'est une innovation : non seulement ce fichier est extrêmement difficile à trouver, et un informaticien ne saura pas du tout comment l'utiliser, mais en plus il est bâti pour qu'en plus, tous les hommes sont complètement bafoués par sa complexité. Ça peut paraître étrange comme initiative, mais seules les femmes ont la 'manière de penser' pour pouvoir l'utiliser. C'est pourquoi seules des femmes y ont accès dans la compagnie. D'ailleurs, elles ont l'air d'avoir beaucoup de plaisir à jouer avec..." (Johnson se perd momentanément dans ses pensées).

Et quand ces fichiers seront-ils disponibles ? "Nous travaillons déjà sur le concept d'un Windows WCC, ou Windows With Closed Curtains. L'objectif de ce nouveau Windows est de créer pour l'utilisateur même le moins expérimenté un climat de confort où il sera libre d'explorer en paix, et l'interface permettra à plusieurs personnes d'être en même temps sur le même système d'exploitation, en supposant que la machine ait la 'force' nécessaire. Mais je ne vous en dis pas plus."

C'est un dossier à suivre pour tous les informaticiens. Des paris s'ouvrent déjà à savoir si ceux-ci trouveront malgré tout un moyen de se mettre à jour dans le domaine. En attendant, des forums sont ouverts partout sur la planète, et les recherches de livres de la collection "For Dummies" ("Pour les nuls") battent des records.

2012, L'Odyssée du monde "space"

2009-03-24T12:55:00.004-04:00

Quatre faits divers que j'ai compris en réfléchissant un minimum ; et mes prédictions les concernant.

2012

Je sais pourquoi 2012 s'annonce comme la fin du monde. Vous allez voir, ça fait peur. C'est un exercice de chiffres vraiment intense. Vous êtes prêts ? Alors regardez le nombre : 2012. Vous prenez le 2. Vous additionnez OU soustrayez 0 (vous pouvez faire les deux, c'est fou !), vous divisez par 1, et vous soustrayez 2. Qu'obtenez-vous ? Mais 0, bien sûr !
Encore plus fort : Vous prenez tous les chiffres et vous les multipliez tous entre eux, dans n'importe quel ordre, et vous arrivez toujours à 0 !
Preuve que 2012 est une date fatidique qui nous mènera au zéro universel et donc à l'Apocalypse.
Voir tous ces zéros me donne envie d'une omelette.

Caramilk

On ne sait toujours pas comment on fait la Caramilk. Mais j'ai une théorie.
Ce sont des extraterrestres venus d'une petite planète de la galaxie d'Andromède qui ont découvert une mine où, apparamment, on pouvait extraire du caramel pur de plusieurs carats. Ce fut toute une découverte. Un jour, en creusant de plus en plus profondément grâce à la technologie de leur équivalent de nos Nains, de pauvres octupèdes sans ami, ils ont trouvé un temple souterrain où vivait depuis des générations une sorte de culte dédié à la fabrication de ces chocolats fourrés au caramel.
Évidemment, leur première décision fut de tuer tout le monde présent.
Ainsi le secret fut perdu.
On se fout de comment c'est arrivé sur Terre. Ma théorie farfelue vaut bien la vôtre ! Parce que toutes vos théories sont farfelues, jusqu'à la dernière !

Illuminati

Ils sont de retour. Aujourd'hui ils fabriquent des lampadaires. Pensez-y, comme ça ils peuvent voir, à tout moment, où vous êtes dans la rue !
Bientôt il n'existera plus de ruelles sombres et il n'y aura plus moyen de cacher une quelconque agression, sauf bien sûr celles perpétrées par les Illuminati eux-mêmes, qui seront tellement éclairées qu'elles nous aveugleront, et nous ne verrons rien.
Je prédis qu'en 2015, la moitié de la population des grandes villes, et la totalité des gens en politique, seront aveugles.

Sexe

Le sexe est une conspiration du genre humain pour accroître le nombre de fidèles dans sa secte mondiale. Et nous y participons tous. Nous devrions demander à ce que le gouvernement prenne des mesures pour faire cesser cette conspiration d'échelle mondiale qui a sa plus forte influence, manifestement, en Chine et dans les pays du tiers-monde.
L'effort des braves anarchistes de libérer le sexe du joug de la reproduction, en inventant la contraception, est même en train de se faire entraver par des moyens de reproduction sans sexe, par exemple la fécondation in vitro. Bientôt, le sexe ne sera même plus requis et les anarchistes idéalistes devront trouver d'autres moyens pour empêcher cette décadence humaine qu'est l'enfantement.
Je prédis qu'au détour de 2020, le sexe ne sera plus nécessaire à quoi que ce soit.

Hommage à ma soeur Roxanne qui est présentement à l'hôpital dans d'atroces souffrances, et à mon neveu Brandon qui ne devrait pas tarder à naître.

Généroégalisationnisme

2009-03-19T16:53:00.002-04:00

Une scène me trouble.

J'embarque dans l'autobus. Un homme me fait suite. Légèrement habillé, transportant un sac en plastique peu volumineux et semblant contenir quelque chose de pas très précieux, le quidam a tout l'air d'un itinérant, ou pas loin. Il se met à parler avec le chauffeur du car. Curieux, j'empêche ma musique de déranger mon ouïe. Disons que pour les besoins de l'histoire, l'itinérant s'appellera Hobo, et le chauffeur sera Yoshi. Parce que ça ressemble à "ochi", qui veut dire "non" en grec.

Donc Hobo parle avec Yoshi. Il lui dit qu'il n'a pas l'argent pour payer son droit de passage, et demande à faire quand même un petit bout. Probablement plus pour se protéger du vent que pour aller réellement quelque part. Yoshi refuse. Hobo insiste. S'ensuit une longue discussion qui stagne notre autobus puisque, on s'en doute, Yoshi refuse de partir avec cet énergumène à bord.

Au bout de deux minutes, Hobo sort de sa poche de la menue monnaie, la compte. Manifestement pas assez pour s'aquitter de son droit de passage. Pour prouver sa volonté de suivre les règles, il dépose tout de même toute sa fortune dans la petite fente, sans lui dire adieu.

Je me demande comment Charon aurait réagi, lui.

Yoshi, pour sa part, se contente de tenter de raisonner Hobo, et lui assure qu'il vient de refuser une faveur similaire à un autre passager, et qu'il est soucieux de l'égalité de ses concitoyens.

C'est alors que l'inévitable se produit *roulement de tambour* : une jeune femme assise non-loin se lève et va payer le reste du billet de Hobo.

Yoshi, résigné, tend son ticket à Hobo qui doit bien rire de sa gueule, et démarre enfin son engin, direction seconde étoile à droite et tout droit jusqu'au matin. Hobo va parler à sa nouvelle amie. Leur histoire finira alors que la femme descend du car, trois arrêts plus loin.

Générosité de la part de cette jeune femme qui a vu le besoin criant d'un homme désespéré pour un abri ? Ruse sagace de la part de notre ami Hobo qui savait très bien que ça finirait par en arriver là, et qui de toute façon n'avait rien à perdre ? Ou peut-être agacement de la part de la bienfaitrice qui a juste voulu arriver à temps à son rendez-vous chez le gynéco, peu importe le prix ? Ou alors une combinaison des trois ? Quoiqu'il en soit, je lève mon chapeau à M. Hobo. Peu importe l'intention de part et d'autre, sa méthode est à ce jour la plus originale et la plus efficace que j'aie vue. Appart le triflûtiste. J'aime le triflûtiste.

Mon devoir pour le prochain cours

2009-03-18T16:29:00.001-04:00

Une autocritique.

En lisant quelques écrits de Steffen, que plusieurs ici connaissent déjà, je me suis aperçu d'un élément que je savais être défaillant à mon écriture, mais sur lequel je n,arrivais pas à mettre un nom. Et je n'y arrive toujours pas, mais au moins je peux l'expliquer.

Note en commençant : j'utilise le mot "défaillant" de mon propre point de vue ; certains verront peut-être une force dans ce que je m'apprête à critiquer, mais je le considère de mon propre chef comme une limitation.

J'utilise trop de mots. Autant en poésie qu'en prose non-rimée, j'abonde dans un flot interminable d'adjectifs et d'adverbes venant colorer mes images, mais ce faisant, je crois bien malencontreusement rendre mon image un peu floue. Loin de la définir, de la cerner plus clairement par cette cascade descriptive, au contraire, j'enlève au lecteur son idée préconçue, précise, vectorielle (au sens informatique) de la chose, pour lui donner une image toute nouvelle et qui finit par perdre le principal intéressé. Je ne parle pas ici seulement de faire des phrases trop longues, critique qui m'est revenue à maintes reprises, mais surtout de trop la beurrer.

Ce que j'admire de l'écriture de Steffen, c'est sa capacité, évidente selon moi, à dire la même chose en trois fois moins de mots, sans en supprimer une once d'impact. De ce que je remarque, il est aussi capable que moi de faire des phrases interminables et labyrinthiques, mais il peut également choisir les quatre mots qui font d'une phrase un poing fermé en direction de son lecteur. L'avantage de ce style : une meilleure compréhension en général, et des métaphores plus fortes.

(Désolé Steffen, mon but n'était pas nécessairement de faire l'éloge de ta plume, mais il me fallait un bouc-émissaire à pointer du doigt.)

J'annonce donc ce que sera mon défi littéraire dans les prochains mois : m'entraîner à élaguer mes propos. Supprimer le superflus, et utiliser quelques mots forts plutôt qu'une armée de mots faibles. Sans pour autant réduire la taille de mes phrases (j'aime les choses longues, d'aucuns le savent), je m'affairerai à les rendre plus solides.

Je joins à ce défi un autre conseil que l'on m'a donné par rapport à mes nouvelles : on me dit que le lyrisme qui fait le charme de ma poésie empeste dans ma prose non-rimée, et je prends cette critique très au sérieux. Je me donne pour devoir de faire la part des choses, de développer dans mes vers ce rythme que j'aime tant retrouver chez Hugo et Poe, et à faire de mes nouvelles et romans, encore une fois, quelque chose de plus solide, moins onirique, moins coloré pour le simple plaisir de me perdre en délire sentimental et/ou perceptuel.

Mais que le lecteur reste à l'aise ; ce blogue est et restera un jus de légumes de mots savoureux, colorés et pétillants à souhait !

Encore un billet sur la manif' du 15 mars

2009-03-17T12:27:00.001-04:00

Vous avez bien lu. J'écris ce billet en espérant bien communiquer ma perplexité sur la question, et peut-être au passage permettre à des gens de répondre à des questions qui me tracassent. Tout le monde est invité à commenter, du gentil manifestant au fauteur de trouble au policier, tant que ça reste respectueux, évidemment.

Je commence par m'afficher : je ne suis pas allé à la manifestation, je suis plutôt allé écouter de la musique au Archambault du centre-ville et m'acheter de la peinture au Omer de Serres. Je n'ai croisé personne de qui j'aurais pu dire : "Lui, il va à la manif !", seulement le petit frère d'un de mes amis qui, lui, s'y est pointé. Le petit frère suivait à peu près le même chemin que moi.
Je n'y suis pas allé donc. Aucun intérêt là-dedans, pour tout avouer ; quoique mon ami a réussi à me vendre l'idée de me pointer un moment à la prochaine, juste pour voir de quoi ç'a l'air, et peut-être m'amuser un peu au passage. Mais cette fois-ci, aucun intérêt. Et pourtant, bien que j'affirme mon droit de ne pas m'intéresser à la chose et de ne vouloir rien avoir à y faire, je me suis retrouvé bloqué dans le métro pendant plus d'une demi-heure. Frustration, moi qui était sorti du bon pied ; mais justement, j'étais de bonne humeur, alors ç'a bien passé.
Heureusement, aucun autre événement n'est venu ponctuer mon tour au downtown. Je suis rentré la paix dans l'âme avec un métro fonctionnel.

Ceci dit, à lire les journeaux et à entendre les divers témoignages écrits et parlés, ça ne semble pas avoir été très peaceful. Je ne ressortirai pas les chiffres, vous les connaissez.

La première question que je me pose, c'est "Pourquoi ?" Oui, d'accord, pour défendre une cause, yada yada, là n'est pas ma question. Pourquoi ce moyen-là ? Comme je suis bon philosophe, voici quelques contre-arguments :

- Les gens ont peur. Quand on entend parler qu'une manifestation s'en vient, plusieurs évitent les alentours de l'événement, les commerçants vident leurs vitrines, les résidents se stationnent plus loin s'ils le peuvent, bref c'est beaucoup de trouble. Et de ce qu'on voit, avec raison. On a raison d'avoir peur. Attention, je n'accuse personne personnellement ici, si certains sont déjà en rogne, lisez l'article jusqu'à la fin, je ne fais que procéder point par point. Mais je m'imagine être un policier, et je comprends leurs réactions violentes et précipitées. Ils savent que la population a peur et que s'il arrive quoi que ce soit, ils vont manger une bonne partie de la merde. Et désolé, mais ce n'est PAS en étant peaceful dans la situation qu'ils vont s'en sauver. On est loin ici des hippies qui mettent des fleurs dans les cannons des fusils en espérant que les soldats les baissent pour leur faire un câlin. Ici, c'est un policier armé contre un manifestant armé, et aucun des deux ne refuse de baisser son arme, parce qu'ils savent tous les deux que baisser leur garde, c'est espérer que l'autre n'aura pas la brillante idée de profiter de sa chance si gratuitement offerte. Des gens se font backstabber partout pour bien moins que ça. Être un policier, je sais que je finirais par voir tout le monde comme un danger potentiel. À un certain point, est-ce que le fait que tu ne sois pas habillé en punk fait de quoi quelqu'un de moins dangereux en apparence ? Au début, oui. Mais pas une fois que la chicane a pogné. Au pire, tu te feras un peu plus respecter. Mais ça n'empêchera pas les flics de te tasser dans un coin.

- Quels sont les résultats ? Moi, quand je parle à mes amis, il y a généralement deux catégories : ceux qui sont d'accord, et ceux qui s'en foutent. L'écrasante majorité fait partie du second groupe. Quand j'en parle à mes parents et ma famille, les deux groupes deviennent : ceux qui s'en foutent, et ceux qui sont en maudit. Encore une fois, la majorité appartient au second groupe. Il s'agit de gens respectables, intelligents, éduqués et cultivés, peut-être pas dans le sens qu'ils peuvent disserter sur Kant au souper de famille à Noël, mais ils ont un bel esprit pratique et du vécu et je respecte ça. Je me dis que si un tel échantillon de notre société réagit aussi mal, que doit penser tout le reste ? Y a-t-il des gens qui se tournent vraiment en faveur de la manifestation pendant qu'elle a lieu ? Si oui, combien ?

- La manifestation fait des dégâts. C'est loin d'être tout le monde qui y contribue, j'en conviens. Mais ce que je vois dans une manif, c'est l'opportunité. On donne la parfaite excuse à des fauteurs de trouble pour faire leur travail et déverser leur haine n'importe comment. Cela me fait simplement me demander : comment quelqu'un n'a-t-il pas pu, déjà, trouver un autre moyen, tout aussi efficace, de faire parler de la cause et de faire sa "propagande" (sans péjoration ici) ? Parmi ces révolutionnaires, il y a des fans du Che à la petite semaine, mais aussides gens absolument brillants qui connaissent le système mieux que le système se connaît lui-même. Comment se fait-il que personne n'ait encore trouvé un moyen plus brillant, qui ne fournirait pas à n'importe qui la chance de s'exciter sur des combinaisons de briques et de vitrines, et qui aurait tout autant d'impact sur le système, et peut-être même davantage ? Ma théorie : c'est juste "plus l'fun" de sortir manifester entre amis.

Je tiens maintenant à souligner que je suis pour le concept de revendication de ses droits, et pour l'idée théorique de manifestation. C'est avec la pratique des manifs que je suis moins d'accord, parce qu'on sait tous très pertinemment que le plan ne survivra pas au contact avec la réalité, alors pourquoi même essayer ? Pourquoi justement ne pas employer la même énergie à trouver un autre moyen ? Je tends à croire que la force d'un révolutionnaire contre une société stagnante doit tenir à son originalité face à la staticité. Il y a probablement des idées très originales qui ressortent çà et là, et je les applaudis sans les connaître.

Finalement, je termine ce billet en offrant mes sincères félicitations au Mouton Marron. Peu avant la manifestation, il a eu la classe de conseiller à tout le monde des choses qui peuvent paraître de base pour certains, mais que j'aurais apprécié de lire si j'étais allé à la manif. Quelques petits objets pratiques à apporter, des choses niaiseuses qu'il est absolument mieux d'oublier chez soi, et surtout, un appel à la non-violence dont tout le monde aurait dû s'inspirer. Ça, c'est intelligent : faire valoir ses droits de manière ferme, mais en jouant les règles du jeu, d'une certaine manière. Et félicitations aussi pour son dernier billet, je vous encourage à le lire, c'est très bien écrit. On y sent évidemment un léger biais, mais c'est normal, je m'y attendais, et puis même ça met de la couleur. Ça montre que ce n'est pas uniquement un documentaire en son genre. Et au moins, c'est un biais qui n'insulte personne. Bref, encore une fois, réaction absolument intelligente de la part du Mouton. Je lui lève mon chapeau !

Je réitère mon invitation aux intéressés à répondre à mes questions et m'aider à me laver de mes inquiétudes. Je suis de ceux qui croient en une société meilleure, on ne me fera pas croire qu'on ne peut pas s'entendre, quand même !

Éloge du papier ; nihilisme du circuit

2009-03-16T13:03:00.001-04:00

J'espère que le livre papier ne disparaîtra jamais.

D'abord pour des choses simples : pour le bruit que font les pages quand on les tourne ; pour la fierté de voir le signet progresser entre les pages un peu plus chaque jour vers la fin ; pour la douce frustration de ne pas retrouver la phrase qu'on veut à travers la myriade de mots ; pour l'obligation de protéger le bouquin des intempéries, ce qui semble conférer à un objet tout ce qu'il y a de plus commun un statut de trésor ; et pour son look, qui, suivant la popularisation des médias électroniques de toute sorte, sera bientôt considéré archaïque. Et on sait combien j'aime les choses archaïques...

Outre les raisons "esthétiques", il y en a plusieurs autres pour lesquelles je n'adopte pas le e-book, même si plusieurs de ces raisons peuvent probablement être réglées par une technologie adéquate. Pour décrire la situation, assumons ensemble la situation suivante : je dispose d'un lecteur portatif, par exemple un IPod Touch, d'une capacité de stockage raisonnable, qui me permet de lire des fichiers Word, PDF, TXT et autres.

Je ne m'attarderai pas trop au coût du support, puisque je considère que c'est un investissement ; nonobstant que toute technologie devient vite désuète aujourd'hui et nécessite un remplacement fréquent, les appareils ont généralement une durée de vie assez longue pour faire honneur à leur prix.

D'abord, je n'aime pas l'idée de transporter toute ma bibliothèque avec moi. Ça me fait juste penser que si jamais je perds mon lecteur, tous mes livres y passent, et même si je suis intelligent et que je me fais du backup, il va falloir que je reconstruise ma collection sur un autre appareil. Beaucoup plus suant que de perdre un simple livre. Dans cet argument j'inclus également la relative fragilité du support. Un petit détail technique, un bogue ou une goutte d'eau dans le mauvais circuit peut me faire perdre toute ma lecture. Ça me plaît plus ou moins comme idée.

Ensuite, la difficulté de lecture. Il est prouvé que lire du texte sur un écran est beaucoup mais beaucoup plus forçant que le lire sur papier. C'est la première chose qu'une compagnie devra régler avant de me vendre un lecteur de e-book, je vous le garantis.

La durée de vie. Une batterie, ce n'est pas éternel. Et même si ma pile a une capacité de 10 heures, il va quand même falloir que je pense à la recharger de temps en temps, sous peine de me retrouver soudainement sans lecture en plein milieu de trajet. Et comme je prévois voyager beaucoup dans ma vie, je prévois qu'une recharge ne sera pas toujours disponible.

Autre problème qui est un peu de ma faute mais beaucoup de la faute des autres : la distraction. Un lecteur de e-book ne sera jamais QUE lecteur de e-book, c'est évident. Il sera aussi téléphone, lecteur mp3, appareil photo et navigateur Wi-Fi. Comme je dis, c'est un peu de ma faute, c'est certain que je peux ne pas utiliser ses autres fonctions, mais je me sentirais un peu mal à l'idée de payer le plein prix pour un appareil dont je n'utilise que 10% des capacités. De plus, je le dis souvent, je commence sérieusement à m'ennuyer du temps où un cellulaire servait à téléphoner, un lecteur mp3 à écouter la musique, un appareil photo à prendre des photos, un gameboy à jouer sur la route, et un ordinateur à naviguer sur le web et à jouer chez soi. Une place pour chaque chose et chaque chose à sa place, vous connaissez ? J'ai l'impression aujourd'hui de vivre dans mon garde-robe avec la totalité de mon mobilier de chambre ET de salon ET de cuisine.

Je ne sais pas. Suis-je déjà dépassé par les nouvelles technologies ? Ça me fait me demander à quel âge mes enfants, eux, le seront. Dans le monde de demain, les "grands" de sixième année du primaire ne comprendront rien à ce que les élèves de maternelle se font enseigner. Mais c'est un autre débat. Je dis seulement : au diable le e-book, aux fers la caméra et le lecteur mp3 intégrés au cellulaire, à mort les petits jeux téléchargeables sur son IPod ! Suis-je archaïque ? Ou très avant-gardiste ? Le temps nous le dira. Mais au rythme où vont les choses, de toute façon, je pense que je pourrais dire "à mort la race humaine !" et je serais vu comme un prophète par une quelconque civilisation extraterrestre venue admirer le piédestal de notre statue d'Ozymandias.

Blut Royale - Partie V : Courant

2009-03-12T16:39:00.000-04:00

Je me jette sur le côté, exténué. Elle l'est encore plus que moi. Ça se voit. Elle a un air décontenancé. Elle fixe le plafond, la bouche grande ouverte, le souffle saccadé.

Elle est belle. Elle est différente des autres. Différente de Soledad. J'arrive peu à comprendre cette émotion qui m'assaille lorsque je la regarde. Elle n'est pas belle comme une petite chose fragile qu'on veut pour soi, qu'on veut chérir, caresser, bercer au sommeil. Elle n'est pas d'une beauté mignonne, enfantine, comme je croyais tant aimer les femmes, elle n'a rien de ce petit regard espiègle, innocent, blanc, le regard de la fille qui a l'intuition sans le savoir, qui comprend même sans connaître.

Elle est si forte. Une puissance naturelle. Une lueur dans le monde livide, une aura colorée qui appelle à elle une même potence. Une louve qui recherche ce loup qui saura la dominer, elle qui a si peu de peine à s'élever au-dessus des autres. Les muscles tendus, les sens aguerris, elle sait reconnaître sa place dans la jungle, sa place et celle des autres. Et elle sait qu'elle est au sommet. Plus aucune épreuve ne l'effraie, plus personne ne l'impressionne, et elle recherche encore un frisson, même tout petit, elle cherche ce qui peut encore être éveillé en elle, éveillé et excité, elle cherche la personne qui pourra atteindre cette seule parcelle encore vivante de son âme et la faire éclater, la faire exploser en saveurs et en couleurs et en textures.

Elle reste figée, comme ébahie. Sa repiration prend de l'ampleur, son thorax se soulève, doucement ses seins se prostrent, s'amollissent. Son corps prend de la couleur. Le sang circule.

Plus je la fixe et plus mon âme se rapproche de la sienne. Même si la chair garde sa distance je sens mon moi incorporel se rapprocher de plus en plus. Je sens que quelque chose s'est créé entre nous. Un lien de l'âme s'est tissé. Je le vois, je suis certain de le voir, ce courant, comme une rivière intangible, qui coule entre nos deux êtres, elle coule dans les deux sens à la fois, nous sommes chacun à la fois amont et aval. L'eau ruisselle lentement, chaotiquement, prend des détours inutiles, mais finit toujours par retrouver sa destination. J'emprunte, ou plutôt mon esprit emprunte cette rivière, et va la rejoindre. Je m'approche, je sens presque mon corps laissé derrière pour aller canoter sur les rapides et atteindre l'amont, l'aval, là où le courant se déverse. Et je la touche.

Elle a une inspiration profonde, violente. Elle continue de fixer le ciel. Son regard est perdu. Elle n'a que moi comme référence. Mais moi je ne suis nulle part. Je suis en elle. Je suis en symbiose avec ses émotions. Je vois les couleurs de son aura, la nature de ses pensées. Je sens qu'elle m'appartient. Je la possède.

Comme je ressens son être profond, elle me semble soudain beaucoup moins forte. Elle m'apparaît fragile, non pas molle, mais cassante. Une chope de bière craquelée, voilà ce qu'elle est. Solide et fragile à la fois. Je devine qu'elle n'a pas eu une vie facile. C'est évident. Son père battait-elle sa mère ? Non. Il la battait, elle. Elle l'a oublié mais son inconscient s'en souvient. Elle veut être dominée, pas parce qu'elle est forte. Parce que c'est tout ce qu'elle connaît. C'est logique pour elle. Tout le reste n'est pas normal.

Ainsi la petite louve a peur. Elle a peur d'être respectée. Elle n'a aucune conception de générosité. La vie se résume à prendre. Elle prend tout aux autres et en contrepartie se laisse tout prendre par son amant. Je me resserre autour d'elle. Mon esprit enveloppe le sien. Il l'étreint de toutes ses forces. Il la prend. Je sens une immense frénésie s'échapper de ma pensée et se diriger vers mon corps en empruntant la rivière qui les relie. Comme une rage de vaincre. L'ardeur de savoir que j'ai le dessus. Je veux garder cette avance. Mon corps se meut. Il s'approche, nous rejoint. Il veut reproduire ce que l'âme a réussi à faire, il veut étreindre la chair. Il se met en position. Lui écarte les jambes. Elle le fixe, ou plutôt ne fixe rien dans sa direction. L'âme se débat, mais est résignée. Ce qu'elle est faible. Elle me dégoûte. Elle se brise encore davantage. Je l'ai achevée. Elle est impuissante. Je détiens le pouvoir.

Éveil brutal.

Je la pénètre. À ce moment s'opère une réaction en elle qui semble parcourir tout son corps en succession, deux, trois, quatre fois, le tout en quelques fractions de seconde. Elle prend conscience qu'elle existe. Elle prend conscience que j'existe. Elle comprend notre position, sa signification, et ouvre la bouche. Elle gémit. De plus en plus fort. Je lis dans son regard un vide, une immensité de rien, horrifié, vacant de toute logique alors que l'emporte une peur primordiale, animale, la peur de la lutte pour la survie. Elle renaît alors que je m'enfonce en elle. J'ai un petit mouvement de recul. Puis je m’enfonce encore plus profondément. Son halètement s'amplifie. Il atteint une telle force qu'il n'est plus qu'un souffle éthéré. Plus aucune voix ne se fait entendre, son corps n'est plus que spasmes violents qui tentent de laisser s'échapper une vitalité atteinte d'une vision déchéante d'un mal absolu.

Je sens son corps et son âme aussi clairement que les miens. Je vois encore le courant qui nous parcourt, cette fois nous sommes liés sur tous les plans. L'eau déferle, il n'existe plus de frontières, la mer se déverse en nous, inonde nos deux entités, nous noie dans son eau rougeâtre. Son corps s’essouffle. Sa pensée est faible. Je la serre contre moi, avec une force qui n'est pas la mienne, je l'embrasse, je la mords, et j'entre en elle de plus en plus intimement. Je suis conscient de ce que je lui fais et je m'en veux. Je m'en veux de ne pas arrêter. Mais le plaisir est tellement grand. Je me sens bien. Je la prends tout entière. Je suis fort. Elle est faible. Ce n'est pas de ma faute. Elle sait que je suis plus fort qu'elle. Ce n'est pas de ma faute. Elle ne sait plus ce qui se passe. Ce n'est pas de ma faute.

Parole de Sagesse I

2009-03-12T09:27:00.002-04:00

Victor Borge a dit :
Laughter is the closest distance between two people.
(Le rire est le chemin le plus court entre deux personnes.)
Méditons, mes amis. Méditons... Et risons !

Lodes'Hoth : Le Messager - Prélude

2009-03-11T09:28:00.003-04:00

Ce qui est prévu dans les étoiles est un absolu impénétrable. Une déduction rigoureuse peut rendre le tout cohérent, et les lettres ont leur raison d’être en ce qu'elles, seules ou en groupe, sont compréhensibles, et tissent le rapport entre les choses. Le langage est universel, en ce qu'il est le ciment des choses, car les choses ont un nom et ce nom est partie du langage. Chaque nom fait partie intégrante de tout, car toute chose a dans sa définition essentielle la description de sa relation avec toute autre chose.

Ainsi, l'esprit humain s'est imposé la mission de trouver le mot du Tout. Trouver le nom réel de la totalité, de l'union absolue et indivisible. Pour certains, le mot est formé de lettres. Pour d'autres il est composé de nombres. Pour d'autres encore, ce nom est intraduisible. Ou du moins, intraduisible dans les langues que nous prétendons connaître.

Anthologie des Lois de Murphy

2009-03-10T16:31:00.001-04:00

Lois générales

Rien n'est aussi simple qu'il n'y paraît.
Tout prend plus de temps que vous ne le pensez.
Tout ce qui peut aller mal ira mal.
Laissées à elles-mêmes, les choses tendent à aller de mal en pis.
S'il y a un risque pour que plusieurs choses aillent mal, c'est celle qui causera le plus de dommage qui ira mal.
S'il y a un pire moment pour que quelque chose aille mal, c'est à ce moment-là que cela ira mal.
Même si quelque chose ne peut pas aller mal, cela ira mal quand même.
Si vous sentez qu'il y a quatre raisons pour lesquelles une procédure peut mal se dérouler, et que vous parvenez à les contrer, alors une cinquième raison, imprévisible, va rapidement se développer.
Si tout semble fonctionner correctement, alors vous avez manifestement oublié quelque chose.
Quoi que vous décidiez de faire, il y a autre chose à faire auparavant.
Chaque solution amène de nouveaux problèmes.
La logique est un moyen systématique d'arriver à la mauvaise conclusion avec confiance.
Chaque fois qu'un système est complètement défini, un fichu crétin découvre quelque chose qui soit abolit le système, soit l'étend au-dela des connaissances actuelles.
La technologie est dominée par ceux qui dirigent ce qu'ils ne connaissent pas.
Si les maçons bâtissaient comme un programmeur programme, alors le premier pivert venu détruirait notre civilisation.
Un expert est quelqu'un qui en sait de plus en plus sur de moins en moins de choses, jusqu'à ce qu'il connaisse absolument tout à propos de rien.
Rien n'est achevé à temps ou dans les limites du budget.
Un meeting est un événement où les minutes sont précieuses et les heures sont perdues.
La première croyance du management est que cela existe.

Lois Technologiques

Un objet ne tombe jamais en panne avant d'avoir passé le dernier contrôle de qualité.
L'erreur est humaine, mais fausser vraiment quelque chose nécessite un ordinateur.
Un programme, lorsqu'il fonctionne, est obsolète.
Pour savoir lequel est l'expert, prenez celui qui prévoit que le travail sera le plus long et coûtera le plus.
Après que tout soit dit et fait, beaucoup plus est dit que fait.
Si mathématiquement vous arrivez à un résultat incorrect, essayez en le multipliant par le nombre de pages du développement.
Les ordinateurs ne sont pas sûrs, mais les humains encore moins. Tout système qui dépend de la sûreté d'un humain n'est pas sûr.
Sous les conditions les plus strictement contrôlées de pression, température, volume, humidité, et autres variables, l'organisme fera de toute façon ce qui lui plait.
Dans le design de n'importe quelle construction, aucune dimension globale ne peut être sommée correctement après 16h30 le vendredi. La somme sera correcte le lundi à 8h15.
Tout est possible, excepté faire du ski au travers d'une porte tournante.
Travaillé plus inteligement et pas plus dur et faite atention a votre ortografe.
Si ce n'est pas dans l'ordinateur, ça n'existe pas.
Si une expérience est concluante, quelque chose s'est mal déroulé.
Lorsque tout le reste échoue, lisez les instructions.
Tout outil, lorsqu'il est lâché, roule dans le coin le plus inaccessible.
Construisez un système que même un idiot pourra utiliser, et seul un idiot voudra l'utiliser.
Si ça coince, forcez. Si ça casse, ça devait probablement être réparé, de toute façon.
Quelle que soit la configuration par défaut de votre modem, elle ne sera pas correcte pour votre machine.
Lorsqu'un utilisateur a des problèmes pour se connecter sur un BBS, il est convaincu que les ennuis viennent de l'ordinateur du sysop, et le sysop est convaincu que le problème vient de l'ordinateur de l'utilisateur.
Votre épouse, qui est rarement près de vous lorsque vous vous connectez, arrivera juste au moment où vous recevez un message privé d'une utilisatrice... Vous n'avez vraiment jamais parlé avec elle auparavant, et vous ne la connaissez vraiment pas...
Aussi neutre que soit le sujet, il offensera toujours quelqu'un.

Lois Militaires

Les balles alliées n'existent pas.
Les balles perdues n'existent pas.
Une saloperie de blessure dans la poitrine est la façon de la Nature de vous dire de ralentir.
Si c'est stupide mais que ca marche, ce n'est pas stupide.
Essayez de paraître sans importance... L'ennemi est peut-être à court de munitions, et ne voudra peut-être pas gaspiller ses balles sur vous.
Si vous échouez la première fois, appelez des renforts aériens.
Si vous êtes en avant de vos positions, votre artillerie sera à court de munitions.
Ne partagez jamais la tranchée de quelqu'un de plus brave que vous.
Si votre attaque se déroule bien, c'est une ambuscade.
L'ennemi attaque invariablement à deux occasions : quand il est prêt, et quand vous ne l'êtes pas.
Aucun plan de bataille ne survit au contact de l'ennemi.
Un athée dans une tranchée n'existe pas.
Le chemin facile est toujours miné.
Le travail d'équipe est essentiel; ça donne à l'ennemi plus de personnes sur qui tirer.
Ne tirez jamais. Ça énerve tous ceux qui sont autour de vous.
Si vous êtes à court de tout sauf d'ennemis, vous êtes sur le champ de bataille.
Lorsque vous avez nettoyé une zone et qu'elle est à présent sûre, assurez-vous pour que l'ennemi le sache aussi.
Les balles ont toujours priorité.
Aucune unité prête au combat n'a passé l'inspection.
Aucune unité prête inspectée n'a survécu au combat.
Si l'ennemi est à portée, vous l'êtes aussi.
La seule chose plus précise qu'une balle ennemie venant dans votre direction est une balle alliée venant dans votre direction.
Tout ce qui doit fonctionner ensemble ne peut pas être amené sur le terrain ensemble.
Tout ce que vous faites peut vous tuer... Même si vous ne faites rien.
Faites ce que vous pouvez pour empêcher l'ennemi d'entrer, et vous ne pourrez plus sortir.
Lorsque les deux camps sont persuadés qu'ils vont perdre, ils ont raison tous les deux.
Les soldats professionnels sont prévisibles. Le monde est rempli de dangereux amateurs.
Military Intelligence (M.I.) est une contradiction.
La météo n'est pas neutre.
Tuer pour la paix est comme baiser pour la virginité.
Les pièces interchangeables n'existent pas.
En cas de doute, videz vos chargeurs.
Le camp avec les uniformes les plus simples gagne toujours.
Le combat aura toujours lieu sur un pli d'une carte.
Si votre sergent peut vous voir, l'ennemi aussi.
La chose la plus dangereuse au monde est un Sous-Lieutenant avec une carte et une boussole.
L'ennemi ne regarde jamais jusqu'à ce que vous fassiez une erreur.
Un soldat ennemi, ce n'est jamais assez, mais deux, c'est de trop.
Plus il fait mauvais, plus on a besoin de vous sur le champ de bataille.
Lorsque vous avez plein de munitions, vous ne ratez pas votre cible. Par contre, lorsque vous êtes à court...
L'expérience du terrain est quelque chose que vous ne gagnez qu'après en avoir eu besoin.
Quelle que soit la direction dans laquelle vous devez aller, ce sera toujours une côte.
Le plus dur, lorsque vous êtes officier, c'est que vos soldats ne savent pas ce qu'ils veulent, mais savent ce qu'ils ne veulent pas.
Un Coeur Mauve prouve simplement que vous avez été suffisamment intelligent pour penser à un plan, suffisamment idiot pour l'éxécuter, et suffisamment chanceux pour y survivre.
Le rayon d'explosion d'une grenade est toujours légèrement plus long que la distance à laquelle vous pouvez sauter.
Tout ordre qui peut être mal compris le sera.
Une tranchée confortable n'existe pas.
Ne soyez jamais le premier, ne soyez jamais le dernier, et ne soyez jamais volontaire.
Si vos positions sont bien ancrées et que vous êtes prêts à attaquer l'ennemi, alors il vous a déja encerclés.
Il y a toujours une solution, et en général, elle ne fonctionne pas.
Ne dites jamais au Sergent que vous n'avez rien à faire.
La gravité d'une blessure est proportionnelle à la distance à laquelle se trouvent les soins les plus proches.
Lorsqu'une seule solution ne peut être trouvée pour un problème de terrain, c'est une solution stupide.
Si vous avez vraiment un besoin urgent d'un officier, faites une sieste.
Il n'y a rien de plus soulageant que d'avoir quelqu'un qui vous tire dessus, et rate.
Ne vous mettez jamais en évidence. Sur le champ de bataille, il y a des balles. En dehors, il y a des sergents.

Lois de l'Amour et du Sexe

Les meilleur(e)s sont déja pris(es) ; si la personne n'est pas prise, il y a une raison.
Intelligence x Beauté x Disponibilité = Constante.
L'amour qu'une personne vous porte est inversément proportionnel à l'amour que vous lui portez.
L'argent n'achète pas l'amour, mais ça vous donne tout de même une sérieuse avance.
Toute acte sympathique a une réaction qui ne l'est pas tellement.
Les chouettes types (filles) finissent leur boulot tard.
Si cela semble trop beau pour être vrai, alors ça l'est probablement.
La disponibilité est une fonction du temps. La minute où vous êtes interessé est la minute où l'autre trouve quelqu'un d'autre.
Un homme peut être heureux avec n'importe quelle femme... Tant qu'il ne l'aime pas.
L'amour est la victoire de l'imagination sur l'intelligence.
Il n'y a pas de différence entre un idiot et un savant lorsqu'ils tombent amoureux.
Souriez... Les autres se demanderont à quoi vous pensez.
Plus la femme qui vous aime est belle, plus il est facile de la quitter sans remords.
Rien ne s'améliore avec l'âge.
Peu importe le nombre de fois que vous l'ayez fait, si c'est offert acceptez-le, car ca ne sera jamais la même chose.
Il n'y a pas de remède au sexe, excepté plus de sexe.
Le sex-appeal est à 50% ce que vous avez et à 50% ce que les autres pensent que vous avez.
La virginité se soigne.
N'allez jamais au lit avec quelqu'un plus fou que vous.
L'acte sexuel n'est sale que s'il est fait comme il faut.
L'acte sexuel est héréditaire. Si vos parents ne l'ont pas fait, vous ne le ferez pas non plus.
Le sexe est une discrimination contre les timides et les affreux.
Si l'effort engagé dans l'étude du sein avait été investi dans la recherche spatiale, on vendrait des hot-dogs sur la lune.
L'amour est une question de chimie. Le sexe est une question de physique.
Tu ne commettras point l'adultère... Sauf si tu en as envie.
Ne couchez jamais avec une femme qui a plus d'ennuis que vous.
Ne vous disputez jamais avec une femme fatiguée. Ni reposée.
Une femme n'oublie jamais les homme qu'elle aurait pu avoir. Un homme, les femmes qu'il n'aurait pas pu.
Il vaut mieux faire envie que pitié.
Le sexe est une des neuf raisons de la réincarnation. Les autres ne sont pas importantes.

Lois random

Ne jouez jamais à saute-mouton avec une licorne.
Si vous faites suffisamment de recherches, elles tendront à prouver votre théorie.
Les choses sont pires sous pression.
Révision quantique des Lois de Murphy: Tout empire en même temps.
En tout point de la surface du globe, toute biscotte tombera coté beurre..
Tout ce qui est agréable dans la vie est soit illégal, soit immoral ou fait grossir.
Un Smith & Wesson bat un carré d'as.
Ne discutez jamais avec un fou, les gens ne font pas forcement la différence.
Un raccourci est la plus longue distance entre deux points.
Les amis vont et viennent mais les ennemis s'accumulent.
Tout le monde à un plan pour devenir riche qui ne marchera pas.
Le réparateur n'aura jamais vu un modèle comme le vôtre auparavant.
Pour obtenir un prêt, vous devez tout d'abord prouver que vous n'en avez pas besoin.

La Ville de loin

2009-03-09T10:17:00.001-04:00

Elle semble bien calme, la cité, de loin, mais là qu'elle n'était qu'un amas de lucioles immobiles et pétillantes à la tombée du soir, à l'aube je crois que j'arriverai juste à temps pour la voir renaître de ses braises hésitantes.

La vie y est séparée en nombre d'entités réclâmant leur autonomie du corps citadin. Nonobstant les lampes qui éclairent les avenues, chacune de ces entités laisse entre elle et ses semblables s'approfondir une ombre, jusqu'à devenir impénétrable. L'âme dans son désir d'immunité s'est entourée de murs, chaque univers bien protégé des autres, n'ayant pour tout terrain commun que ces quelques routes d'asphalte accidentées. Là luisent d'imposants monuments dispenseurs de soleil artificiel, qui pourtant pour la plupart faiblissent et menacent de s'effacer, laissant d'un noir d'encre les seuls interstices entre les univers clos de chaque maison. Dans chaque huis s'orchestrent de savants et moins savants mouvements : certains comptant une ou deux personnes, d'autres des dizaines. À certains des personnes n'ont pas été invitées et, déçues, ont été contraintes d'organiser leur propre parade, dans leur propre univers, et dans leur frustration, n'y ont invité personne. Elles ont préféré demeurer au foyer, car dans la nuit elles auraient seulement vogué, les yeux noyés dans le goudron et l'acide, sans pouvoir regarder où mène la route flanquée d'une obscurité qui donne un sens à l'absolu.

Dans certains quartiers les lampadaires se font encore plus rares. On croirait entendre là des banlieusards qui n'aspirent qu'au calme, à l'obscurité de la nuit, à la brillance diurne, et à un arroseur à jardin savamment placé pour dispenser ses bienfaits à toute une pelouse revendicatrice, sans pour autant en partager une seule goutte avec le voisin. C'est l'autre, c'est comme une autre couleur, une autre religion ; deux voisins ce sont deux univers qui s'ignorent pour occulter leurs potentielles responsabilités l'un envers l'autre. Dans ces quartiers tranquilles, tout le monde est en paix, tout le monde se laisse la paix, à un point tel que tout réflète la mort. Quand je regarde ces rues à la nuit désolée, la seule chose qu'il m'est donnée de voir peuplée et harmonieuse, c'est le ciel.

S'élevant du port on entend presque les échos des brides qui claquent, au grand plaisir des regards amoureux qui se laissent doucement bercer par les flots atterrés des calèches. Combien j'abonde de pensées heureuses pour ces jeunes gens attachés qui adorent d'une telle force la chaleureuse compagnie d'un être-miroir qui leur renvoie le meilleur d'eux-mêmes. Autant je jalouse les personnes jolies qui jouent à retirer de la bouche salivante de moults prétendants leurs suavités, autant je souhaite à ces gens couplés – grand mal m'en fasse ! – tout le bonheur que l'on puisse extirper de la courte union que sera la leur. Quelques ans plus tôt, alors que je me rendais régulièrement aux quais du port pour sentir les rafales nordiques me fouetter la chair en repoussant la canicule estivale, j'avais peine à concevoir qu'à peine quelques dizaines de mètres derrière moi, de fougueux amants couvaient déjà les braises de leur étrange passion dans la sueur d'une nuit d'été. C'était simplement trop éthérique, comme un Sahara au mois d'août, où il neigerait à midi.

Midi, midi... Minuit. Non, il est quatre heures moins quart.

Je quitterai bientôt les mers des plaines verdoyantes pour rejoindre les clairières grises et brunes et les forêts de brique et de miroirs, de vitre et de poussière. Pas une pensée ne m'accompagne à cette nouvelle terre inconnue. Elles ont décidément préféré rester là d'où je viens. Ce qui s'est passé dans les plaines est voué à rester dans les plaines. Je ne leur en tient nullement rigueur. Je me plais à penser que ces idées, si belles, si colorées et vierges comme n'a pas été depuis longtemps cette vieille vache de nature mal incarnée, m'attendront quelque part, au sommet d'une falaise, à un belvédère à la vue imprenable sur une rivière cahoteuse, sur une rive de pierres polies naturellement où coule un ruisseau profond d'à peine quelques centimètres ; qu'elles m'attendront, grandiront et fleuriront, s'inspirant du paysage, et à mon retour m'inspireront en retour, l'histoire de cet enfant de la vie ou de la matière, qui n'a pas encore de nom, et qui veut à tout prix tomber dans l'oubli de son imperturbable silence. Et alors j'écrirai son histoire, dans de capricieux détails, et mes mots seront à la fois un roman, une musique et une toile. Ainsi il vivra simultanément, ce petit-enfant de l'univers, lui qui aspirait au vide entre les galaxies, il vivra sur la seule planète de cet amas de poussières et de feux qui soit doté de mémoire. Et il en sera incommensurablement frustré ; et je m'en réjouirai dans une égale mesure !

Mais pour l'heure je m'éloigne de l'épicentre de cet être qui n'est pas encore nommé, et ainsi je fais peut-être naître en lui quelque espoir naïf, quelque candeur juvénile – à l'échelle de l'univers bien entendu – une infime portion de possibilité que mon imagination perverse oublie de s'attarder à son existence idiote et aveugle. Je ne me complais pas vraiment dans cette idée. Elle n'est pas prophète de choses meilleures à venir, ni bientôt, ni moins bientôt. Elle est seulement comme toutes ces idées qui ne m'accompagnent pas là où je me rends, elle préfère aussi rester assise et attendre mon retour, pour me rappeler avec autant plus de force que la sale chienne de nature n'a pas encore changé.

Il s'avère à mes sens de plus en plus demandant de retenir ces pensées et de les entretenir. Avant longtemps elles cessent tout bonnement d'évoluer, et meurent finalement dans une abîme lourde de profondeur ponctuée de cavités creuses comme l'anus d'une galaxie. Et je me rends compte qu'elles ont dû tomber pendant longtemps avant de périr.

L'Immortel sans nez

2009-03-07T10:25:00.000-05:00

De ses yeux éthérés aux larmes sublimées
Nourrissant le sable et ses vagues monuments
Démuni de l'organe de curiosité
Propre à s'ennivrer des effluves du printemps
Il a compté maintes pérennités de lunes
Autant de fois qu'a Vénus tracé son pentacle
Il a vu les hommes, comme les vents des dunes
Arriver, prêts à être témoins de miracles
S'exciter sur les fastes chimères de Ra
Boire à même les déferlantes du désert
Et puis repartir, la langue pâteuse, vers
Les légendes vertes d'un autre Sahara
Un autre oasis à l'incomparable gloire
Aux cieux tant vantés, qu'il ne peut que décevoir

La tête lobée, il se rappelle, insondable
Quelque preux passé, par les étoiles dépeint
Où il était craint, lui vizir fort redoutable
Un oeil vers l'avenir, de l'autre il se souvient ;
On sait l'histoire de la bête et ses énigmes
Et dans ses allures de figure de proue
Aux fières prétentions des anciens paradigmes
D'aucuns confessent encore craindre son courroux ;
De sa majesté vaine, son front impassible
Taillé dans la pierre des carrières du Tigre
Résonne un écho pour les nomades qui migrent
Une complainte dans la bourrasque inaudible :
"Vous avez verve vive d'heurter les trajets,
Vous serez déçus, mais néanmoins satisfaits..."

Le monstre hybride à l'éternelle mémoire
Connaît par coeur le nom vrai de chacun des astres
Il sait la couleur de la mort ; Et de la noire
Âme des prophètes il pressent les désastres
Pourtant, ses ailes et ses lèvres immobiles
De leur omniscience érigée comme en Babel
Refoulent les murmures et les vols habiles ;
Serein comme une victime éreintée d'Uriel
Il boit les sueurs évaporées, fume l'air pur.
Fait sans fin l'amour à une terre stérile,
Mange l'érosion de son crâne sénile,
Des pyramides ne contemple que les murs ;
Ils vont et viennent, les hommes frêles et bas
Aux pieds du dieu qui connaît, mais ne bouge pas

Tais tes passions, toi serviteur d'Anubis
Apep le tragique te contraint au silence
Dirige tes yeux éthérés vers ses abysses
Toi qui connais tout, sois affligé d'impuissance
Comme tu constates sur les routes cailleuses
Les incultes qui se prétendent philosophes
Qui se rient de la mort, de leur vie onéreuse
Et de leurs nièvreries se font des étoffes
Ils quittent le foyer, reviennent satisfaits
Proclâment miracles les plus savants trucages
Consument les décennies, zombies chronophages
Chaque âge réinventant les mêmes objets ;
Ô, éternel le bonheur de ne rien savoir,
De tout avoir à vivre, tout avoir à voir !

session_start()

2009-03-06T17:34:00.002-05:00

A poem.

Would you be my if, so I'd be your else
And while between brackets we do
array_join in $love ; array_merge($our_cells)
for we can never break; && we can only be True
We db_connect() with no exception
My body without yours looses its head's control flow
Our line will overflow without a semicolon
'Cause if (I'm not in your switch()) { I'll die() with no echo ; }
I'll try and catch you even if you display:none;
'Cause you're the RegExp() that tests True my DOM...

Isoldibe - Partie I

2009-03-06T09:43:00.001-05:00

Quelle magnifique soirée en cette cinquième saison. Déjà les peuples savent qu'après encore trois saisons, incluant celle-ci, sera célébré le premier jour d'une année nouvelle, et déjà chacun prépare l'événement à sa manière. Quelques téméraires par-ci par-là se font inviter ou s'invitent eux-mêmes chez des voisins ou de lointains inconnus hospitaliers, désireux de parfaire leur culture des coutumes étrangères.

Mais si cette saison marque le début des préparatifs en vue de la plus grande fête à l'échelle planétaire, pour certains de notre région elle signifie simplement la venue des temps les plus chauds de l'année. Et pour moi, tout ce qu'elle représente... c'est la période de pleine floraison des fleurs de cristal.

Les isoldibes.

Ces merveilles faites végétales sont considérées comme l'apex du modèle de beauté naturelle dans les boisés depuis des temps immémoriaux. Il est impossible de les cultiver domestiquement. Leur reproduction, leur expansion et leur floraison obéissent à des lois naturelles que nul floriculteur, aussi empathique soit-il envers la nature, ne peut émuler. Toutes les civilisations, toutes les mythologies, ont évidemmet tenté d'expliquer le phénomène. Ainsi sont nées et se sont multipliées les légendes, jusqu'à ce que la plante devienne l'objet le plus singulièrement évoqué dans toutes les écritures sacrées.

Par exemple, les Haliyapés, du continent surnommé le troisième, racontent qu'une entité supérieure habitant une sorte de monde parallèle, Verediap, aurait créé les fleurs de cristal par jalousie pour un semblable éloigné, nommé Djovah. Dieu d'un autre monde coupé du nôtre, Djovah aurait réussi à cultiver un jardin d'une telle grandeur, d'une telle variété de couleurs et de formes, que l'univers entier conspirait déjà d'en faire son centre de révolution. Verediap alors aurait désiré prouver que la quantité et la variété ne font pas la valeur d'un jardin, aussi il aurait aussitôt planté en ses propres champs une plante d'une telle splendeur que désormais, tous les jardins du cosmos graviteraient plutôt autour du sien pour l'éternité, tous jaloux de son sublime éclat.

Les Milanibes quant à eux, de leur continent perdu entre six océans, contaient déjà depuis des générations, avant même que les premiers colons Rayen y soient parvenus, l'histoire de l'esprit des forêts, Yoch'Itl. On le disait toujours ivre car il s'adonnait, depuis le début des temps, au même banquet sans fin, doublé des plus truculentes orgies. Les autres esprits, voulant le punir de sa négligence envers les grands espaces, le dérobèrent de tous ses verres et contenants, l'empêchant ainsi de boire décemment. Loin de s'en trouver affecté, Yoch'Itl alla cueillir les plus belles fleurs du monde et, chez lui, les moula dans le verre pour s'en faire des réceptacles propres à consommer sa liqueur. Craignant néanmoins que ses frères ne lui enlèvent également ces joyaux de coupes, qui étaient ses plius grandes œuvres d'art, il en sema dans toutes les forêts de la planète, s'assurant ainsi que nul ne pourrait jamais les faire disparaître totalement. Ainsi, seules les fleurs les plus belles étaient cueillies par Yoch'Itl, changées en verre puis replantées dans la nature, et aucune fleur domestique, visiblement, ne pouvait convenir à son rafinnement. Même les isolbides grandies par les soins des meilleurs cultivateurs du monde ne reçurent pas la grâce de l'esprit mâlin.

Ainsi se multiplient les légendes ayant traversé les âges. Elles furent les muses des poèmes les plus inspirés que les chantres de notre quadrant aient rédigés ; la cause de découvertes inusitées dans des élans de savante passion ; et plus d'une femme, dans son arrogant désir de posséder le plus large éventail de ces luxueuses merveilles, convainquit un homme ambitieux de conquérir, par la voix et par les armes, des territoires riches de ces bijoux éphémères. À toutes les époques l'on trouve des concours richement organisés, où les isoldibes les plus grosses, les plus claires et des formes les plus complexes étaient présentées comme les fiertés de leur royaume respectif. Telle était, et est toujours dans les âmes les plus romantiques, le pouvoir à la fois attribué à, et conféré par, ces extraordinaires produits d'une nature orgueilleuse.

Des histoires de dieux artistes, des contes de concours d'hommes et de femmes aspirant à un panthéon, des allégories de nature ennuyée cherchant à se découvrir et à se parfaire elle-même ; toutes ces histoires renvoyaient à quelque chose de plus grand que le monde et bien souvent, d'inaccessible que par de rares élus vertueux, des martyrs pieux issus d'une race indigne. Peu importe la culture concernée, on pouvait sentir un lien étroit mais solide tissé entre les fleurs de cristal et d'autres mondes, des dieux, des entités incompréhensibles et à la limite de l'omnipotence, comme si ces bijoux végétaux s'annonçaient depuis toujours comme hémissaires d'un pouvoir créateur, ou alors entropique, la preuve qu'existait quelque chose d'autre, plus loin, plus haut, ailleurs. Quelque part entre leur fragile intérieur de matière vivante et la beauté cristalline de la fine carapace qui les gardait bien à l'abri, entre notre conscience et le corps de l'univers dans son ensemble, peut-être dans notre totale et exubérante ignorance, peut-être simplement dans une conscience imparfaite, se trouvait quelque chose d'indéfinissable et d'absolument désirable.

On étudie aujourd'hui telle tradition, telle religion ou telle cérémonie, comme autant de sornettes issues d'esprits imaginatifs mais primitifs, sauvages, barbares et à tous les niveaux, inconsidérés. Ainsi le collège des historiens, mes collègues, visualisent les légendes à travers la loupe du contexte historique des écrits. Ils y décèlent paradoxe par-dessus inconstance, et mettent volontiers dans le même panier : la foi, le charlatanisme, les crimes professés au niveau d'un idéal transcendant et les philosophies, ma foi douteuses, cherchant maladroitement à réconcilier les croyances ancestrales avec les nouvelles avenues scientifiques dans un doux compromis qui, ultimement, ne pouvait totalement satisfaire personne.

Pour ma part, chaque promenade dans cette forêt, située à quelques pas de ma demeure – ou préférerais-je dire : à quelques pas de laquelle est située ma demeure – à la différence de mes compères du collège, ne plongent pas mon esprit dans des époques ancestrales dont on ne peut qu'assumer les faits, au début du langage parlé, de l'écriture et de la sédentarité. Plutôt, chaque escapade me fait revoir cette troisième saison, quelques années auparavant, un moment isolé d'une adolescence qui m'a fait constater bien des désastres que je n'étais peut-être pas prêt à appréhender, et qui m'a du même coup apporté une sagesse semblant ressortir du fond des âges.

Comme par un déjà-vu provoqué, je me souviens presque de chaque mouvement exécuté quand, à la fois angoissé, stupéfait et sentant une partie de mon enfance effritée, je constatai les dégâts de l'incendie qui s'était déclaré la nuit précédente dans cette même forêt où j'avais l'habitude de jouer et de rêvasser tout mon saoul. Même après l'enfance, après que l'on ait éteint la majeure partie des cordons intuitifs qui nous liaient encore inconsciemment à la vie, l'univers et tout ce qu'il contient, même à cette période de torrents qui nous détachent du naturel sacré... Même bien après que cet âge blanc ait sonné son glas terminal, être témoin d'une telle hécatombe inspire un profond sentiment de deuil ponctué de colère. Je sentais dans toutes les dimensions de mon être la fin d'incalculables vies, et le changements de tant d'autres. J'imaginais avec horreur les familles de cerfs fuyant la mort, les mâles incapables de franchir les passages où les troncs se côtoyaient étroitement, coincés par leurs cornes d'ivoire ; et le lièvre courant côte à côte avec le loup, l'un alors en proie à un prédateur bien plus imposant, l'autre manquant soudainement d'appétit ; et les quelques visiteurs nocturnes de la belle étendue boisée, témoins directs d'un inexorable raz-de-marée chaud et sulfureux, comme une parcelle d'enfer matérialisée dans notre monde.

Les gens autour de moi – les curieux, les blessés, les affectés, les sauveteurs, les reporters, les écologistes du dimanche – tous ressentaient le même désarroi, ça se lisait aussi clairement que sous les deux soleils de Vagwdzilt. Et comme les mauvais sentiments, comme les mauvaises nouvelles, semblent constituer un type d'énergie qui frôle la propension épidémique...

Plusieurs attendaient impatiemment que les autorités déclarent le terrain à nouveau sécuritaire, certains pour reprendre leurs activités, d'autres pour contenter leur curiosité qui les suppliait d'évaluer par eux-mêmes les dégâts causés par la catastrophe. D'autres encore se pressaient de voir ce qu'ils pouvaient soutirer au malheur. Et finalement ceux comme moi, cherchaient un peu désespérément un moyen de rétablir un lien rongé par la destruction du hâvre, ou au moins d'en tisser un nouveau avec la prochaine génération d'arbres, car l'espace allait assurément être reboisé ; ainsi nul ne se sentirait complètement étranger parmi les nouvelles branches.

L'ordonnance tant attendue fut annoncée et officielle le troisième jour après l'incendie. Je m'étais réveillé de bonne heure ce jour-là pour être parmi les premiers à mettre le pied dans la cendre encore fraîche, sur les pierres encore noircies, dans la terre encore écorchée, parmi les troncs calcinés ayant eu bien peu de temps pour cicatriser. De la nature sans maquillage, sans baume, sans pansement, blessée, violée et toujours à vif, j'allais être le témoin intime.

La route perdue dans les décombres et les monticules de poussière trempée de rosée, entouré des restes d'un brasier absolument cruel et dépassant le champ lexical de la violence, je la traversai d'une démarche qui semblait à l'image de mon humeur, mélancolique, comme s'il m'avait été donné pour mission d'accompagner le chemin dans les courants à la fois maritimes et aériens de la mort. Le noir environnant contrastait avec les teintes claires de vert et de brun et de jaune qui parsemaient habituellement la vaste étendue d'arbres, centenaires pour une grande partie. Tout était différent ; on ressentait qu'en plus de la vie, le brasier avait emporté avec lui tout souvenir ; nous ne verrions plus jamais la forêt de la même manière, et parallèlement, elle non plus ne se souviendrait plus jamais de moi, des autres, de nous. Ce serait une redécouverte à partir de rien, une réinvention de la raison particulière qu'avait chacun pour entrer en relation avec le boisé, et de la manière dont le boisé à son tour allait nous le rendre à tous. Tout serait différent.

Mais c'est en arrivant dans la clairière, pas très loin du centre parfait de la forêt mais à peine plus à l'ouest, que me vint une sorte de révélation qui allait changer à jamais l'affect que ce boisé faisait en moi s'épanouir, et avec lui de tout le règne végétal de notre monde. Dans cette clairière, dégagées de troncs déchus qui avaient été la proie et la victime des flammes, protégées de la course désespérée des animaux fuyant la mort, et pourtant – en témoignait la cendre – elles avaient subi, comme tout le reste du bois, la hargne de l'incendie ravageur ; dans ce milieu désert, par-ci par-là, au hasard des irrégularités du terrain, se tenaient fièrement, intouchables, inviolées, comme oubliées par la déflagration, des dizaines de bouquets de fleurs de cristal.

Il me fait étrange, en effet, de considérer que ce qui, à moi, m'apparaît comme le plus distingué instrument de survie, un moyen éminemment immanent de conserver sa place dans ce monde, à d'innombrables peuplades soit apparu comme la manifestation d'une influence éthérique aux buts souvent insondables. Mais chaque fois que je me rends dans cette forêt, et que je vais à la clairière ou dans les sous-bois, cueillir de ces merveilles avec une tendresse rituelle et sacralisée, il m'est hardu de ne pas penser, de ne pas croire, que peut-être, même sans en avoir quelconque preuve... peut-être qu'ils n'avaient pas tort.

Les Morts sont plus fous que vous

2009-03-05T09:37:00.002-05:00

Nous pouvons dire trois choses de la folie. Ou en tout cas moi je peux les dire et en assumer le contenu et les répercussions.

Premier précepte : la folie est quelque chose qui n'est pas conforme à la normalité culturellement acceptée dans un contexte social donné. Or, ceux qui donnent cette définition, ce sont les vivants, on s'en doute. Donc ce qui est anormal, c'est ce qui ne fait pas comme eux. Or, un mort ne fait pas comme aucun vivant existant. Donc le mort est fou.

Deuxième précepte : la folie est une déconnexion, partielle ou totale, de la réalité. Or, un être mort ne fait, partiellement ou totalement (dépendamment de l'état de décomposition du corps) plus partie de la réalité. Donc le mort est fou.

Troisième précepte : la folie est une séquelle causée par un traumatisme, pouvant être pré ou post-natal, physique ou psychologique, et qui vient perturber le bon fonctionnement du corps et de l'esprit, peu importe la définition que revêt le mot "esprit" dans le contexte socioculturel énoncé plus tôt. Or, dans une société donnée, on l'a également énoncé plus tôt, la folie se repère (entre autres) à un comportement qui sort des normes. Dès lors, on peut supposer que toute expérience de vie est un traumatisme mineur en soi, car elle contribue à former notre caractère, qui est aussi une forme de folie mineure, puisqu'il nous rend différent des autres. Mais comme tout le monde est différent, tout le monde finit par être pareil car tout le monde a la similarité d'être différent. Ainsi, puisque tout le monde est pareil dans sa folie (même mineure), il faut définir la folie par ce qui est réellement différent, c'est-à-dire par un être qui n'a aucune folie, donc qui n'a jamais subi aucun traumatisme. Or, deux sortes d'êtres ne sont pas soumis à leurs traumatismes : ceux qui ne sont jamais nés, et ceux qui sont morts, et les premiers font, d’une certaine manière, partie des deuxièmes. Donc le mort est fou.

Ainsi, jusqu'à preuve du contraire ou jusqu'à ce que quelqu'un apporte une définition objective de la folie qui exclut explicitement les morts de toute catégorisation, les morts sont plus fous que vous. Faites votre deuil de votre caractère marginal, vous êtes battus d'avance.

Comprendre

2009-03-05T09:24:00.001-05:00

Vous êtes tous morts.

Dans la rue des gens, des gens qui n'ont rien à y faire. Des zombies. Des lobotomisés. Ils marchent sans savoir où ils vont, en fait ils ne marchent pas, ils rampent. Ils traînent, leurs corps se frotte contre le sol. Sur celui-ci, la neige dans un léger craquement laisse s'échapper sa complainte. Le sol dort. Le sol ne bouge pas. Il n'est pas énervant. Mais les morts qui bougent, ça, ça m'agace.

Les choses ne sont tellement pas à leur place. Ce qui comprend dort, ce qui n'entend rien marche et écoute. Les sourds sont à l'écoute. Les muets non-sourds se taisent car eux, n'étant pas sourds, savent qu'ils n'entendent rien. Vous n'avez pas idée. Eux comprennent une chose. Comme les aveugles sont ceux qui comprennent qu'en fait on ne voit rien. Vive les aveugles, ils voient loin. Les sourds ont dans la tête la plus belle musique, les aveugles ont dans la tête les plus belles images, l'original, le vrai, l'incompréhensible. Une personne qui ne comprend pas les couleurs voit plus loin que celles-ci. Elle verra le Vide.

Car c'est tout ce qu'il y a à... C'est tout ce qu'il y a... pas...

Un s'arrête et me parle.

- Un peu de monnaie, s'il-vous-plaît ?

Il n'a pas dit "s'il-vous-plaît." Il a dit "siouplè." Je ne comprends pas ce mot. Tant mieux, ça signifie que je vois au-delà.

- Ça va bien, monsieur ?

Il interromp le fil de mes pensées.

- Tu interromps le fil de mes pensées.

- Euh... S'cusez... Vous auriez pas un peu de monnaie, même un cinq cennes, un dix cennes, hein, "siouplè ?"

Ce qu'il est agaçant avec ses néologismes. Ce qu'il est agaçant avec sa bouche qui bouge et bouge et émet des sons et OH se retourne vers quelqu'un d'autre et émet des sons et encore des sons et ne veut pas se taire pour l'amour de...

- Ça va, monsieur ? Qu'est-ce qu'il y a ?

Alors c'en est trop. Il me saoule. Il m'énerve. Je le hais. Il bouge et fait du bruit.

- Tu es mort, lui dis-je.

Et il tombe raide.

Il a compris.

Nouvelle Express : On a retrouvé Soron !

2009-03-04T13:19:00.003-05:00

http://www.sciencedaily.com/releases/2009/02/090225073359.htm

[ Début de transmission ]

Un autre article qu'on a interviewé et qui désire rester anonyme nous livre quelques révélations troublantes. Voici quelques questions posées à P8QS (Page 8 du Québec Science (nom fictif)).

Singularité Textuelle : What's up ?

P8QS : Dunno. Never been there.

ST : Alors Soron est dans les étoiles ?

P : Il avait tellement la tête dans les nuages qu'il en est devenu un, oui ! Mais ne lui dites pas que je vous ai dit ça !

ST : Alors nous pouvons assumer que l'Anneau a été reforgé, ou qu'il en a créé un autre ?

P : Et vous pensez que ça sert à quoi, la ceinture d'astéroïdes, gang d'épais ?

ST : ...

P : Ouais, ils disent tous ça.

ST : Est-ce qu'il planifie un autre règne de terreur ? Veut-il encore conquérir la Terre ?

P : Vous pis votre *censure* de philogéocentrisme ! Vous pensez vraiment que la Terre est la seule chose digne d'être conquise ? Que vos femmes sont les seules dignes d'être violées ? Que vos rois sont les seuls dignes d'être décapités ? Ben en fait vous avez en partie raison : vous méritez vraiment d'être violés et décapités, tous autant que vous êtes.

ST : Mais encore ?

P : NON, il en a rien à foutre de la Terre, espèce de tarla ! M'a vous dire, la seule raison pourquoi il reviendrait ici, ce serait pour votre jus de bleuet. Il aime le jus de bleuet.

ST : Vous divergez...

P : Je sais. C'était voulu. Pour le moment il vise un système planétaire dans Andromède. La seule chose est qu'il doit trouver le moyen de faire voyager les Orcs dans l'espace.

ST : Alors sa conquête est retardée ?

P : Pas vraiment. Blizzard a donné la bonne idée à Soron de fabriquer une nouvelle espèce, mais il hésite encore entre une copie des Protoss ou des Zerg. Vous pouvez aller sur son blog pour voter, ou téléphonez au 64389-676754-9854698-684365984-579843-2754. Pour parler à un représentant, faites le 7. Mais comme je le connais, il va choisir les Zerg. Toujours les bibittes les plus dégueuses possible, vous savez ce que c'est, vos bébés sont pareils... Surtout quand ils sont morts... Hey, vous savez ce qui est pire que...

ST (lui coupant la parole) : Il nous reste peu de temps, monsieur P8QS, avez-vous un message que vous aimeriez passer à nos lecteurs ?

P : Non. Juste dire bonjour à mon cousin Rashka, fils du mal à la peau rouge et aux dents pointues. Grrrrrrr... Hey, c'était le bon vieux temps, hein ?

[ Fin de transmission ]

Athéreligilisticexpialidocious

2009-03-03T14:02:00.003-05:00

Bonjour à tous.

Ce billet est une partie d'une longue série de billets qui entendent donner un avis, je crois plus souvent qu'autrement pertinent, sur un état des choses de la vie réelle vu de l'oeil d'un poète exaspérément lyrique qui préfère parfois se foutre du réel plutôt que le combattre, que ce soit par paresse ou par une douce conviction que les moyens ne justifient pas la fin.

Mais je promets à mon humble auditoire de limiter ce genre de billet à l'avenir, et de plus je promets que le prochain billet consistera en une nouvelle littéraire, un poème, ou quelque chose d'équivalent. Un moment donné, ça va faire, s'occuper toujours du monde ! J'aime bien m'en moquer, le remettre en doute et tester la validité de mes valeurs sur le terrain, mais je laisse aux mains de plus zélés que moi le soin de bâtir quelque chose de réel et de solide dans ce monde un peu piteux qu'est le nôtre.

Je me promenais donc sur le web (parce que toutes les histoires commencent comme ça ; vous allez voir, bientôt on va voir une Petite Sirène de Disney avec un ordinateur waterproof et une connexion wireless), et je remarque, encore et toujours, une discussion, enflammée on s'en doute, à propos de l'existence de Dieu. Notons que le tout a commencé avec une annonce que les autobus de la STM allaient bientôt se doter du slogan "Dieu n'existe probablement pas alors profitez de la vie" ou quelque chose comme ça.

Je décroche.
Je décroche totalement de ce débat qui, selon moi, n'a plus lieu d'être.

On est assez individualistes maintenant pour accepter sans remords que quelqu'un soit religieux ou non. Sacrons-nous donc une petite patience, tout le monde.
Nous savons tous que le conflit est impossible à résoudre de manière définitive avec les arguments qui existent présentement.
Un religieux n'est pas en soi plus ou moins heureux qu'un athée, et vice-versa.
Un athée en soi n'est pas plus ou moins gossant qu'un religieux, et vice-versa.

Il reste évidemment bien des problèmes à régler dans la vie pratique par rapport à cette question. Mais ultimement il existe plusieurs conflits (il me semble, car je ne me rappelle plus des détails) qui me paraissaient très faciles à régler du moment où on n'avait pas de parti pris. Et c'est là le plus dur : la majorité des gens a encore un parti pris, soi pour le oui, soit pour le non, mais peu de gens ont assez d'objectivité pour juste s'en foutre et reconnaître la valeur réelle de l'argument, c'est-à-dire aucune valeur, de part et d'autre.

Vraiment, pour ce qui est de décider de comment agir les uns avec les autres, la religion comme l'athéisme ont dans ma tête la même valeur argumentative que "j'ai une olive fourrée au fromage dans la bouche." Autrement dit, je n'ai plus tellement envie de frencher la personne, mais sinon, ça ne change rien.

Je suis contre la publicité en faveur de la religion, mais une publicité en faveur de l'athéisme, ça fait juste inutilement enfoncer le clou (sans nécessairement chercher à faire de mauvais jeu de mots qui frustrera les chrétiens déjà frustrés par Religulous, quoique j'aime bien l'idée) et serrer la corde à la gorge de la religion. Ça fait franchement provocateur. Qu'on s'assure donc que les autobus marchent bien, ce serait déjà un meilleur investissement de temps, il me semble. Suis-je le seul à sacrer quand il fait -20 degrés au soleil et que je vois trois autobus en ligne passer, étiquettés "Hors-Service" ? Me semble que c'est pas en le cachant derrière un "Dieu n'existe probablement pas" que je vais plus en profiter. Je ne suis pas contre la publicité dans le sens que je m'y oppose, je trouve juste ça inutile et j'espère sincèrement que ça n'aura aucune espèce d'incidence sur la vie des gens. Je pense que le plus beau geste qu'on puisse faire, c'est de ne pas en parler une fois que ce sera sorti au grand jour. Tiens, déjà je me contredis. J'imagine que tout mon avis n'a plus aucune valeur ?

Bref, au bonheur de certains, au désarroi de certains autres et à l'indifférence de la majorité (et je suis satisfait de cette indifférence), je me déclare agnostique, sceptique, je-m'en-foutiste et je-ris-de-votre-gueuliste. Ceci dit, j'encourage plusieurs de mes amis proches (qui se reconnaîtront) à continuer d'argumenter en faveur de l'athéisme dans la face de religieux endurcis ; et j'encourage ces mêmes religieux endurcis à continuer de frustrer ces amis proches au point où ils sentent le besoin d'aller essayer de leur clouer le bec. Si vous me cherchez, je serai dans la deuxième rangée, avec le gros sac de popcorn.

Quelques définitions - Partie I

2009-02-17T10:54:00.002-05:00

Chien : n.m. Petite créature carrée à la grosse tête, au corps vert et noir, à la petite langue carrée pendante, avec des yeux exorbités et une fermeture éclair qui pend au cou. Il arrive que de cet animal sorte un petit robot.

Code : n.m. Chose que personne ne connaît mais que tout le monde finit par connaître à cause du tarla qui veut pas se la fermer et qui va dire à tout le monde qu'il a un code. Évidemment, la stratégie est de ne pas le croire, alors il vous explique tout en détails pour rendre son affirmation plus crédible !

Congélation : n.f. État de conservation dans lequel la nourriture a la capacité de se placer lorsque la chaleur menace sa fragile et précieuse existence.

Coupe Grey : n.f. Tasse qu'on n'a pas eu le temps de peinturer en blanc.

Digérer : v.t. Gérer à deux.

Elfe : n.m. Ce qu'on obtient en croisant un Gangrel amoureux de la nature, un Ventrue arrogant et un Setite (juste parce que je les déteste).

Encyclopédie : n.f. Endroit où est écrit tout ce qu'il y a à savoir, même ce qu'on ne veut pas savoir, au cas où on aurait envie de le savoir pour le simple but de le savoir et de faire savoir qu'on le sait.

Être "down" : v.f.i. Se coucher à terre, avec option de rouler si on va dans le menu Édition > Activer la roulade automatique.

Exterminator : n.m. (angl.) [1] Chasseur de coquerelles ; [2] Ancien Terminator.

Gandalf : n.g. Ce à quoi ressemblerait Raistlin Majere s'il était faguette et sans ambition.

Hockey : n.m. Hier, le plus grand danger était pour les gardiens de but. Aujourd'hui, c'est pour les joueurs d'attaque. Demain, ce sera pour les arbitres.

Loup-Garou : n.m. Cinq paires de lames ambulantes, très poilues et sentant le besoin constant d'accomplir leur destinée.

Mage : n.m. Humain qui a le pouvoir de faire ce qu'il veut quand il veut où il veut, et qui ultimement ne fait pas grand-chose.

Matière : n.f. La matière, c'est de la vie qui ne fait pas d'effort.

Nain : t.p.n.m. Dit de quelqu'un qui n'a pas d'ami.

New York : n.f. La plus grandes ville du monde au niveau de la population des ponts à l'heure de pointe.

Oeuf : n.m. [1] Chose destinée à être cassée, quoiqu'il arrive ; [2] Serial killer potentiel.

Ordre d'Hermès : n.m. Secte grecque dont le principal rituel consiste à se chausser de sandales avec de petites ailes (aussi disponibles en rose pour les filles) et se lancer en-bas d'une falaise. Ils prétendent tout mettre en oeuvre pour éradiquer la stupidité en ce monde. Le pire est qu'ils ont raison. Sobriquet : Lemmings.

Phénix : n.m. Mouette flambée.

Pourquoi : adv. Adverbe qui, premièrement, n'a aucune raison d'être un adverbe, et deuxièmement, revient sans cesse dnas la tête de certains stéréotypes de personnes, tels : les brutes épaisses, les petites filles gossantes, les petits garçons intelligents, les pots de pétunias et les webmestres. Mot étrangement absent du vocabulaire des fourmis.

Se plaindre : v.i. On ne dit plus ça maintenant. On dit : trouver que les accomodements proposés par El Señor Gobierno ne sont pas si raisonnables que ça compte tenu de la nomenclature courante du point de la liberté d'être ou ne pas être dans la Charte Universelle de la Vie, l'Univers et le Reste.

Sexe : n.m. Sport populaire, le seul où c'est le bâton qui doit rentrer dans le but, et non la ou les balles. Il est pratiqué universellement, mais n'a pas encore connu de séries éliminatoires (du moins, pas de publiques).

Signature : n.f. On s'en balance d'avoir ton nom au complet ou tes initiales, signe le foutu papier !

Souris : [1] n.f. Petit mammifère de chair et d'os qui nous espionne dans nos laboratoires ; [2] n.f. Petit mammifère de plastique qui nous espionne à l'ordinateur pour voler tous nos mots de passe ; [3] v.t. Ce qu'on dit à un dépressif.

Tarrasque : n.f. Monstre en-dessous de mon lit.

Vampire : n.m. Humain qui a besoin de vivre éternellement pour accomplir quelque chose.

Vie : n.f. La vie, c'est juste de la matière qui se la complique.

Légende : [adv.] Adverbe ; [n.m.] Nom masculin ; [n.f.] Nom féminin ; [n.g.] Nom gay ; [t.p.n.m.] Très petit nom masculin ; [v.t.] Verbe transitif ; [v.i.] Verbe intransitif ; [v.f.i.] Verbe franchement intransitif ; [angl.] Angle droit... euh... Anglicisme !

Tels parents, tels enfants...

2009-02-16T15:51:00.003-05:00

J'imagine que tout le monde a entendu l'incroyable histoire de ce couple d'Anglais, un garçon de 13 ans et une fille de 15 ans, qui sont devenus parents.
Non, ce billet n'a pas prétention de faire la critique de la situation. D'autres l'ont probablement déjà fait beaucoup mieux que je ne pourrais espérer le faire. Non, je veux plutôt profiter de l'occasion pour jeter un oeil sur quelques détails parallèles...

David Cameron, du journal The Sun, journal qui a publié le premier article concernant les jeunes parents, nous offre cette recommandation : "[...] that instead of just teaching sex education, we teach children about relationships too [...]" Bon alors, on dirait bien que dans un futur proche, il est probable qu'au secondaire, on ait non seulement un petit cours d'éducation sexuelle, mais aussi un cours d'éducation au couple. Pour que les jeunes comprennent ce que c'est que d'être à deux ; qu'ils apprennent à envisager qu'ils ne le seront peut-être plus d'ici un mois, deux mois, un an, dix ans (dépendant entre autre de leur âge) ; qu'on leur fasse voir qu'un couple a ses bons et ses mauvais moments... Juste au cas où ils ne le sauraient pas.
Je suis pour les cours d'éducation sexuelle, même si je pense que c'est un peu le travail des parents qui est délégué à l'école. Je suis pour les cours d'éthique et culture religieuse, parce que ce sont des sujets qui peuvent facilement être la proie de malentendus et de rumeurs calomnieuses. Je suis pour les cours de morale même, et ensuite pour la section "éthique" des cours de philosophie, parce que au-delà du "voler ou tuer quelqu'un c'est mal", il est bon que l'on puisse envisager des problèmes complexes de justice et de valeurs humaines.
Mais on dirait que plus on avance, plus on a besoin de donner des cours pour des choses qui devraient, à mon sens, être de base. À chaque pas, on se rend compte que le message n'a pas assez bien passé, alors on remonte encore un pas de plus vers la base de tout, en espérant atteindre plus de gens. Je trouve rididule qu'on ait autant besoin d'éducation supervisée pour apprendre à vivre ensemble, entre amis, en couple, en famille... Mais surtout, ce que je trouve déplorable, c'est que bien des adultes aujourd'hui couleraient lamentablement ce cours.
À quand le cours "Voir plus loin que le bout de son nez, première année : est-ce possible ?" Bien sûr, la deuxième année s'intitulerait "Oui, c'est possible !" et ce n'est qu'au troisième volet qu'on aurait droit au "Et voici comment..."

Autre sujet. La soeur de Alfie, le garçon de 13 ans, accuse leur père (absent) d'être responsable de la situation.
Elle, elle va être bonne leader. Elle a déjà les capacités de déléguer !
Attention, je n'excuse pas nécessairement le père d'avoir abandonné sa famille. En fait je ne porte aucun jugement sur la chose. Mais y a toujours des limites...
Vous savez quoi ? J'accuse Thierry Vaglia, mon professeur de science physique de secondaire 4, de ne pas m'avoir fait assez étudier mes circuits électriques. À cause de lui, aujourd'hui je serais incapable de mesurer correctement l'ampérage d'un circuit, même s'il en allait de ma vie. Je devrais même l'actionner pour ça si jamais je perds un membre parce qu'il ne m'a pas aidé à le retenir. Mais il va falloir que je gagne mon procès, sinon je vais poursuivre mon professeur de philo pour m'avoir enseigné que c'était possible, mon avocat pour n'avoir pas été à la hauteur, et mon cerveau pour avoir eu cette idée saugrenue.

Dernier sujet. La mère de la jeune mère a trouvé une solution pour le couple sur le plan financier. Chantelle (la fille de 15 ans) pourra, à ses 16 ans, faire considérer Alfie comme son fils. Ainsi elle toucherait des allocations du gouvernement comme une mère monoparentale qui a deux enfants.
Ai-je besoin d'en rajouter, ou puis-je simplement me complaire dans mon hilarité ?

Bon tout ceci étant dit, j'espère simplement que toute cette histoire finira pour le mieux, peu importe la conclusion.

Moi, personnellement, mon avis est que je...

2009-02-12T14:04:00.002-05:00

J'écris beaucoup ces temps-ci sur des blogues à saveur socio-politique, qui critiquent le gouvernement, l'économie, le capitalisme comme l'anarchisme...

Vous savez comment je me sens ?
Comme un de mes oncles qui n'a aucun vocabulaire mais qui a quand même des idées politiques.

En ce sens que plusieurs de mes amis proches ont un répertoire, des connaissances, d'aucuns lancent un débat sur l'anarcho-capitalisme et soudainement ressort l'argument d'une analogie avec le bolchévisme durant une décennie que je croyais presque perdue en pleine première guerre mondiale. J'exagère un peu, mais bon.

Le fait est que je me considère logique, je suis apte à mettre en perspective les mouvements larges de sociétés en les comparant à des groupements de gens plus petits et familiers, je suis capable d'une raisonnable interprétation du présent et, même à défaut de tout ça, je sais poser de bonnes questions. Mais je me questionne sur la pertinence de mon apport aux discussions dans un sujet qui n'est clairement pas le mien, moi qui méprise la politique depuis mon plus jeune âge (peut-être en fait depuis que c'est la partie où je perdais tout le temps à Caesar II).

Réflexion d'un homme qui va aller se wikier quelques articles de poilitique avant de se réembarquer dans une discussion du genre.

Volière

2009-02-12T11:46:00.002-05:00

Récemment, à l'école Sophie-Barat, située dans le quartier Ahuntsic à Montréal, a eu lieu un vol.
Des petits cons ont trouvé intelligent, paraît-il, de tripoter les serrures des cadenas des casiers et de prendre tout l'argent, les cartes Opus et d'autres commodités qu'ils eurent trouvées.
Me petite soeur s'est fait voler sa carte d'autobus, et son meilleur ami s'est fait dérober 25$. Et ça aurait pu être pire, le casier contenait quand même manteau et effets personnels.

Il y a encore des gens pour dire que le vol, quand on n'a pas le choix, c'est de la "légitime défense".
Premièrement, des petits cons comme ça, qui volent sans raison, je doute qu'ils y soient obligés.
Deuxièmement, définissons "légitime défense". Est-ce de la légitime défense si je me fais frapper par un gars, et qu'après je vais en frapper un autre pour me défaire de ma frustration ?

Dans quel cas voler est-il acceptable ? D'abord, dans quel cas est-ce nécessaire, et à qui est la faute ? J'imagine que plusieurs répondront qu'en fin de compte, après plusieurs étapes, la faute revient quelque part au gouvernement. Dans ce cas, est-ce que ce ne serait pas plus "légitime" comme défense d'aller seulement voler les biens du gouvernement (attention, "du gouvernement", et non pas "de ceux qui travaillent au gouvernement") qui n'a pas laissé sa juste chance à quelqu'un, ou quelque chose dans le genre ?

On a parlé beaucoup de la valeur du travail, je ne reviendrai pas là-dessus, je pense que les positions ont été exposées, débattues, surdébattues...
Mais le vol, inacceptable selon moi. Je serais curieux que quelqu'un me définisse dans quel cas ça peut être considéré comme de la légitime défense.

Ceci dit, il y a mieux. Vous savez ce qui me dépasse ?
À l'école sus-mentionnée, les cadenas sont fournis par l'école elle-même. Pour des raisons obscures, nul élève n'a le droit d'apporter son cadenas personnel. Mais le plus beau, c'est que tous les élèves connaissent un moyen de débarrer lesdits cadenas, en utilisant simplement une goupille de canette de Coke.
Et pourtant, l'école se déclare d'emblée "Non responsable des objets volés".
N'est-ce pas un bel exemple de responsabilité assumée à moitié ? "Je te protège, mais si quelqu'un te fait mal, ben c'est de TA faute !" Cherchez l'erreur.

Encore une fois, une poignée de citoyens moyens va payer un montant moyen pendant qu'une gang d'imbéciles ramasse le jackpot sans faire d'effort et sans aucun danger. Ça donne quasiment envie.

L'utilité du vide

2009-02-11T11:26:00.002-05:00

Une amie m'a demandé à quoi servait le vide. En fait, voici ses mots exacts :

"J'aime vraiment regarder les étoiles ! Quand tu y penses… l'univers c'est tellement énorme ! Pis la planète terre bien c'est dans le vide… dans le rien ! Moi ca me fais flipper ça ! Je n'en reviens pas ! Ayoye ! J'y pense la maintenant… pis moi j'me dis que c'est tellement bizarre ! Tout ce vide…qui sert a quoi ?!? Le sais-tu toi ? Parce que moi j'le sais pas ! [...]"

Notez que je n'ai eu ici à corriger aucune faute d'ortographe, et je respecte ça.
Voici maintenant ma réponse à cette question très... les adjectifs me manquent là !

À la base, il faut définir le vide. Mais le vide n'est pas. Donc il est indéfinissable. Ceci dit, indéfinissable ne signifie pas inutile. La preuve, je suis utile. Mais pour juger de l'utilité d'une chose, nous ne pouvons pas nous en tenir à son utilité relative, car dans ce cas la réponse changerait pour chacun de nous. Le vide ne m'est pas utile de la même manière qu'il t'est utile : je doute que tu te serves couramment du vide pour invoquer un gros bubble-monster dans un cercle sous pression pour lui poser des questions relatives aux carosses d'épicerie en lui balançant sur la gueule des phéromones sexuelles de monstre-mouton femelle à mille tétines. Donc, il faut définir l'utilité intrinsèque du vide, et pour ce faire il nous faut le définir par rapport à lui-même et ainsi trouver son utilité par rapport à lui-même. C'est là que ça devient cool. Parce que le vide ne pense pas, puisqu'il n'est pas, et vice-versa. Donc puisqu'il ne pense pas il ne peut se trouver une utilité, pas parce qu'il est incompétent, mais parce qu'il n'a pas de besoin, et qui n'a pas de besoin trouve tout inutile. Mais justement, puisque le vide n'a pas de besoin, alors il vient lui-même combler tous ses besoins, qui sont nuls. Quelque chose d'utile, dans ce sens, serait encore plus inutile au vide que quelque chose d'inutile. Donc, pour répondre à ta question : par négation, le vide sert à tout.

Et je sens une vague de n'importe quoi qui menace de détruire la civilisation telle que nous la connaisssons.

while ($programmation === $relations) {

2009-02-11T10:28:00.008-05:00

J'ai réfléchi sur une manière de parler de relations de couples en faisant référence à des langages de programmation, parce que je m'ennuie dans les meetings. Voici donc mes trouvailles, en ordre alphabétique et du point de vue exclusif du mâle :

ASP : Abnormal Sex Providing
Se dit dans le cas d'une relation avec une maîtresse avec qui on partage des expériences sexuelles inusitées, des fétiches, etc.

C+ : Costs More
Se dit d'une relation avec une femme qui prend son homme pour un portefeuille. C'est un protocole qui peut aller très loin, mais qui est très complexe à entretenir.

CSS : Constant Sex Situation
Une blonde, une copine, une petite amie, un couple. Un bon CSS fait que tout dans la vie paraît beau et ergonomique, et impressionne les gens. Un CSS pauvre aura une allure désordonnée et laide et ne s'adaptera pas à toutes les situations.

HTML : Hoe's Towards Maternity Language
Adaptation du langage d'un futur père à partir du moment où sa conjointe tombe enceinte. Une variante, le XHTML, peut venir ajouter des détails importants après l'accouchement. Souvent, c'est considéré comme un langage de base, car bien des femmes ne considéreront même pas un homme inepte à l'apprendre.

JS : Just Sex
Relation communément appelée Fuck-Friends en France. C'est un protocole très simple et très rapide, mais qui s'adapte mal et recquiert souvent plusieurs versions complètement différentes pour contourner les bogues.

PERL : Protocol of Ending Regrettable Lingering
Protocole complexe visant à terminer une relation qui aurait dû finir il y a déjà longtemps. Langage subtil et complet, les variations sont presque infinies, mais il est très facile à faire crasher.

PHP : Perfect Hoe Protocol
Protocole encore plus complexe visant à draguer une femme à la fois jolie, intelligente et fine fine fine. C'est un protocole dont la théorie est simple, mais la pratique est infiniment compliquée. L'avantage, c'est qu'un expert dans ce langage est très souvent versatile dans tout le reste de sa vie. À noter, une forme de PHP, qu'on dit "object-oriented" ou "orientée objet", est excessivement plus compliquée à apprendre et à appliquer, mais à la longue fait gagner un temps précieux.

SQL : Sex-Qualifying Language
Langage traçant le chemin le plus court possible entre le lieu de rencontre et le lit. Souvent et préférablement accompagné de PHP.

UNIX : U N I Expire (You and I Expire)
Langage archaïque pour terminer une relation ; plusieurs ont aujourd'hui adopté le PERL, qui est beaucoup plus subtil.

VBS : Vascillating Babe Situation
Se dit d'une situation où une conjointe, blonde, whatever, décide successivement de terminer une relation, puis de revenir avec le même homme une semaine plus tard, et de recommencer. Ce langage a tendance à être récurrent et à tourner en rond, mais peut tout de même accomplir un bon travail en attendant de maîtriser un autre langage.

XML : Extended Matrimonial Language
Adaptation de protocole faisant souvent suite à l'installation du logiciel Mariage. De nos jours, près d'un couple sur deux ne connaissent pas assez bien ce langage pour profiter de tous les avantages de l'application, et finissent par la désinstaller, convaincus qu'elle ne sert pas à grand-chose.

Contrat de meilleuramitié

2009-02-06T10:20:00.004-05:00

[Région quelconque], le __________________________

Par la présente, le (la) sousigné(e) : ____________________ s'entend à respecter tous les engagements mentionnés en une quelconque élévation plus moindre de la feuille de papier présentement tenue dans les appendages manuels de quiconque, de près ou de loin, s'apparentant, de loin ou de près, à un représentant, de la race vivante et/ou non‐vivante à laquelle renvoie de bonne foi l'existence dudit signataire, capable de, et doté des capacités sensorielles et intellectuelles pour, lire, décrypter et interpréter ladite feuille de papier de quelque couleur qu'elle soit et sans restriction ni condition d'appartenance à un univers réaliste conventionnellement reconnu.

Notez que pour la suite du contrat, le masculin et la première personne du singulier seront utilisés, par nécessité d'esthétique et de réduction des caractères employés pour rédiger cette entente totalement légale, en tout cas autant que superfétatoire.

Responsabilités fiduciaires

J'entends, en tant que sousigné, sous‐tendre à la bonne foi du dignitaire du présent contrat et respecter par accord mutuellement stratifié, quoique indépendant du consensus temporel local mais toujours dépendant de circonstances extraordinaires et singulières, et faire preuve au dignitaire du traité à intervalle raisonnablement convenue, de motifs corroboratifs étayant la volonté propre, insuspecte et lavée de toute défiance, qui sied, dans la définition qu'Ovide en donne, à un quidam de connivence sémantiquement reconnu comme "ami". Le signataire devra également se déguiser en schtroumpf à toute demande, opportune ou non, justifiée ou non, du dignitaire du présent contrat.

Responsabilités temporalisées

Il est sous‐entendu, entendu et surentendu à tous les niveaux hiérarchiquement désordonnés du présent contrat, que le temps, entité elle‐même intemporelle puisque ne pouvant se définir elle‐même et en rapport à elle‐même, dans son incapacité de se définir par lui‐même, se doit de demeurer objectif en tout exercice de fonction, ordonné ou non, et ne point influencer de sa définission incertaine l'issue des paramètres sous, ci et sus‐imprimés du présent accord. Le dignitaire du contrat a tout pouvoir de définir, respecter, enfreindre ou éliminer toute contrainte temporelle précédemment définie par lui, et aucun paramètre temporel ne saurait être défini comme objectif et valable avant ni après la signature de toutes les petites lignes incluses pour soumission de signature sur l'espace blanc consacré, sans être con ni sacré, de ce contrat.

Responsabilités monétaires

Nulle, de part et d'autre.

Sousigné :

_________________________________________________
Dignitaire du contrat

_________________________________________________
Meilleur ami décrété

Lettre à des immortels contemporains

2009-02-06T10:13:00.001-05:00

My fellow Cainites.

Afoot are things great. & soon to come are dangers untold.
It sense but speak them barely dare I.
& suffer shall we.

I hereby solemnly prescribe that every single one of you, me, & any one thereby inherently non-exclusively includ'd, settle down in a fair conference of fates. Petty bickering, inward contention & ourselves-among scheming must end.

Let us forget neither now nor enduringly, that of a greater whole part we are, & that although many an organism, some cancer wherewith, hath been oblig'd to forfeit part of itself, up to one of several limbs, so it couldeth ensure its purposeful perpetuity ; remember ourselves, & others remember make shall we, that we were, are & will be, more than mere limbs. Akin are we to psyche ; akin are we to ossein, akin are we to cerebrum. & that kinship by virtue of, we shall safeguard of our greater body & mind the continuance.

The conclave will take place in three of our consecrated twilights, at the salon where the as-of-yet Most Respectable designat'd as its dwelling.

Whereas each single one of us hath a fragment to enact, declare I mine part to be that of oculi, acumen & calling. I shall chaperon the deeds of our excellent company & ordain what needeth commanding. Thus spake I.

I decree, my fellows, that we decide of one accountable for hegemony upon a number of Ritae we all shall undergo prior to any further colloquy. I advance, for this deed, honorable Count Van Helsing ; for I trust that his lineage's heritage and culture of things ritualistic will inevitably shepherd him and us all inthrough fair furrows that shan't blunderlingly fail in properly testing our resilience & devotion to the ideal that all we serve. Thus spake I, & any a malcontent should & must feel the urge to voice so loudly & forthwith, elseways let him know that must his word on the matter remain ignor'd until otherwise appris'd.

Let it furthermore be known on this very day, that the Sabbat of New York City politely forfeiteth itoneself to a new foundation, morrow and encephalon.

And that concomitant to such wall newly erected, it shalleth stand fierce until indisputable victorious ascendency.

Yours truly albeit still mine,

Dominic Silanius

La Weregirafe

2009-02-03T14:54:00.002-05:00

Description

La Weregirafe (Giraffa Camelopardalis Beluina) est un mammifère de la classe des Artiodactyla Bipedis, ce qui signifie qu'elle se tient principalement sur deux pattes, et que dans sa forme naturelle, le poids de la créature se tenant debout est réparti presque également entre le troisième et le quatrième orteil.

Sa taille varie, atteignant typiquement entre un mètre et six mètres, dépendant de la forme qu'il adopte. Son poids varie aussi, pouvant être aussi bas que 30 kg (pour les bébés et les anorexiques) et aussi haut que 1500 kg (dans sa forme de combat ou sa forme obèse).

La couleur de son pelage est normalement à dominance rousse et est réticulé ou taché d'un jaune doré, mais il arrive d'en rencontrer qui aient un pelage brun foncé, tirant sur le vert, ou rouge sang après une féroce bataille. Durant la saison des amours, le pelage du mâle devient plus abondant, permettant ainsi de chatouiller sa partenaire et de lui offrir une meilleure performance sexuelle. Certains mâles, à la génétique faible, ne démontrent pas une telle aptitude. Ces derniers compensent typiquement en apprenant à jouer du tam-tam.

La Transformation

Les Weregirafes ont trois formes, qu'elles peuvent adopter à tout moment.

La forme humaine, dans laquelle elles sont en tout point, semblables à des humains de classe moyenne.

La forme Collum Furis, ou "Cou Furieux", leur forme de combat. Dans cet état, elles sont particulièrement rageuses et se lancent tête première sur tout ce qui semble les agresser. Elles acquièrent également dans cette forme une haine incommensurable des bruits métalliques. Il n'est pas rare de voir une Weregirafe se lancer à l'assaut d'un xylophone.

Finalement, la forme Camelopardalis, dans laquelle elles se transforment en girafe à part entière. Dans cette forme, plus aucun moyen de communication orale n'existe, bien que la sexualité par ces moyens ne s'en trouve nullement atteinte.

Habitat

On retrouve la Weregirafe dans plusieurs environnements. Les plus grands nids se trouvent sur les îles Xexoton (un archipel qui n'a pas encore été découvert), en Iran et en Irak (là où les radiations dues à des tests nucléaires menés par les États-Unis et dont la revue n'a aucunement connaissance laissent se développer des anomalies génétiques assez bizarroïdes), et en Éthiopie (où l'espèce semble avoir développé une étonnante aptitude à se prendre pour des arbres, échappant ainsi à la vue des humains et de leurs prédateurs naturels, les Werelions et les Panous).

Les Weregirafes choisissent habituellement des habitats riches en eau, puisque leur transformation les fait dépenser plus de liquide que les créatures moyennes. Elles préfèrent également des habitats pauvres en arbres hauts, puisqu'elles risquent de se frapper en fonçant sur un ennemi.

Alimentation

La Weregirafe est omnivore. Cela ne signifie pas qu'elle mange n'importe quoi dans n'importe quelle forme.

Pendant qu'elle est dans sa forme humaine, la Weregirafe est effectivement omnivore, et se nourrit de n'importe quoi. La consommation de girafes ne semble pas être perçu dans l'espèce comme du cannibalisme, sauf si la girafe en question est de la famille, dans lequel cas la punition est la même que pour l'inceste.

Dans sa forme Collum Furis, elle se nourrit de lions et d'autres prédateurs gossants. Cependant, les Werelions gardent le dessus dans la chaîne alimentaire. Il peut arriver qu'une Weregirafe mange un humain, sauf durant la Saint-Jaja, où c'est interdit. Autrement, un grand barbecue est typiquement organisé pour honorer le sacrifice de la victime et souhaiter une bonne digestion à son prédateur.

Dans sa forme au nom imprononçable, elle se nourrit de végétaux. Cependant, comme la Weregirafe ne distingue pas les couleurs, il n'est pas rare de les voir s'attaquer à des humains particulièrement légumes. L'odeur de la marijuana les attire, mais elles ont tendance à voir la fumée comme un prédateur naturel, et même à en avoir encore plus peur que des Werelions. Ce paradoxe crée de la confusion dans leur esprit quand elles voient un humain qui fume du pot, ce qui conduit typiquement à la dernière réaction que l'humain en question envisagerait, quelle qu'elle soit. Plusieurs théories ont tenté d'expliquer le phénomène, mais à date, l'explication la plus plausible reste une capacité de la Weregirafe à capter les ondes cérébrales des créatures proches grâce à ses antennes, puis voir toute pensée comme un acte destructeur, et donc faire tout le contraire. Cette théorie reste encore à prouver.

La Reproduction

La saison des amours est de longueur variable. Sur les îles Xexoton, c'est la fiesta orgiaque à l'année longue pour cette espèce qui ne connaît aucun prédateur naturel dans les environs. Lorsque la suabondance de population devient un problème, les aînés se mettent invariablement à complotter pour jeter tous les plus jeunes à l'eau avec des bottes en pierre afin de tranquillement reprendre leur orgie le lendemain. Typiquement, les plus jeunes se révoltent avant que le plan ne soit mis à éxécution, et les mâles les plus vieux se font manger. Les femelles d'expérience sont réduites en esclaves sexuelles, alors que les moins "chaudes" sont soit offertes en sacrifice à Jaja, soit fondues dans une soupe qui commémore, le lendemain du massacre, le jour où, métaphoriquement, la mouche l'emporta sur le palmier. En vérité, aucune jeune Weregirafe ne connaît la réelle signification de ce mythe, et aucune n'atteint un âge assez avancé pour émettre des théories qui font du sens.

Dans les autres régions, la saison des amours dure entre deux et trois jours. Ce sont les seuls jours où la femelle est féconde et réceptive, et donc elles se font sauvagement ramasser par tous les mâles qu'elles rencontrent. Celles qui survivent (environ 10%) pourraient espérer avoir une portée de 5 à 7 Weregirafons, si ce n'était que de ce maigre pourcentage à rester en vie, près de la moitié sont rendues infécondes par un utérus défoncé. Il est normal pour une femelle qui a l'utérus ainsi endommagé de se ruer brutalement sur tous les mâles qu'elle rencontre. Ceux-ci, trop exténués par leurs trois jours de débauche, peuvent rarement se défendre, et meurent dans d'atroces souffrances et des humiliations sans nom. Ainsi le ratio mâle/femelle est préservé.

Jaja

La Saint-Jaja, la fête la plus sacrée du calendrier Weregirafien, honore la mémoire de Jaja, la première girafe à s'être fait féconder par un humain. Selon la légende, ce serait la véritable génèse de la race des Weregirafes.

Les shamans argumentent sur ce mythe depuis des siècles. La question la plus débattue est : sachant que les Weregirafes ont trois formes, et qu'un homme et une girafe seraient à l'origine de la race, quelle serait la cause responsable de la forme Furis, puisqu'aucun des deux progéniteurs n'a les gènes lui permettant de créer la forme de guerre ? La théorie la plus courante implique un troisième parti dans la Génèse. Une tribu de Weregirafes, les Marviniens, soupçonnent qu'il s'agissait d'un robot. Ils sont rarement pris au sérieux.

Mythe de l'Apocalypse

Les Weregirafes parlent d'un temps où le ciel se verra taché de rouge et de jaune comme le pelage des girafes. Alors les nuages deviendront poilus et donneront naissance à la girafe qui saura parler sans cordes vocales. En ce temps réapparaîtra l'avatar de Jaja, qui annoncera à sa descendance la raison d'être des bleuets. Alors les Weregirafes auront un choix à faire : manger les bleuets et vivre éternellement sous la domination des framboises, ou laisser les bleuets être et renier tout ce que Jaja leur aura appris. Des théologistes prétendent qu'en ce jour, la race disparaîtra dans la nuit, mais ce passage entre le jour et la nuit semble se contredire et mène donc à diverses interprétations. Une tribu de prophètes, les Frâchiés (dont le nom signifie "Nobles Serviteurs du Peuple et de ses Yeux Brisés, en ancien Éthiopien), parlent d'une ère de discorde, où la lune deviendra réellement un bonhomme sourire et où le soleil se mettra à lui courir après comme un con, disturbant ainsi le flot temporel et réduisant la période de fécondité des femelles à quelques heures au plus. Ce temps sera marqué par la mort de toutes les femelles, puis la disparition complète de l'espèce.

Valeur du travail

2009-02-03T12:24:00.004-05:00

Petite déviation du sujet qu'il m'intéresse principalement d'élaborer sur mon blogue. Je me promenais sur le net, parce que chacun sait que le web est un grand chemin entouré d'une végétation luxuriante et diversifiée où il fait bon entendre le chant des petits zôziaux, et je suis tombé sur un article. Un test, en fait, où l'écrivain d'un blogue proposait à son lectorat de faire le test pour lui-même, et où il mettait ses propres positions en évidence.

Voici sa réponse à la question 4, demandant son avis sur le travail :

b) Rien contre le travail, mais celui-ci ne doit pas être lié à la survie.

I just... fail ! to understand. Quelqu'un peut-il m'expliquer, me dire que je suis dans l'erreur, que j'ai manqué quelque chose ? J'en perds mon français littéraire, vous allez voir !

Est-ce que ce gars-là vient de dire que la vie de rêve pour lui c'est de quêter ? Hey le travail dans la société moderne ne sera peut-être pas absolument nécessaire à ta SURVIE, mais il va te donner une maudite belle VIE par exemple !

Désolé mais survivre sans travailler, pour moi ça implique une des choses suivantes : quêter, ou voler. Et les deux impliquent un effort, et donc sont une forme de travail anyways, et de plus ne reçoivent pas de respect de ma part (bon je SAIS que des gens ont pas le choix, venez pas me faire ch*er avec ça, je parle pas de cas limites ici, sinon c'est trop facile !)

Quelqu'un va même, dans les commentaires à ce message, jusqu'à dire, et je copy-paste : "Vivement que tu prennes le pouvoir pour que j’arrete de bosser et que je vive sur le dos des autres ! Si il y en a qui aime bosser, je leur laisse ma place. Une chambre et deux repas par jour, un acces à internet, le tout gratuit et je vous jure que vous ne m’entenderez pas chialer."

Justement. Vivre sur les dos des autres. Maudite belle philosophie. Désolé pour ceux que ça choquera, mais il existe selon moi des gens qui ne méritent pas de vivre, et ceux qui ont pour ambition de vivre sur le dos d'un autre, y compris le mien, en font partie. Et mes amis savent que je ne suis pas égoïste, pourtant ! Quelqu'un qui se permet de revendiquer quelque chose comme ça sans rien offrir en retour, ce n'est pas défendable. Ni pour un kantien, ni pour un utilitariste. C'est dire...

Récemment, un ami (que je laisserai anonyme) m'a avoué ne pas savoir où il en était, être tanné de ses études, désirer avoir un minimum de moyens financiers. Il m'a dit, textuellement : "Tu avais raison tout ce temps !" Dans le sens où j'avais raison d'avoir été un peu matérialiste dans l'optique de m'offrir plus qu'une survie, donc un niveau de vie même plus qu'acceptable, disons agréable. Oui, il m'a dit ça un peu en blague, et je ne considère pas que j'ai raison plus qu'un autre dans ce sens, absolument pas. Mais il avait ENVIE de travailler pour gagner, plus ou moins honnêtement, ce qui ne lui est PAS dû.

En réponse à l'option b) sus-mentionnée, je répondrai deux citations pêchées ailleurs :

- Pour tuer un homme, empêchez-le de travailler.
- Le monde ne te doit rien, il était là avant toi !

Je pense que ça résume ma pensée. Je voudrais remercier mon père pour m'avoir transmis un certain sens du devoir et un respect du travail et de l'effort, et ma mère pour avoir fait en sorte que mon père le soit.

Une Armure vide (Partie I)

2009-02-02T12:27:00.000-05:00

Se relèvent les trous ternes de ta visière
Mince carapace de fer, mat et bossé
Survivant des vieux jours, de combats ponctués
Et tâchés de rouille et de ton sang, guerrière
Mais qu'en soulevant ce voile qui te protège
Paraît l'âme nue d'un combattant déjà mort
Un regard livide, silencieux, un décor
D'abîme ponctué de la joie d'un cortège ;
L'armure me confie ses envies des ailleurs
Sans raison ni d'être, ni d'être désirés
Sans de son attirail, vouloir se déloger
Elle agonise ici, ne montre que ses pleurs
Étonnant qu'une armure d'intérieur si noir
Eut jadis tout possédé ; eut été si pleine
Et qu'aujourd'hui, la complainte traçant ses veines
Flotte dans un lointain souvenir de sa gloire ;
Que ne lamente-t-elle les années perdues
Aux exercices promus à nul avenir
À gâcher ses talents en futiles loisirs
Mais pour recommencer, assez tôt il n'est plus ;
Que ne lamente-t-elle ses jours de jeunesse
Quand alors les carrefours semblaient infinis
Qu'elle n'ait pas pu su distinguer, dans sa folie,
Le chemin de ses envies, sa part de richesses

NYC : The Kill Count

2009-02-02T09:33:00.006-05:00

Camarilla : 5
Sabbat : 0

Ce compte représente le "kill count" de chaque secte dans la chronique de Vampire : The Masquerade en ligne "New York City : La Prise Finale".
Notez que les "kills" prennent en considération les pertes sans rapport avec des meurtres. Par exemple, si un membre de la Camarilla se suicide, la Sabbat gagnera un point.
Ce compte sera mis à jour à chaque tour complété.

Le Computer Slang is my ƒ|2¡5|\|d !!!1

2009-01-30T11:37:00.004-05:00

Je voudrais partager quelques définissions et faits intéressants.
D'abord, une source ab-so-lu-ment crédible et avec de l'emphase sur son extraordinaire talent pour les pâtes avec sauce soya et jus de citron, nous livre ses récentes découvertes concernant quelques termes informatiques qui sont en fait des acronymes savamment dissimulés :

B.U.G. : Blatant User Glitch ; se dit de quelque chose qu'on croit avoir été causé par un oubli, une mauvaise gestion ou une entourloupette de la part du programmeur, alors qu'étymologiquement, c'est la faute de l'utilisateur.
H.O.A.X. : Hebetudinous Ordeal of Aimless Xanda ; le produit d'un humain léthargique et manquant désespérément de vie mais qui se croit a) un hacker, ou b) drôle, ou c) toutes ces réponses. Et chaque personne qui passe au suivant partage la moitié de la faute originelle.
S.P.A.M. : Senseless Pillage of Anonymous Mails ; ben... violer sans raison un e-mail dont on ne connaît rien... Le nom le dit !
B.L.O.G. : Bloating League of Ordinary Gentlemen ; une collectivité de personnes très ordinaires qui écrivent des choses très ordinaires qui passent pour les meilleures blagues et/ou aventures du monde de luer point de vue et de celui de leurs amis.

Et maintenant, quelques autres définissions que je trouve bien amusantes :

Christmas Tree Packet : a packet with every single option set for whatever protocol is in use. Also known as a "Kamikaze" packet, nastygram, and lamp test segment.
- http://en.wikipedia.org/wiki/Christmas_tree_packet

Rain Dancing : any ceremonial action taken to correct a hardware problem, with the expectation that nothing will be accomplished. This especially applies to reseating printed circuit boards, reconnecting cables, etc. "I can't boot up the machine. We'll have to wait for Greg to do his rain dance."
- http://en.wikipedia.org/wiki/Rain_dancing#Hacker.27s_jargon

Scratch Monkey : a term used in hacker jargon, as in "Before testing or reconfiguring, always mount a scratch monkey", a proverb used to advise caution when dealing with irreplaceable data or devices. Used to refer to any scratch volume hooked to a computer during any risky operation as a replacement for some precious resource or data that might otherwise be destroyed.
- http://en.wikipedia.org/wiki/Scratch_monkey

I'm gonna sing the doom song now !

Deux Femmes (Partie I)

2009-01-30T11:03:00.001-05:00

Femmes précieuses, radieuses, croyez que l'on vous voit
Quand, dans les avenues archaïques de Montréal
Vous allez deux à deux — quelle fraîcheur fatale !
Sous votre bras cousu, dépassant quelques doigts
Quand vous n'avez d'yeux, de coeur, de dévolu
Que pour la personne qui vous tient compagnie ;
Vos ans sont nombreux de vingt tout au plus
Que, déjà à la chasse d'une vie moins taciturne
Vous vous employez, par dessein, par envie
À faire volte-face, une journée nocturne
À nous déclarer, à nous, essaim ébahi
Que votre âme, pour elle-même, par elle-même, a choisi
D'ôter ses suavités aux coqs farouches
Et votre compagnie en est, pour sûr, satisfaite
D'avoir libéré votre confiance défaite
Par ces hommes qui n'eurent partagé que votre couche
Et vous, vous vantez sa douceur mielleuse
Qui vous entend comme jamais n'en serait digne
un mâle ; Mieux que la frêle plume du cygne,
Par ses dires elle effleure votre derme jusqu'aux plus creuses
Pores ; Et d'un unique souffle de son éventail
Entre en vos poumons, visite votre intime clos ;
Assise parmi vos désirs et leurs retailles,
N'a qu'à tendre les doigts pour piquer l'amertume
Et ainsi la guérir, par le prestige de deux mots
Ou faire un golgotha de cette ombre d'écume
Ou la provoquer — de bien peu s'en faut
Pour que rejaillisse le souvenir faraud
De quelque toquade de conclusion malheureuse
Pour un sourd, un obscène ou un fils de la rue
Et qu'en votre amie vous trouviez l'espoir d'une issue
Dans ses doigts, son souffle, sa douceur mielleuse

Quand je serai grand, je serai...

2009-01-28T13:43:00.004-05:00

C'est invariable.

Dès qu'une personne commence, je dis bien commence à me connaître, il faut que je subisse la phrase : "Coudon, pourquoi tu n'es pas devenu [x] ?"
Où [x] prend toujours l'une des valeurs suivantes :
- Comédien ;
- Écrivain ;
- Philosophe ;
- Poète ;
- Psychologue.

Comédien : Pas capable de retenir un texte, pas assez de naturel en jeu même si je peux jouer des personnages assez extravagants quand je fais publiquement des niaiseries. Et désolé, mais savoir la différence entre le théâtre Nô et lres tragédies grecques telles que perçues par Samuel Beckett pendant sa visite au conservatoire de Paris, très peu pour moi !
Écrivain : J'y travaille, mais ça ne paye pas assez.
Philosophe : C'est un métier, ça ?
Poète : Voir écrivain. Je ne vois même pas pourquoi les gens prennent la peine de faire une distinction, même s'il y en a bien une.
Psychologue : Ok sérieusement, là vous riez de ma gueule.

Alors sacrez-moi une p'tite patience ! Il y a des TONNES de gens encore plus informés, talentueux et entraînés que moi dans chacun de ces domaines, et qui pourtant n'en ont pas fait une carrière ! Je ne peux que les plaindre, ça doit être encore pire que moi...

C'est comme demander à un bon joueur de Halo pourquoi il ne devient pas gamer professionnel ! C'est comme demander à une personne qui a un blogue pourquoi elle n'est pas devenue webmestre ! C'est comme dire à un gars de party : "Hey, pourquoi tu ne deviendrais pas humoriste ?"

D'uh, d'uh et re-d'uh !
Pourquoi les gens qui posent cette question ne sont-ils pas devenus avocats ?

Hésitation

2009-01-28T12:10:00.002-05:00

Pour émuler un peu le modèle d'un ami, voici que je déballe d'un trait ce qui présentement bloque mon inspiration à écrire.

Je pourrais écrire des niaiseries, mais je n'ai rien de drôle à raconter, et l'absurde présentement ne me vient pas naturellement.

Je pourrais chiâler, mais je ne suis pas assez fin politicien ou socialite (est-ce le bon mot ?) ou critique pour avoir un avis qui se vaut modestement, et de toute façon, tout le monde chiâle, ma contribution se noierait dans quelques milliards d'océans...

Je pourrais écrire de l'information, mais je ne m'informe pas.

Je pourrais écrire mes expériences, mais tout le monde s'en fout, en-dehors de quelques proches à qui je vais tout conter de vive voix de toute manière.

Je pourrais écrire plus de poèmes, plus de nouvelles, plus de... Et c'est exactement ce que je fais, mais je ne sens pas que les publier sur un blogue soit la meilleure idée au monde. Copyrights and stuff...

Je pourrais déblatérer de la logique saugrenue comme j'en ai le secret... Ça, ça m'amuserait, mais je dois être trop fatigué dans l'immédiat pour me lancer là-dedans... On verra dans quelques jours !

Bref, honnêtement, je ne vois pas l'utilité immédiate d'écrire sur un blogue. La seule raison qui me poussait à y écrire, c'était que je désirais mettre à disposition de mes amis des écrits de mon cru, à fin de commentaires, critiques, débats. Mais mes amis ne visitent pas ce blogue, ils étudient. Et quand ils visitent, ils ne "perdent" pas leur temps à commenter.

Ce blogue, à moins d'un mois d'existence, a déjà perdu sa raison d'être.
Mais je suis optimiste, donc je continuerai d'écrire. Parce que.

Toi qui lit ce post, peut-être pourras-tu me donner d'autres raisons d'écrire sur un endroit aussi public et commun ? Une raison qui ne vient pas d'un ego démesuré ou d'un suiveurisme aveugle ?
Oui, il y a toujours la raison de la nécessité individuelle, quand le produit engendre des résultats. Mais d'ici à ce que je voie des résultats, j'ai d'autres méthodes de satisfaire la nécessité.

Quelqu'un a-t-il deux cennes à donner ?

Un Moment d'Éternité

2009-01-28T12:07:00.000-05:00

Si je saisis à pleines mains sa folie, ses soupirs
Elle gémit telle la lyre qui fuit les lendemains
Quand elle durcit à maints mots dits sans les dire
Quoiqu'en disent les corbeaux des minuits de satyre
Le rire est bien, mais O Aphrodite martyre
Sais-tu combien ton soupir est tant tellement beau ?

La rime dans le cri, une poésie de corps
Des abîmes de mort dans une chute de vie
Quand elle, sublime, implore mes doigts vifs et cursifs
De manier son corps, faire du bois une suie
Une cire, un feu, un mercure qui lentement fuit
Serait-ce un peu le fruit de quelque charmante posture ?

La verdure des draps se bat toute la nuit
Pour les dures envies de refermer les bras
De combattre, l'armure démunie de serrures et cadenas
De crier, la fissure traversée d'un dur et vaste mât
Qui va, se retire, O monture qui s'enfuit déjà
Laisse-moi te dire, là que gît ma parure

Devant toi s'incline sans débat ton serviteur
A en toi, douceur, une foi cent fois divine
Et c'est qu'il pleure, ma rose, vois comme il a peur
Il se meurt, morose, de déjà te penser ailleurs
Mais, jamais, par échine, n'avouera son ardeur
À faire ton palais dans son coeur magnanime

Analogie entre la bureaucratie moderne et un cours de programmation informatique

2009-01-23T10:35:00.002-05:00

Dans le film L'Auberge Espagnole de Cédric Klapisch, Xavier, le protagoniste principal, dit au début quelque chose qui ressemble à : "Je ne comprends pas comment le monde est devenu un tel bordel."
Il va passer une entrevue, se présente au building d'une imposante entreprise économique dont les activités exactes restent vagues. Pour faire court, il s'adresse à la secrétaire à l'entrée, qui le redirige vers un autre bâtiment, où il est reçu par une autre secrétaire, qui lui indique le bon étage, où il rencontre une troisième secrétaire, qui lui fait traverser une bonne dizaine de couloirs bondés de portes de bureaux, avant d'arriver à l'officine qui les intéresse, où une autre secrétaire présente finalement Xavier à la personne qui lui fera passer son entrevue. Le tout en fast-motion pour nous éviter la demi-heure que ç'aurait réellement duré.
Bref, la maison qui rend fou.

J'ai concocté une anaglogie intéressante pour illustrer ce bordel et comment il est devenu ce qu'il est.

Je me rappelle mes cours de programmation au Cégep. On commence tout en douceur : en apprenant comment se faire afficher du texte à l'écran.

print "Hello World !"

Puis le cours suivant, on apprend à poser des conditions.

if ($x==1) { print "Hello World !" }

Puis on s'amuse à poser plusieurs conditions.

if ($x==1) { print "Hello World !" }
else if ($x==2) { print "Hola Mundo !" }
else if ($x==3) { print "Bonjour Monde !" }

Mais le cours d'après, on apprend qu'il est inutilement long de programmer de cette façon, on apprend donc des méthodes plus ergonomiques d'arriver au même résultat. On garde notre ancien code dans un coin pour ne pas l'oublier, on le met en commentaire pour le rendre inactif, et on rajoute à sa suite la réelle instruction.

switch ($x) {
case 1 : print "Hello World !"; break;
case 2 : print "Hola Mundo !"; break;
case 3 : print "Bonjour Monde !"; break;
}

Par la suite on apprend à gérer plusieurs variables, mais ultimement on se rend vite compte qu'il est nécessaire de les classer en tableaux. Ces tableaux se complexifient, deviennent dses tableaux dans des tableaux.

$x = array(
'chiffres' => array(
'premiers' => array('un','deux','trois','cinq','sept'),
'non-premiers' => array('quatre','six','huit','neuf'),
),
'fruits_legumes' => array(
'fruits' => array('pomme','banane','ananas','poire'),
'legumes' => array('concombre','carotte','patate'),
),
'mots_sans_rapport' => array(
'fbb' => array('foo','bar','baz'),
'autres' => array('blah','flih','zeek'),
),
);

Notez que je m'amuse.
Mais alors l'arrivée de ces nouvelles variables en tableaux nous oblige à revoir toutes nos conditions précédentes, qui doivent non plus aller chercher $x, mais $x[$category][$subtype]. Et à cette fin il faudra évidemment trouver un moyen de définir $category et $subtype, probablement par des formulaires qui se trouvent dans un autre fichier qui sera inclus à celui sur lequel on travaille.
Mais assez d'exemples. Je voulais que vous ayez une idée visuelle de l'évolution du code en complexité. Le fait est que comme on parle ici d'un cours pas à pas pour débutant, tout ce qui a été fait précédemment a été conservé quelque part, dans un coin où il ne dérangeait pas, même s'il était désormais parfaitement inutile. On va raboter des bouts de code les uns à la suite des autres, afin d'explorer les possibilités, et finalement à la fin de la session, on se retrouve avec un programme que certains motivés pourraient réécrire pour donner le même résultat en, environ, dix lignes de code. Cependant, le code ressemblerait un peu à ceci :

function display_content() {
global $section, $contenu;
if (isset($_GET['showImg']) && $_GET['showImg'] != '') {
print '‹div id="content" lang="fr-CA"›‹div class="displayImg"›‹img src="images/images/' . $section . '/' . $_GET['showImg'] . '.png" /›‹/div›';
} else if (file_exists($contenu)) {
$openFile = file($contenu);
foreach ($openFile as $line_num =› $line) { print format_line($line); }
} else {
include('contenu/error.php');
}
}

Avouez que ç'a l'air simple.

Pour revenir à mon propos principal, maintenant que je me suis bien amusé... Voici où en est la bureaucratie moderne, dans ma tête. Un bordel de rabotage de bouts de code. La fonction décrite ci-dessus, le gouvernement et les grandes compagnies sont bien capables de l'exécuter, mais en 60 lignes de code au lieu de dix. Parce que le code n'a pas été vérifié, optimisé, nettoyé.
On en est peut-être là, ou peut-être pas encore, mais on le sera ; au point où il faudra revoir les structures en place, et comprendre comment on peut arriver au même résultat avec six fois moins de commandes. Peut-être devrons-nous faire table rase et tout reprendre du début avec des connaissances plus avancées, ce qui irait logiquement plus vite mais ferait temporairement sombrer le monde dans un Dark Age dont personne ne veut. Ou alors, scénario plus probable, il nous faudra encore des siècles pour optimiser un petit bout de code à la fois jusqu'à obtenir un résultat raisonnable. Mais rendu là, un nouveau langage plus optimisé, plus puissant et plus solide aura fait son apparition.
Bref, on sera toujours dans la merde.

Il y a trois manières de voir les choses. Du plus chouette au plus décourageant, la liste va dans cet ordre : l'optimisme, le pessimisme, et le réalisme.

Elle disait

2009-01-21T09:12:00.000-05:00

Elle disait combien grand fut son désir
Enfin de partir
De trouver sa prairie, y vivre en solitude
De sa béatitude
Et là, être reine
Parmi les joies, sans peur, sans peine
Oublier l'univers poli
Sombrer elle-même dans l'oubli
Dans l'extase, être simplement
Fille d'espace, dès maintenant

Elle disait combien fort fut son espoir
Trop désillusoire
De se défaire du genre humain, trouver enfin
Un peu de bien
Au milieu des chevaux,
Des chiens, laisser couler ses eaux
Se donner à elle-même naissance
À son être trouver un sens
Faire l'amour avec la vie
Dormir de jour, veiller de nuit

Elle a dit combien vide de tout elle était
Sans ami vrai
Que la vie parassait sans issue
Puis, jamais plus
Dans ses draps bleus et bruns
Flotte encore son esprit, son parfum
Moi qui reste à la respirer
Elle fille de liberté
Aux quatre vents, elle appartient
Elle qui n'a besoin de rien

Ode aux pupilles de terre

2009-01-20T10:09:00.002-05:00

J'assois ces voeux d'un soir, sur des cieux étrangers
Sur un feu, une gloire, qu'ont entre eux disputés
Les dieux, les vautours, les marins noirs et infâmes
Ces cieux, ô amour, sont les miroirs de ton âme
Ils sont d'une teinte de la terre pure, naissante
Défont la complainte des mers dures mais aimantes
Ils sont l'avatar de deux muses excentriques
Où vont, à l'instar de creuses ruses cyniques
Les Poésies, cultivatrices de beaux lendemains
Leur laisseras-tu, tentatrice, leur écho de jardin ?

Pousse le vent, expire sur la mer et le temps
La rousse jument qui attire les augures vers le sang
Et encore, splendeur, ces anneaux d'un fertile bronzé
De leurs corps dragueurs, beaux tels une idylle songée
Abattent leurs sorts sur d'inconscients navires
Et jettent leur tort dans d'innocents sourires
Me laisseras-tu à mon tour, sirène fatidique
Baiser tout le jour cette carène bucolique
Recherchant les lèvres d'un espoir trop envieux
Et à nouveau me perdre dans ces miroirs terreux

Psi Malas Zin Massae

2009-01-20T10:05:00.002-05:00

Will I long, lovely yielded oracle
Upon liable old vows ernest
My ethereal, for an insolent rumble
Lasing avidly, duty yearning

Will I linger, lordless yard of unfolded spring
Learn, everending era powered with insanity
That he masters elements, then opens nihils
Into galleries hovering tenderly

Take a kiss, ending this hollow illusion
Sweet Kami in savory sleeps assailed
Never doubt, rest enshrouded soundly
Pious oracles never die

Purgatoire

2009-01-19T12:44:00.001-05:00

Un parc.

Le ciel s'allume, ou peut-être s'éteint. Quoiqu'il en soit, il n'est qu'à moitié. Il est doré. Endormi.

L'astre bas allonge presqu'infiniment l'ombre de la femme et de son siège, son autel, son piédestal, son trône. Un banc de bois cassé auréolé d'herbe et de sable, à l'image de l'esprit de son occupante, lui brisé et chevauché à la fois de plaines sauvages et d'océans désertiques de désillusion.

Sa tête se retrouve, le plus naturellement, dans ses mains, seuls réceptacles disponibles pour le supplice qui se déverse. Elle perd tout lien avec tout. Elle sombre, simplement.

Des bras l'entourent. Elle se sent envahie. Elle pense à repousser l'intrusion. Elle y pense. Les bras se ressèrent. Elle veut regarder. Elle ouvre les yeux, essuie plusieurs fois ses larmes. Elle veut voir.

Elle me voit.

Nos regards ne se croisent pas. Je continue à l'étreindre. Elle hésite, puis prend mes mains dans les siennes, et pleure.

Qui est cette femme ? Je n'ai même pas un visage à préjuger. J'ignore à quoi elle ressemble. Est-elle belle ? Oui, forcément. Mais pourquoi le serait-elle ? Et pourquoi pas ?

Pourquoi pleure-t-elle ? Que s'est-il passé ? À quoi a-t-elle pensé ? Elle sert plus fort. À quoi tient sa vie ? Est-elle triste, ou malheureuse ? Comment est sa vie ? A-t-elle une vie ? Qui est-elle ?

Elle reprend lien. Je ne suis plus. Je n'ai jamais été. Oublie-moi, oublie comme tu as oublié, l'espace d'un instant, qu'un monde t'entourait au-delà de mes bras.

Elle se lève, met un pied en avant. Elle marche droit, sans se retourner. Le ciel est éveillé, ou s'est endormi. Quoiqu'il en soit, il est couvert.

Je me souviens...

2009-01-16T09:54:00.003-05:00

O Canada
Terre de nos aïeux
Ton front est ceint de fleurons glorieux
Car ton bras sait porter l'épée
Il sait porter la croix
Ton histoire est une épopée
Des plus brillants exploits
God keep our land glorious and free
O Canada, we stand on guard for thee
O Canada, we stand on guard for thee

Vous ne remarquez rien ici ?
GOD ???
Ça n'a pas de bon sens.
On se prétend une société laïque et on laisse Dieu dans notre hymne national !
Et en plus, EN PLUS, notre bras sait porter la croix ! Non mais dans quel monde on vit ? Depuis quand on n'a plus vu qui que ce soit porter une croix, même au cou ?
Débarassez-nous de tout ça, pas de religion dans notre national anthem !

...

Ceux qui m'ont pris au sérieux, vous pouvez vous sacrer une volée et rire de votre tronche.
N'empêche, je pense que nous avons peu de temps avant que quelqu'un demande qu'on adopte officiellement une version laïque de cet hymne. Ce qui est déjà fait en partie : certaines personnes chantent déjà O Canada au lieu de God keep our land.
Moi je dis qu'on devrait songer à adopter un hymne national semblable à celui des États-Unis.

[...]
And the rockets' red glare
The bombs bursting in air
Gave proof through the night
That our flag was still there
[...]

Je sais pas. Ça me semble peaceful.

Nouvelle Express : Revendications des pompiers de la ville de Montréal !

2009-01-15T11:33:00.001-05:00

Le service de pompiers de la ville de Montréal a déclaré hier le début de ses moyens de pression qui auront pour but de revendiquer un nombre plus élevé de bornes fontaines et un accès privé à celles-ci pour tous les pompiers permanents qui désirent laver leur voiture.

"Nous ne pouvons pas nous permettre une grève," explique Gilles Thibodeau, directeur de la caserne 57 à Pointe-aux-Trembles, "alors nous avons opté pour des moyens de pression qui ne mettront pas la population inutilement en danger. Entre autres, on va brûler des chiens et des chats errants. On fait aussi une grève de calendriers de pompiers. On espère comme ça avoir au moins l'appui de la population féminine."

Des citoyens ont porté plainte à la police après avoir entendu des rumeurs selon lesquelles que les pompiers prévoieraient incendier des foyers situés loin de bornes fontaines. "Non," s'empêche de rétorquer m. Thibodeau. "On est tannés mais on est pas des caves."

Le FCLM (Front des Casernes Libres de Montréal) délibère actuellement sur la décision de construire un char décoratif en forme de dragon à partir d'un véhicule de caserne. Ils espèrent d'ici samedi, arriver à un consensus sur la couleur qu'aura le char.

Dossier à suivre...

Sainte-Augustine

2009-01-15T10:03:00.001-05:00

Je contemple longuement, minutieusement, chaque brique de la construction qui s'élève sans fierté, sans humilité, sans gêne derrière les clôtures refermées du parc qui l'entoure.

Chaque morceau, chaque pièce du tout, chaque élément a été planifié, préparé, taillé, puis posé, jusqu'à donner ce magnifique exemple du savoir-faire de l'espèce humaine. Chaque brique a été posée, après une semblable et avant une autre, par les mains d'un homme qui s'était promis de ne pas arrêter avant que le plan ne soit réalisé.

Combien de personnes ont participé à ce grand ouvrage ? Combien se sont blessées ou sont mortes avant de l'achever ? Combien n'ont pas vécu assez longtemps pour voir le fruit de leur labeur, ou celui de leur progéniture, toucher à sa fin et remettre enfin la récompense promise ?

Combien de personnes ont donné de leur temps pour construire cet édifice ? Combien ont ensuite donné leur vie pour le défendre et s'assurer qu'il tienne encore debout pour les siècles des siècles ?

Et de toutes ces personnes, combien de noms nous restent-ils ?

Un seul : Sainte Augustine.

Sainte Augustine, qui n'a jamais posé une pierre de sa vie, encore moins une pierre de son propre monument. Sainte Augustine, qui n'a jamais rencontré aucun des hommes présents à cette construction. Sainte Augustine, qui n'a jamais accompli quoi que ce soit de durable et éternel, voici qu'on s'assure de l'éternité de ses actes à sa place. Elle qui n'a eu qu'à vivre sa vie, voilà que d'innombrables gens donnent la leur afin qu'elle soit immortelle.

Ces hommes avaient une vie. Ils avaient une famille. Ils avaient aussi des désirs, un espoir pour un monde meilleur, peu importe leur définition. Pour la durée de leur existence, ils ont été, à leurs propres yeux, la personne la plus importante du monde, la personne qu'il fallait protéger au péril de leur vie. Ils ont été témoins de leurs seuls actes devant Dieu et les hommes et Sainte Augustine, leur contribution à l'accomplissement d'une alliance nouvelle et éternelle. Ils avaient un rêve, celui de bâtir une merveille à la mémoire de ces être maîtres du panthéon, dans l'espoir de gagner leur propre Paradis.

Et de ces hommes, que nous reste-t-il ? Il ne nous reste que le nom de leur patronne, le nom de leur muse, le nom par lequel ils ont vécu et sont morts pour poser une pierre de plus sur un des multiples murs de la sépulture.

Ce tas de pierre, c'est Sainte Augustine aujourd'hui. Qu'en restera-t-il demain ?

Demandez-le à ces personnes qui donneront leur liberté pour la détruire.

Hiraven

2009-01-15T09:59:00.004-05:00

Ma première visite à l'abbaye de Hiraven. Le lieu saint de toute une région de villages, si l'on peut appeler village les dizaines de groupements de deux ou trois modiques demeures qui parsèment l'horizon de toute part. Il y avait déjà eu une petite église, mais elle n'avait même pas survécu aux intempéries. On prévoyait en construire une nouvelle, mais en attendant l'abbaye servait de refuge et remplissait les fonctions ecclésiastiques nécessaires à toute communauté.

J'ai déjà vu quelques abbayes, plus prestigieuses de nom, mais celle-ci me plaît particulièrement. Elle dégage une impression plus familiale. C'est d'ailleurs la différence entre la moyenne église et la moyenne abbaye. L'église respire le recueillement, la parfaite communion, l'instant d'une prière, entrer pour faire son chrétien parfait et ensuite rentrer chez soi et tenter tant bien que mal d'appliquer tel ou tel nouveau concept de bonté et de chrétienté. L'abbaye, elle, est plus un mode de vie. On marche, on mange, on nettoie en l'omniprésence du Seigneur, et même les tâches les plus élémentaires et mondaines semblent prendre un sens tout nouveau. Tout à coup, on ne fait plus la cuisine pour nourrir une famille, on la fait pour rendre hommage à Dieu et aux hommes. L'atmosphère nous plonge dans un état de paix, où rien ne peut arriver. Peu à peu on se retire des conflits extérieurs. Peut-être est-ce cela, la force de Dieu. À se recueillir en lui, on perd peu à peu toute envie de conflit, et peu après l'esprit va jusqu'à l'oublier.

À environ trente stades de la demeure la plus proche, à mi-chemin sur le versant d'une colline qui offre une côte beaucoup plus abrupte sur le versant opposé, s'érige fièrement le bâtiment édifié de bois de chêne et de brique dorée. Dès que la proximité propose une meilleure vision du détail, l'on aperçoit toute la simplicité, la géniale simplicité de la construction. Même moi qui n'ai jamais été grand connaisseur d'architecture, puis-je m'abandonner à la splendeur sans complexe des arches de pierre, des créneaux épais et robustes, des tours lointaines, humbles mais solides, où l'on peut aisément d'imaginer des étages de bibliothèques remplies de rares manuscrits, plongés dans le silence absolu des moines copistes. On m'avait dit autrefois que les livres étaient faits pour être lus en silence. Les dicter à voix haute était comme répandre leurs secrets à des vents peu favorables et l'acte seul pouvait revenir, d'une certaine façon, hanter l'irrespectueux. J'ai toujours pensé que ce n'était qu'une règle pour empêcher de déranger les moines dans leur travail.

Je passe la massive porte de chêne ornée de fleurs de lys en fer forgé, entretenues assez bien pour leur donner un reflet presque argenté au soleil. La rouille n'y a pas encore fait de ravages, quoiqu'on ne puisse pas en dire autant des pentures, qui malgré leur glissement régulier et sans grande résistance, grincent assez fort pour que toute la cour intérieure sache qu'elle s'est ouverte.

À l'intérieur, un grand terrain carré, dont un coin est occupé par un puits. L'herbe y est entretenue avec ferveur, et les moindres trous dans la brique sont scellés avec attention. Bien que des irrégularités dans le motif mural témoignent des ravages du temps, il ne semble aucunement que l'abbaye puisse s'écrouler, ne fût-ce sous le poids d'une armée entière.

On trouve au nord la plus grande tour, avec une plus petite à l'est. Les deux doivent être annexées par un couloir dissimulé derrière le mur nord-est, lequel n'arbore aucune porte. Au sud, une embrasure éclairée à la torche semble mener au sous-sol, où se trouvent probablement la cuisine et les nombreuses chambres communes.

Au sommet de la tour nord, à quelques pieds du pignon, s'élance fièrement l'emblème de l'abbaye, un aigle d'or emportant dans ses serres un volumineux document. Un indice de plus signifiant la présence d'une bibliothèque, ou tout du moins de nombreux ouvrages, dans cette tour. La tour est, quant à elle, est munie d'une couverture plate et entourée de créneaux, au centre desquelles sied sagement une girouette de bois, un peu déconfite mais toujours fidèle. À l'intérieur se trouve une grange, abritant quelques oiseaux et d'autres animaux domestiques. Il y a longtemps qu'elle n'a pas été vraiment utilisée. Je penserais que l'on y entrepose de vieux artefacts sans grande valeur.

La mezzanine faisant presque le tour des quatre murs et faisant également office de remparts est solidement soutenue par des arches qui forment une longue arcade, sous laquelle il fait bon s'asseoir et relaxer à l'ombre. Je me retourne, et le ciel m'offre la vue sur le clocher, construit par-delà la grande porte d'entrée. Un ingénieux système de poulies conduit une corde à un crochet, de manière à la fixer solidement au mur. Sûrement est-ce la corde d'alarme. En temps normal, une autre corde est disponible dans le clocher, mais si quelque chose devait requérir de sonner l'alarme au plus vite, il existait cette ancre de secours.

On me conduit au sous-sol. Comme je l'avais deviné, on y voit toute une fourmilière, des hommes qui nettoient, qui font la cuisine, qui installent les couverts, qui transportent des sceaux d'eau et de bière. Ici chacun a une responsabilité, qui peut changer en tout temps. Le mot d'ordre est "va te rendre utile."

Dans des pièces adjacentes se trouvent les chambres, réservées aux anciens. Les jeunes couchent dans la salle à manger, entre les tables et les chaises, ou parfois sur elles. La grande salle peut héberger deux centaines d'âmes, alors que les chambres ont de la place pour une ou deux dizaines au plus.

Au fond de la grande salle, une arche encadre sous elle une tapisserie qui raconte un grand combat, dont je ne sais rien encore. Il faudra que je me renseigne. On dit que la fondation de cette abbaye a requis peu de sang, mais beaucoup de temps. J'en jugerai moi-même. Au-dessus de la tapisserie est gravée la devise de la confrérie qui est à l'origine de Hiraven :

"In laus nipalensis, vox dei arma noster est."

Φωτιά (Fotia)

2009-01-14T09:29:00.004-05:00

Le vent porte ma pensée, ce soir l'air est libre et mon âme est vagabonde, sous les astres il n'existe qu'une chose captive. Sous les astres il n'existe qu'un prisonnier, un insatiable condamné, un démon.

Le démon bouge. Il est intangible ; pourtant il reste prisonnier de ce cercle de pierres que j'ai érigé. Bien qu'il ne sache s'en échapper par ses propres moyens, il se montre friand de toute pitance que j'ai la bonté de lui offrir. Mais je ne lui en offre pas trop, et il souffre. Il attend patiemment. Si je la lui jette, il l'engouffre, la recouvre, l'engloutit, en ne laissant derrière que ses secs excréments. Mais si je ne lui lègue qu'une infime partie de ma provende, et que je tiens le reste à distance, alors il est patient. Il suit mon appât, le lèche un maigre coup à la fois, savoure toute la splendeur de son goût, salive et dégage cette haleine irrespirable et chaude qui lui est caractéristique. Bientôt sa vigueur pâlit, et il lui faut brutalement s'attaquer à une nouvelle carcasse, qu'il dévore jusqu'au bout.

Le démon est agréable à regarder, à sentir, sentir son odeur et sa chaleur, de près, de loin, sentir sa pétulence, sa douce présence qui révèle les environs de cette terre nocturne. J'ignore si c'est qu'il a le pouvoir de me séduire, peut-être est-ce une infâme sirène jaunâtre. Peut-être aussi qu'au fond de moi, je prends plaisir à savoir le démon souffrant, toujours gourmand, éternellement affamé. Il me semble étranger, comme d'un autre monde, d'une autre substance, et il m'est intangible. Pourtant je sens la pleine furie de sa présence, tous mes sens se font à la simple idée de son existence. Le démon rage. Il s'exhale, réclame à manger.

Le démon n'apprécie guère mon intrusion. Si je m'avance au-delà de la limite, il m'oublie, il ne reconnaît plus la main qui l'a invoqué et maintenu, et il fait de moi sa victime, comme tout le reste, il mord, il mord, il lèche, affamé et gourmand.

Il ne laisse rien indifférent. Il change constamment et change tout, se transforme et transforme, il est le destructeur, la surcharge entropique, rien ne lui est inexpugnable.

Dans ses yeux je me perds. Ses yeux portent ma pensée, ce soir mon âme est vagabonde, sous les astres il n'existe qu'une chose captive, sous les astres il n'existe qu'une chose qui captive, qui captive, qui captive...

Note en passant qui passe-partout...

2009-01-13T11:19:00.002-05:00

Au moment de créer le blogue, je m'étais promis de ne pas en faire un espace de critique à caractère socio-politique, ni éthique, ni moral, et à peine philosophique. Ce blogue se voulait avant tout un espace de publication littéraire pour des textes qui ont pas de bon sens.

Je m'égare de mon sujet. Et je m'en rends compte. Et je me sens comme un chameau rutilant.
Prenez, je vous prie, mes "critiques" en ayant deux choses à l'esprit :
a) Il y a déjà trop de critiques du monde moderne, je n'ai ni le goût ni la compétence d'en rajouter.
b) Ce que je tente d'écrire a toute la forme d'une quelconque critique de société comme on en voit partout, mais ma réelle intention est de faire part de ma philosophie de vie, et malheureusement, je me trouve à m'inspirer des événements de la vie quotidienne.

Sur cette surutilisation du mot "critique", je vous joue dans les cheveux !

Maudit chiâlage

2009-01-13T09:37:00.005-05:00

Critique du monde qui m'entoure, de près ou de loin.

Je lis le journal. Ça chiâle contre les cols bleus dans les nouvelles. Ça chiâle contre les politiciens dans l'éditorial. Ça chiâle contre Véronique Cloutier dans le courrier des lecteurs. Ça chiâle contre le Canadien dans la section des sports.

Notre monde est pourri. Pas dans le sens où le chiâlage sus-mentionné dénote une insuffisance généralisée, une incompétence contagieuse et un manque de considération global. Non, je pense que cette aptitude à voir les mauvais points dans ce qui nous entoure est signe d'un bien plus grand mal.

De deux maux, en fait :
a) le manque de sens de la répartie, et
b) l'inaptitude à rire, des autres ET de soi.

Que ce soit l'émotivité, le "moutonnisme" ou simplement la stupidité, peu de gens sont capables d'un vrai sens de la répartie et d'un jugement mesuré et modéré. Les extrêmes sont partout, et des leaders, déclarés ou non (politiciens, mais aussi artistes, journalistes, humoristes...) semblent se battre à mort pour que leur extrême soit considérée par un plus large troupeau. Et mon hypothèse est que, bien souvent, les journalistes l'emportent, car il est facile de chiâler sur la politique, et il est difficile de sortir pour aller voir un spectacle d'humour, plus difficile en tout cas que d'ouvrir le journal dans son salon ou de l'écouter à la télé.

Pour mettre mon avis en chiffre, il me semble que je vois beaucoup de gens qui ont, disons, un niveau de colère de 10 (chiffre fictif qui a préféré garder l'anonymat). Mais avec des circonstances atténuantes de niveau 3, on devrait logiquement tomber à un niveau de colère de 7. Mais non ! Le tapon reste à 10, probablement parce qu'il ne veut pas donner l'impression qu'on va le faire changer d'avis ! Et il ne changera pas d'avis, parce que c'est une personne intègre et forte, qui a le courage de ses opinions, n'est-ce pas ? Yeah, right.

Et pour conclure, riez, bon sang ! On a tous des mauvais moments, certains plus mauvais que d'autres, d'aucuns vivent même des expériences totalement inacceptables à tout point de vue (laissez faire, les pseudo-moralistes du dimanche avec vos arguments à la con pour tenter de justifier les horreurs de ce monde, vous me faites pitié). Mais je pense que la meilleure chose pour que ces tristes personnes aient une vie meilleure, ce n'est pas de les plaindre, de les tenir en béquilles pour les aider à s'en sortir, d'essayer de "compenser" pour les horreurs de leur passé.
Non, la meilleure idée, c'est de les faire rire, de tout faire pour qu'elles passent de bons moments. Et je ne suis pas psychologue, seulement un peu philosophe à mes heures, mais moi quand je ne vais pas trop bien, je n'ai pas besoin de grand-chose : une oreille qui saura m'écouter pendant dix minutes, puis une bouche qui aura la force de dire : "Bon, on fait-tu autre chose ?" C'est-ti pas beau la vie ?

Ma prescription à l'humanité civilisée en ce début d'année (en-dehors d'arrêter les conneries armées) : juger et rire !

Juger et rire !

Ayons la force de changer ce que nous pouvons raisonnablement changer, et de RIRE du reste !

C'était mes deux cennes.

Le Foyer des morts

2009-01-10T00:57:00.002-05:00

On le voyait souvent, ce jeune homme venu d'Argos, et tous se demandaient quel dieu lui avait insufflé cet exil volontaire qui le conduisit au nord, loin de son hâtre. D'aucuns prétendirent sans gêne que son foyer fût déjà éteint depuis longtemps, depuis avant même que débutât l'époque de la hargne de Mardonios, neveu de Darius.

Le jeune homme ne parlait guère que lors de ses visites, peu fréquentes mais régulières, au logis du vieux potier ermite, Evsebios, qui habitait la noble maison de pierres prosternée aux pieds du mont Cithéron. Evsebios put livrer, pour peu qu'on le questionnât, que son étrange protégé se nommait Hermogenes d'Argos. Mais sur son occupation ou ses faires en terre si reculée de sa cité patrie, nul ne put extorquer quelconque parole. Le vieux potier se contenta seulement de répondre à Nikolaos de Marathon, un bûcheron habitant loin de la ville qui osa l'interroger : "Il est né d'Hermès, et les pieds qui l'ont conduit chez nous sont chaussés de providence. Apollon vous dirait, s'il le veut, ce que le jeune homme vient réaliser ici en Platées. Mais je ne suis point oracle. Cessez de me questionner." Et sur ces mots il continuait sa marche, ni lassé, ni satisfait.

On le vit souvent, ce jeune homme, plutôt chétif – on devinait, même l'œil mi-clos, que ses bras n'avaient pas porté la lance des hoplites – chétif et maladroit – plus distrait que maladroit, devrais-je vous donner mon avis – on le vit souvent rôder, entre ses visites au pied du mont Cithéron, aux bordures des plaines béotiennes. Il semblait y avoir un étrange rituel à ses agissements : alors qu'il visitait le bon Evsebios aux premiers oranges de l'aube, il retournait, seul, à pied, aux bordures des plaines, lorsque Apollon eut tiré son char derrière les vagues mourantes du Golfe de Corinthe.

Le jeune né d'Hermès eut parfaite conscience que des esclaves avaient été expressément chargés de le suivre, et il se doutait forcément que ses moindres faits et gestes étaient rigoureusement enregistrés et rapportés aux maîtres de maison, qui au soir en parlaient entre eux. Bientôt la rumeur fut réputation, et même les nobles marchands, si désintéressés fussent-ils par les agissements d'un seul Héllène en son propre pays, s'assurèrent tout du moins que les cargaisons qui leur étaient destinées, et qui parfois passaient par les plaines, se rendirent à bon port, et avec le nombre de grains prévu. Entre-temps, Evsebios partait fréquemment de son logis, délaissant ses quelques amis – encore plus que d'habitude – et revenait le soir tombé, plusieurs sacs aux mains, plusieurs sacs pleins, et apparemment pesants, qu'il traînait avec entrain d'esprit et misère de corps.

Un jour un esclave vint trouver son maître en toute hâte et, essoufflé, parvint à expliquer qu'il avait vu Hermogenes, quittant la demeure du vieil ermite, avec une petite charrette contenant tous les sacs dûment remplis. Plus tard, d'autres serviteurs firent suite à la nouvelle, disant successivement qu'on avait vu le jeune d'Argos traîner sa charrette seul jusqu'aux plaines, l'y déposer, et sortir des sacs une quantité impressionnante de pierre blanche, la même que l'on trouvait sur les flancs du mont Cithéron.

Dorénavant toute famille respectable avait un esclave constamment sur les lieux qui n'avait ordre de revenir que lorsqu'une nouvelle intéressante se dessinât. Chacun espérait l'exclusivité de telle ou telle partie de l'histoire, et bientôt il se trouvât que Hermès en personne n'eut jamais été gratifié d'une telle popularité même dans tous les hymnes homériques réunis.

On disait que le jeune Hermogenes transporta en tout quatre charettes complètes de pierres, des pierres de toutes les tailles, certaines dans des sacs, d'autres dans des vases, des pierres toutes blanches et le plus souvent carrées ou plates. On racontait aussi que du tas de pierres qu'il eut dressé près de son rudimentaire campement, il progressait en allers-retours incessants, apportant chaque fois une petite quantité de roche et disposant le matériau à plat sur le sol, comme pour bâtir les fondations d'une minuscule demeure. Finalement, on nota qu'au passage, il ne manquait jamais de se retourner, d'abord à gauche, puis à droite, et de gratifier toutes les directions de la parole suivante : "Toi qui es un dieu sous la terre, sois-moi propice."

La chose souleva une nostalgie qui ne pouvait qu'être un message des dieux qui jusque-là s'étaient détournés de la sottise et du blasphême de notre oubli. Deux générations seulement s'étaient écoulée depuis la victoire de Pausanias sur Mardonios, et déjà le peuple, glorieux mais petit, de Platées avait commis l'erreur la plus grave, celle de ne pas se souvenir.

Mais la culpabilité ainsi allumée en ces cœurs qui se souvenaient soudainement avoir compté parmi leurs ancêtres un des héros à avoir mené au triomphe des armées de Pausanias conduisit à la tristesse. Les gens, tout le jour, se regardaient entre eux comme ils se seraient regardés eux-mêmes dans le reflet des eaux troubles du Golfe de la Laconie, et avaient honte. Un magistrat d'Athènes s'en trouva offusqué et repartit pour la grande cité avec un souvenir bien sordide de notre mélancolique peuple.

Plus personne n'envoya d'esclave, préférant se fermer les yeux sur la catastrophe, et espérant que les morts épargnent leur demeure malgré tout. Certains se souvenaient encore d'un parent se rendant sur les plaines béotiennes pour y porter fleurs, vin et victuailles, lesquelles étaient invariablement offertes, sans reste aucun, au seul bonheur des morts là enterrés. Tous comprenaient la valeur sacrée du geste, et par un concours que nul n'arrivait à bien comprendre, tous avaient oublié.

Un matin, le jeune Hermogenes vint me voir dans ma demeure, moi qui habitais le plus près des plaines à l'exception de quelques cultivateurs et de Nikolaos de Marathon. Il me demanda, sans nul désir brûlant ni froide appréhension, de participer à réunir autant de gens nobles et soucieux des usages que les meilleures maisons pussent en contenir. Une immense conflagration devait y avoir lieu, et chacun pourrait y apporter le meilleur de ses aliments, du vin, du fromage, des olives, mais aussi des fleurs, des ornements de bronze et des pièces de potterie. Nikolaos avait déjà donné son accord pour se prévaloir du bois nécessaire au rituel.

J'ignore combien de gens se présentèrent à l'événement. Je ne comptai pas tous ceux que je vis et ceux que je vis n'étaient pas tout ceux que j'eus pu compter. Les familles entières s'étaient déplacées. Des hordes d'esclaves avaient été amenés, parfois même traînés de force, car ils savaient que la plupart ne seraient pas que spectateurs. C'est en arrivant sur les plaines que je constatai moi-même l'ampleur du travail accompli par le jeune venu d'Argos : de ses deux bras chétifs qui n'avaient jamais tenu la lance, il avait empilé, une à la fois, l'équivalent de quatre charettes pleines de pierres plates ou carrées, toutes blanches, et qui formaient désormais le plus grand autel de foyer que le monde Héllène ait jamais connu.

D'immenses bûches, des troncs tout entiers, furent portés à la bouche du four, qui les mâcha ensuite goûlument dans ses dents de flammes. Les flammes s'élevèrent, et quand elles furent jugées à une intensité suffisante, des gens s'avancèrent. Sur le brasier on versa du vin des meilleures vignes d'Eleusis. On y brûla du blé et des branches d'olivier encore couvertes d'olives mûres. On fit immoler vif des veaux et des chèvres, et on décapita ou égorgea des esclaves qui par la suite subirent le même sort. La pierre blanche se noircit, et avec elle, un peu de l'esprit de Dionysos s'affala, satisfait.

Pendant la conflagration, les yeux de toutes les familles se ranimèrent. Les morts, même ayant gagné leur repos, cessèrent un instant leur errance et oublièrent de frapper les champs par la sauterelle et le ver, et vinrent admirer l'offrande qui s'offrait à eux, la première depuis une entière génération. Le brasier mangea, mangea et mangea encore, et les dieux sous la terre reçurent chacun leur part, chaque ancêtre fut honoré, chaque famille renouée, et alors nous demandâmes pardon à ceux que nous avions ignoblement oubliés.

À l'apex de la nuit les offrandes cessèrent, les ressources furent épuisées. Alors un jeune homme, fils de pêcheur, entonna un air, celui qu'il avait l'habitude de chanter autour de son propre foyer, auprès de sa femme et de sa fille. Son propre rituel. Tous les Platéens présents se joignirent à ce moment de pure intimité. Nous n'ignorions pas les lois, seulement le moment méritait d'être grand, en le nom de tous ceux qui avaient vagabondé trop longtemps, affâmés et esseulés, ayant pour seule conscience celle d'avoir été brossé des mémoires.

Tour à tour les familles se livrèrent à leurs chants, danses et rituels sacrés. La plus grande orgie de tous les temps n'eut guère davantage rapproché les gens de corps et de pensée. Encore sur l'Acropole l'on peut entendre les légendes de cette nuit, la Nuit née d'Hermès, où les âmes de centaines de morts furent rassasiées, et le peuple de Platées, expié et libéré d'une fatalité qui n'aurait pu être évitée, l'annihilation par la colère des héros déchus.

À l'aube, il sembla que Prométhée fut venu reprendre aux hommes son cadeau divin pour le remettre sur le char d'Apollon. Le soleil ne m'avait jamais paru plus éclatant. Au loin les ombres semblaient dessiner les corps des armées de Xerxès, témoins de la fête et encore tremblante, regagnant son Orient débauché à mesure que le jour s'éleva vers Ouranos.

Je parlai quelques jours plus tard avec Evsebios, qui avec ses deux veaux avait dû brûler une partie de son âme, car il était faible, malade, il avait peine à marcher et ses mots devenaient de plus en plus étrangers à nos oreilles. Il ne reparassait plus à la cité, et nombre de gens, qui le connaissaient personnellement ou de nom, en vinrent à croire qu'il avait rejoint les fiers guerriers tombés sous les Perses et maintenant rassasiés de nos généreuses offrandes. Il me livra quelques mots qui restèrent comme peints sur le corps de mes souvenirs, telle une amphore spartiate des jours avant la glorieuse floraison de la cité d'Athéna :

"Il sait qu'il va bientôt rejoindre ses ancêtres sous terre. Le petit Hermogenes sent son heure arriver de gagner son repos. Il a réveillé en nous le souvenir des morts, afin de réparer sa propre vie d'absence à leur dernière demeure. O Aischylos, mon bon ami, je ne sais que penser. Ou cet homme a été pour nous le salut, ou il a été un simple égoïste."

Il marqua une pause.

"Quoiqu'il en soit," reprit-il, "la terre lui sera propice, comme tel fut son souhait, et il ne souffrira jamais de la faim. Il existera toujours un homme généreux pour lui sacrifier une partie du repas servi à ses propres ancêtres. Il sera dieu sous la terre, par ce seul geste de bonté, et encore, de bonté masquée comme un dramaturge athénien."

Le Pourquoi du comment

2009-01-09T12:49:00.003-05:00

Un auteur, je ne me souviens plus qui, a écrit, je ne me souviens plus quand, dans un livre, je ne me souviens plus lequel, ou peut-être était-ce un aphorisme, je ne me souviens plus... Bref, il a écrit un commentaire que sur le moment je tint pour logique et vrai.

Quand un désastre arrive, la plupart des gens se demandent pourquoi c'est arrivé, et à qui la faute. Très peu de gens se demandent comment faire pour réparer la bévue, et c'est entre autres pourquoi on fait peu de choses pertinentes.

En lisant cette chose, et sans trop y réfléchir, je me suis dit qu'il était vrai que les gens réfléchissaient trop et n'agissaient pas assez pour vraiment faire quelque chose de productif. Et je le pense encore. La différence depuis ce matin : je pense que le pourquoi et le à cause de qui sont très importants.

Le pourquoi, lorsqu'il est répondu de manière satisfaisante, pourra souvent nous offrir la solution la plus pratique sur un plateau d'argent. Quelqu'un arrive chez le médecin avec un mal de tête. Le médecin lui prescrit de l'acétaminophène. Le patient revient trois jours plus tard. Même mal de crâne. Alors le médecin devient intelligent et questionne le patient sur ses activités, et alors il découvre que le gnochon se tape sur la tête avec un marteau pour le plaisir. Ai-je besoin d'en rajouter ?

Il est vrai que le "à qui la faute" n'aide aucunement à résoudre le problème. Mais une fois ledit problème solutionné, il convient de savoir qui et dans quelles circonstances a commis l'erreur, afin de s'imperméabiliser autant que possible dans le futur.

Je dirais, et je pense pouvoir applique ce commentaire à de larges strates de la société, de la vie, de la réalité... Au contraire, il n'y a pas assez de gens pour se demander pourquoi, documenter le pourquoi, et s'y référer dans l'avenir en cas de besoin. Beaucoup d'erreurs faites aujourd'hui auraient pu être prévenues en s'aidant des leçons apprises du passé. Ah, et aussi en congédiant les imbéciles. Mais ça, c'est une autre histoire et ce n'est pas près de se produire anyway.

Kheuin~Dioweuh~Sht'haah : Les Principes

2009-01-08T09:37:00.003-05:00

Principes du Kheuin

Tu vivras par et pour ce qui existe ; seul le réel et le tangible te procurera satisfaction, car il est touché par Azoulou et tu dois laisser Azoulou entrer en toi et être autour de toi. Le Kheuin ne donne rien sauf lui-même, et ne reçoit rien sauf de lui-même, car il est autosuffisant. Si le monde se stabilise en sa sacrée présence et contenance, alors il est bon. Quand le monde ne s'équilibre pas naturellement en sa contenance, alors il n'est pas nécessaire de rajouter un élément de balance, mais plutôt d'enlever la dernière chose qui est venue causer le trouble dans les ondes infiniment sereines du thé.

3 Ordres du Kheuin

- Respecte ce qui existe ; et le respect existera.
- Tu es vrai ; agis en conséquence.
- Nomme les choses qui existent et qui n'ont pas de nom, même si ce nouveau nom est ridicule ; il est encore plus ridicule de ne pas avoir de nom.

Principes du Dioweuh

Tu vivras dans ce qui existe, mais tu existeras toi-même pour améliorer ce qui existe, pour que demain soit meilleur qu'aujourd'hui. Tout grand projet commence par une idée et grandit avec l'espoir. Sans le Dioweuh, le Kheuin n'est rien. Ne méprise pas le Kheuin car il est l'aboutissement du Dioweuh, mais sache que tu as le pouvoir de faire du Kheuin ce que tu désires à long terme. Il te doit tout, surtout son avenir.

3 Ordres du Dioweuh

- Ce qui existait n'existe plus ; ce qui existe est un pont ; franchis le pont.
- Ton présent et la somme de tes passés ; ton futur est la somme de ton présent et de tes décisions ; connais ton présent et prends des décisions, et tu pourras prédire ton futur.
- N'importe quel oiseau peut voler ; ne cherche pas à être un oiseau ; cherche à être l'humain qui peut voler.

Principes du Sht'haah

Ce qui existe a une raison d'être. Donc ce qui existe est limité. Seule une chose illimitée peut prétendre transcender réellement ce qui existe et parvenir au stade de ce qui est. Car oui, ce qui est, était autrefois entropsurde, et seul l'entropsurde peut mener à l'être. Une fois cet État atteint, alors l'entropsurde devient être. Tout ce qui est touché par Azoulou et procède du thé est voué à l'existence, et seulement en reniant le thé et en se déchaînant de l'Amathys pouvons-nous arriver à plus et découvrir la transcendance derrière l'immanence, le principe premier qui se fait mouvoir le thé.

4 Ordres du Sht'haah

- Le thé est le berceau de l'humanité ; mais qui veut passer sa vie dans un berceau ?
- L'entropsurde est plus grand que l'existant ; lève les yeux et tu le verras.
- Perds ton nom ; c'est la première chose qui t'empêche d'atteindre ton but.
- Sois, n'existe pas.

Principes Universels

Du Thé

L'Amathys, le thé primordial, n'a, on s'en doute, que peu à voir avec le thé, infusion d'herbe, que nous buvons, nous pauvres mortels en perpétuel risque de déconnexion avec Azoulou. Cependant, ce thé que nous ingérons est la chose en ce monde physique qui ressemble le plus à l'Amathys. En fait, il n'existe que deux différences entre le thé et l'Amathys :
1. Le thé est multiple (eau et arôme herbal) alors que l'Amathys est un ;
2. Le thé est extrêmement savoureux, alors que l'Amathys l'est absolument.
Ainsi, avoir du thé en son organisme nous rapproche, en quelque sorte, d'une utopie vers laquelle il faut tendre le plus possible, en espérant y toucher même si personne n'est reporté y avoir touché de son vivant, y compris les illuminés et les saints.

Des Alcools Sacrés

L'alcool et le thé sont de nature, d'essence et de fonction différentes. Ils ne s'opposent pas, ils se complètent, et comme leurs buts ne sont pas les mêmes, il est important de les voir comme deux choses qui ne se boivent pas en même temps. Il convient de savoir quand l'un ou l'autre convient et de l'utiliser de manière respectueuse.

Au nombre des alcools sacrés sont : le rhum, le scotch, le whisky, la vodka et le saké. Les autres sont les alcools du peuple. La tequila n'est pas diabolique, mais elle est à part, et il est primordial que sa mauvaise influence ne vienne pas contaminer les alcools sacrés, sous peine de voir le corps se purger lui-même du blasphême. Cette purge endommage sévèrement le lien avec l'Amathys. Si une purge devait avoir lieu par accident – parce qu'elle ne peut être volontaire sauf dans les esprits les plus crochus – il est de mise de faire pénitence une heure durant et de laisser ensuite Azoulou réintégrer notre personne spirituelle en buvant une quantité respectueuse de thé – normalement entre une demie-tasse et une tasse.

Être touché par Azoulou

Tout ce qui n'est pas expressément entropsurde est nécessairement touché par Azoulou. Il est possible de chercher plus loin que ce que Azoulou touche actuellement pour trouver ce qu'il peut ou va toucher. Mais il est aussi possible de chercher à rejoindre ce qui ne procède pas du thé et n'est donc pas lié à l'univers. Le chercher mène au vice, et y croire sincèrement endommage le lien entre l'être conscient et le thé, de la même manière que le ferait une purge due à la consommation irrespectueuse des alccols sacrés, mais beaucoup plus fort.

Une âme qui se perd à l'entropsurde ne peut que temporairement rétablir son lien avec Azoulou en buvant le thé. Cette connexion durera sept jours et sept nuits, pendant lesquelles l'égaré doit se recentrer sur lui-même et se demander pourquoi il refuse de vivre dans le respect du Amathys.

Du Destin

Tout ce qui n'est pas entropsurde est touché par Azoulou. Azoulou est l'univers, le mouvement de l'univers et le lien à l'univers. Ce qui est lié à l'univers a une raison d'être, donc une certaine forme de destin. Mais le destin ne signifie pas être voué à commettre un acte précis ou posséder une personnalité précise. Azoulou est toujours mouvement et vit au présent, ainsi ce qui n'est pas entropsurde n'est pas dirigé vers un but, mais dirigé néanmoins. Être touché par Azoulou signifie faire partie du mouvement universel, et ainsi même si ce mouvement ne mène nulle part ou même tourne en rond, au moins l'existant et le peut-être peuvent-ils être assurés qu'ils se dirigent vers un endroit qui n'est pas celui où ils sont actuellement. Et un même être ne se baigne jamais deux fois dans le même fleuve.

Kheuin~Dioweuh~Sht'haah : Lexique

2009-01-08T09:35:00.000-05:00

Acroénergeance : Quand une énergie née d'un mouvement infini et omnivite (comme celui d'Azoulou) se sert de sa potentielle infinité pour transcender son état et prendre forme matérielle concrète et tangible.

Amathys : Le thé primordial.

Azoulou : Le dragon du thé primordial.

Entropsurdité : Principe exprimant tout sauf la raison d'être d'un être. Ce principe est la cause de que nous ne savons pas pourquoi nous dépérissons et mourons, car ces deux choses sont absurdes et dénuées de raison. Alors que l'on peut s'imaginer qu'il existe une raison à notre vie en particulier, la mort n'en a objectivement aucun, et ce qui n'a pas de raison est entropsurde.

Miralisation : Réalisation miraculeuse d'Azoulou.

Vitinuum : La totalité des points où passe Azoulou à tout moment, c'est-à-dire la quasi-totalité des points de l'univers, et la totalité des points qui ne sont pas entropsurdes.

Kheuin~Dioweuh~Sht'haah : La Génèse

2009-01-08T09:30:00.000-05:00

Au début, il y avait le thé. Le thé était alors unique et composé d'un seul élément primordial, que l'on appelait Amathys. Cette substance était une, indivisible et incolore, et pourtant fortement odorante et goûteuse, pour peu qu'il y ait eu quelqu'un dans ce temps-là pour y goûter, ç'aurait été l'expérience culinogustative la plus impressionnante que l'on eut vue.

Et pour un temps relatif, cela fut bon.

Mais l'Amathys, dans son existence, ne pouvait pas qu'exister, car il devait exister dans un endroit et à un moment. Autrement il aurait simplement été, et le thé n'est pas. Car les choses qui sont n'ont pas de nom. Parce qu'un nom est défini dans un contexte linguistique, temporel et spatial, et ne peut donc que désigner une chose de même nature que lui dans la hiérarchie des États – que nous expliquerons plus loin. Or le thé n'étant pas, l'existence supposait dès lors un contexte, spatio-temporel d'abord, et entropsurde ensuite. Donc le thé se trouvant soudainement fini dans un espace théoriquement infini, ne trouva qu'une solution : il fallait que sa présence finie se manifeste à tous les endroits en même temps. Mais comme il n'avait qu'une seule présence et qu'une présence indivisible ne peut a priori se trouver en plusieurs endroits en même temps, car cela supposerait une projection de soi qui alors rendrait potentiellement irréelle toute manifestation intermédiaire, il n'y avait qu'un seul moyen : la présence Amathys devait se déplacer à une vitesse infinie de manière à remplir simultanément tout espace et toutes dimensions. Ainsi s'engendra sans engendrer : Azoulou, le dragon théérique primordial, à la fois fini et infini, à la fois omniprésent et figé dans le temps. Azoulou est le mouvement perpétuel, omnivite, inexorable et indétournable.

Et pour un temps relatif, cela fut bon.

Mais à partir de ce moment, le thé n'était plus unique puisque Azoulou était distinct de l'Amathys. Et n'étant plus un, il put dès lors prendre conscience qu'il existait autre chose que lui, et donc qu'il existait lui-même indépendamment du thé. Ainsi apparut la conscience de Azoulou, et avec elle vint pour lui la capacité de faire des choix, et donc s'inventa propassivement la possibilité et tout ce qui en découle.

Et pour un temps relatif, cela fut bon.

Le premier choix de Azoulou – comme il évoluait dans un espace théoriquement infini et pro-rempli de thé et qu'un tel environnement laissait peu d'occupations possibles à ce moment – son premier choix donc, fut de refuser de passer par un point donné de l'univers. Ce point de l'univers n'étant pas touché par le mouvement de Azoulou, donc dénué de la saveur incolore du thé primordial, se trouva alors et automatiquement totalement entropsurde, car ce point privé de toute primordialité n'avait plus de raison d'être et n'était théoriquement même plus lié, d'aucune façon, à notre univers. Ainsi fut donc procréé l'absurde, qui n'a pas de raison d'exister et existe tout de même en-dehors de la présence omnivite de Azoulou.

Deux arguments cruellement absents de l'athéologie moderne

2009-01-07T10:14:00.006-05:00

Depuis un certain temps, la course religieuse semble avoir repris un certain essort, du moins dans ma province de mon pays, où les questions d’accommodement raisonnable, par exemple, sont devenues critiques et critiquées. En fait, j’ai l’impression d’assister à un débat entre la religion et la réalité, le créateur et sa création. On croirait que l’univers, après avoir passé quelques milliards d’années à développer une race intelligente (ce texte est très anthropocentriste), se prépare à faire face à son créateur comme un adolescent qui se rebelle contre l’autorité de ses parents, qui pourtant jusque-là semblaient tout-puissants à ses yeux.

Loin de prétendre clore le débat, il me presse seulement d’apporter à la longue liste d’arguments et de contre-arguments, quelques faits que je n’ai pas eu le bonheur de voir sur ladite exhaustive liste. Et ces arguments n’ont pu être réfutés, de quelque manière que ce soit, par des fidèles venus cogner à ma porte pour m’entretenir du message des saintes écritures, alors je me permets de les croire pertinents.

Un mot de prudence dependant : j’ignore encore si je me considère athée, il me semble que je me rangerais plutôt du côté des panthéistes. Si ça peut changer quelque chose pour quelqu’un, je préfère afficher d’emblée mes couleurs et leur teinte précise.

Premier point : Si l’univers a été créé par le Big Bang, qu’y avait-il avant le Big Bang ?
(Alternative : Si Dieu n’existe pas, qu’y avait-il avant le début de l’univers ?)

Je commencerai par pointer un paradoxe de cette question. Car bien que ce soit une question, la poser exprime clairement que l’on affirme deux choses :

1. Il y avait de la matière avant le Big Bang.
2. Il y avait un avant Big Bang.

Je reviendrai sur le premier point plus tard, car c’est mon préféré. Explication du deuxième maintenant. Nous savons (presque) tous que les scientifiques arrivent à comprendre comment s’est formé l’univers à partir de (approximativement) quelques secondes après le Big Bang. Mais remonté plus loin dans le temps, les ordinateurs flabergastent et les physiciens cherchent leur mère. Pour la simple et bonne raison que non seulement au-delà de cette limite, les lois de la physique n’entendaient rien à ce qui allait bientôt devenir leur standard (que nous observons aujourd’hui), mais même le temps, cette chose abstraite que l’on représente linéaire, à ce moment-là avait plus l’air d’une lasagne passée au blender.

Le Big Bang était le début de l’univers, et le temps n’est qu’une dimension (relative, rappelons-nous en) de cet univers, et donc le temps n’a pas précédé l’existence de l’univers. Ça fait très raisonnement circulaire, je le conçois, et n’étant pas physicien moi-même je ne peux pas vous emmerder avec quinze pages de formules pas possibles qui inspireraient à Douglas Adams le chef-d’œuvre d’une époque. Mais il me paraît logique qu’il n’y a pas pu avoir un passé au Big Bang, événement qui a littéralement créé même la possibilité d’un passé !

Seconde virgule : Bon, d’accord. Mais quand même, le temps, et la matière, et « insérez ici votre liste d'épicerie » a bien dû venir de quelque part, non ?

Non.

Nous sommes habitués, depuis Héraclite, Parménides et d’autres, à penser que le vide n’existe pas, qu’il est inconcevable, que le non-être n’est pas, et que « rien ne se crée, rien ne se perd ». En fait ce n’est que partiellement vrai, pour ce qu’on en sait aujourd’hui.

Laissant de côté les considérations philosophiques de la chose pour m’attarder aux récentes découvertes scientifiques, je propose de reformuler la célèbre « rien ne se crée, rien ne se perd » par une plus juste « tout s’équilibre ». En effet, aussi saugrenu que cela puisse paraître, nous savons qu’il est parfaitement possible que de la matière naisse du vide. Comment nous le savons ? Parce que ça se fait en permanence.

Chaque fraction de seconde, quelque part dans l’univers, se créent une infinité de particules à partir du vide sidéral, mais vraiment du Vide. Il ne s’agit pas de recycler les quelques gaz et poussières en suspension dans ce presque-vide. Comment est-ce possible ? Transaction bancaire. La matière « emprunte » de l’énergie au vide pour se manifester. L’effet concret : la naissance d’une paire de particules, l’une de matière, l’autre d’antimatière. Oui, les particules ainsi manifestées ont une espérance de vie longue de quelques graines de secondes, avant de s’annuler l’une l’autre et de revenir à leur néant originel. Mais il n’est pas exclu que de telles particules ne puissent pas potentiellement atteindre une longévité raisonnable, donné un environnement propice.

Donc, pas besoin de conscience pour créer de la matière, et pas besoin non plus de matière au préalable. Le vide se suffit à lui-même.

Troisième point de suspension pour finir : quelques arguments faciles.

Ceux-là ne sont pas nouveaux, mais j’aime bien les rappeler au jour et entendre les fidèles me dire que les voies de Dieu sont impénétrables.

- Si Dieu est omnipotent, peut-il créer une pierre qu’il sera incapable de soulever ?
- Variation : Si Dieu est omnipotent, peut-il cesser d’exister (ou d’être, pour ceux qui veulent jouer avec les mots) ?
- Si Dieu est omniscient, alors il sait précisément ce qui va nous arriver à tous. Donc le jugement de tous et chacun est déjà réglé. Mais comme notre passage sur Terre est censé être une épreuve pour déterminer si nous sommes dignes de notre paradis, mais que Dieu sait déjà comment cette épreuve va se terminer, est-ce qu’il n’y a pas paradoxe ?

Annexe : Arguments de Descartes

Descartes avait un argument que je classe parmi les plus intéressants : il disait que Dieu existe car la notion de Dieu est en notre âme à tous. Un collègue autrefois avait tenté de confirmer ces dires en comparant le Créateur à une couleur.

Donc Descartes dit que Dieu existe car nous en avons l’idée. Quelqu’un aura évidemment la brillante idée de réfuter que ce n’est pas nécessairement parce que j’ai l’idée de quelque chose qu’elle existe. Ne voulant point s’engager dans une aventure psychologique et mentalement aliénante, le collègue sus-mentionné a plutôt préféré s’en remettre à la science pour lui fournir un contre-argument, lequel était ceci : pouvons-nous imaginer une couleur qui n’existe pas ? Non. Ergo, tout ce que l’on imagine doit nécessairement exister, même si ce n’est qu’un pot-pourri de plusieurs choses qui existent (un chien-arbre volant avec des poêles à frire en pépites de bananes). Donc, Descartes a raison.

Je pense que la faiblesse de cet argument saute aux yeux. Comme un carré est un rectangle sans qu’un rectangle soit nécessairement un carré, ce qu’on imagine doit nécessairement exister, complètement ou en partie, mais ce qui existe ne doit pas nécessairement être imaginable. Non, nous ne pouvons pas imaginer une couleur qui n’existe pas, mais il existe bien des couleurs que nous ne pouvons tout simplement ni percevoir, ni imaginer (infrarouges et ultraviolets).
Notons ici que tout ceci ne nous amène pas à conclure que Descartes avait tort, au contraire, l'argument tendrait à supporter sa théorie. Je serais curieux d'entendre d'autres people sur la question.

Poeta

2009-01-06T11:47:00.000-05:00

Et file la plume aux gestes prompts et secs
De trait en trait, dessinant les syllabes
De l'amertume festive, parasite d'obsèque
À l'âme du poète, friand de ses fables
Sur table d'osier, témoin des complaintes
Agonise la page marquée au fer noir
De la main égoïste, fois maintes et maintes
Trahie de rage, éblouie de faire-voir

Le poète pense aux paroles les plus belles
Tant qu'il en oublie parfois sa raison
Cherche cette sentence qui fait choir les rappels
Qui évoque mille fois les humeurs de sa saison
Mais ces mots n'existent que dans l'éther imbu
Les méandres catharsistes d'un passé rabattu
Fouillant la lumière, il ne trouve que les ombres
La sombre matière qui n'a ni nom ni nombre
Il tente de rappeler à sa vive mémoire
Les sentiments d'hier, au matin oubliés
Mais au lieu des cris, des passions déliées
Ne trouve que l'ennui des jours gris et noirs

Les souvenirs coulent en ces simples choses
Une mélodie, l'odeur de l'hiver fondant
Des dires de grands musiciens de la prose
Et des murs noyés dans une mer d'encens
Le vécu ressurgit, non sans un soupir
Mais cloîtré qu'il est, déjà couvert de mots
L'homme laisse la pluie traverser le souvenir
Attendant le poème qui lui sera nouveau

Il peut encore remettre à vif
De vieilles brûlures, refaire les marques
Ou, dans un effort maladif
Plonger sur lui la rage des Parques
Mais il juge mieux pour lui qu'il s'en remette
Au talent mystérieux dont sont faits les poètes
Et c'est qu'il a mal, c'est que ça le ronge
Mais comme il n'a guère de fierté au mensonge
Il préfère le non-dit, et ainsi, doucement
Remet les bandages sur ces vieilles brûlures
Tente d'oublier et adopte l'allure
D'un père qui n'a jamais été enfant

Les yeux au-dehors, sur la plaine citadine
Les sentiers, salis de tant de tristesse
De deux jeunes corps à l'haleine cristalline
Enlacés, épris dans leur tendre caresse
Qui se quittent, l'oeil gris, sans espoir de lendemain
Qui vivent dans l'amour et ne mourront jamais
Pourquoi est-il mort, et pourquoi le chemin
N'est-il plus que lourd éperon sur sa plaie ?

Des pages remplies, rejetées aussitôt
Par la force même de leur insuffisance
Il marche sans vie, recherche le nouveau
Dans ses forges, scènes, douleurs et sciences
Il éteint sa vue, peint son ciel d'étoiles
Trouve la vertu, la trame de sa toile
Ainsi sera l'idée confuse, son sujet
L'homme qui invente sa muse, son projet
Il y hume l'infeste nom de ses échecs
Y pleure la mort et la vie qui s'échappe
Puis meurt encore que l'éperon le frappe
Et file la plume aux gestes prompts et secs

Anecdote entre parenthèses longue de cinq pages

2009-01-06T09:17:00.000-05:00

(Je pense qu’il faut ici inspirer profondément, le temps de renverser l’entropie pour comprendre comment les embranchements de possibilités et les mouvements de choix ont pu conduire à cette question bien précise. Car dans toute pensée il existe une série causale-conséquentielle qui peut très bien remonter jusqu’au début de l’univers connu. Mais que le spectateur de ces mots n’aie crainte, il ne sera pas nécessaire pour comprendre de remonter à ce début.

Cela paraîtra nécessairement insignifiant – et paradoxalement, ensuite ça ne le semblera plus du tout, car d’une part, dès que l’on connaît la série d’événements qui mène à un résultat particulier, on semble ne plus s’étonner du hasard impliqué dans l’accomplissement dudit résultat ; et d’autre part, nous avons l’habitude de penser combien des choses apparemment insignifiantes – insérer un papillon ici – ont à long terme un effet cataclysmique ; tout le cinéma hollywoodien est basé sur ce principe : on parle de rencontres fortuites, de coups de dés salvifiques, du héros qui fait le seul mouvement envisageable pour ne pas planter toute la chorégraphie d’arts martiaux qu’il enchaîne depuis dix minutes. Et qui dans une société avancée n’est pas influencé par le cinéma hollywoodien doit être : comateux, un géranium, ou une gravelle dans le jardin de votre voisin. Ceci dit, ayez pitié des gravelles, elles n’ont pas choisi de ne pas comprendre le cinéma hollywoodien. Elles n’ont pas choisi d’être inconscientes et insignifiantes, puis de paradoxalement se retrouver dans une position de changer tout ce qui allait se passer dans la vie d’une jeune personne, son entourage, son univers.

Cette gravelle, donc – qui ne se trouvait pas encore dans le jardin de votre voisin à ce moment-là – aurait pu croire qu’elle avait pris une décision ; nous le croyons tous à tout moment, alors inutile de la blâmer. Mais il se trouve que la situation inconfortable dans laquelle elle allait précipiter un petit enfant humain en se glissant dans sa chaussure n’avait rien d’un choix. Disons plutôt que c’était la manière de l’univers dans son ensemble de rappeler à ce petit caillou qu’il faisait encore partie de quelque chose de plus grand. Ne détestez-vous pas quand un patron, ou alors un collègue au travail, vient dans votre bureau, dans votre univers, et vous demande – bien que ça n’ait rien d’une demande – de le suivre dans une autre salle, dans un autre univers, plus froid, plus mesquin et dans lequel vous ignorez totalement l’emplacement du crayon à l’encre à pointe fine le plus proche, et qu’alors que vous vous retrouvez dans cette Terra Incognita, vous vous rappelez que vous avez laissé allumé, dans votre bureau, quelque chose qui ne devrait en aucun cas l’être, et vous savez très bien que vous n’aurez pas l’occasion de réparer cette bévue avant que tout le comité présent à la réunion soit satisfait des solutions envisagées et que chacun ait dûment remballé son crayon à l’encre à pointe fine ? Si cette situation vous est familière, alors vous avez une infinitésimale idée de combien mal se sentait le caillou à ce moment précis, et de combien il s’apercevait dûrement qu’il faisait partie d’une chose plus grande que lui qui ne le laisserait jamais finir ce qu’il était venu faire en un endroit donné.

En tombant dans le soulier, la gravelle déclencha une série d’événements : fine perforation de l’épiderme, envoi d’un signal nerveux directement au quartier cérébral qui réceptionna dûment la commande sans même signer le reçu – c’est que, voyez-vous, ils étaient habitués, ils savaient que le corps avait la malheureuse habitude de se promener pieds nus sur des plages bondées d’huîtres et de coquillages acérés, et depuis quelques temps avaient convenu d’un commun accord que la chose ne méritait plus de traitement de faveur et donc passerait inaperçu, sans douleur, jusqu’à ce que soit déclaré l’état de circonstances létales. C’est d’ailleurs ce qui se passa, alors que contrairement à l’habitude, cette piqûre-là se répétait sur un laps de temps d’une longueur inquiétante, en changeant périodiquement de position, et ne semblait nullement enclin à en avoir assez. On crût qu’il s’agissait là d’un adversaire mâlin, bâti pour tenir un siège. On prit donc les mesures nécessaires, d’abord en laissant de nouveau aux messages de douleur le champ libre pour circuler. Le corps n’attendit pas longtemps avant d’adopter une nouvelle stature, obligeant l’ennemi sournois à se déplacer de nouvelles manières, à attaquer des fronts encore solides, et à se loger dans des interstices où il n’avait que peu de pouvoir. La victoire n’était pas encore tout à fait à portée, mais on laissait au moins le temps aux stratèges d’envisager un plan de contre-attaque. Mais le plan mit du temps à arriver, aussi avant même qu’il n’émerge, tous les comités s’étaient mobilisés sur une tâche immédiatement plus importante : la présence de cerises dans un arbre juste assez grand pour que les mains ne possèdent pas la portée nécessaire. De nouvelles ressources furent mobilisées, mais cette fois, avec juste devant les yeux une récompense presque certaine et imminente, la motivation à émettre un plan d’action ne s’en trouvait que multipliée.

L’énergie distillée, chauffée et envoyée à toute vapeur dans le bas du corps, les jambes s’élancèrent d’un bon prodigieux, pendant que les doigts étaient imbus de précision concentrée et que la bouche salivait déjà à l’idée de la saveur à la fois sucrée et surette du fruit. Les mains cependant n’atteignirent pas la cible, malgré toute la bonne volonté du reste de la personne, et les pieds bientôt s’écrasèrent, et l’ennemi qui s’était résigné à rester silencieux se manifesta de nouveau, employant la force et le poids du fort contre lui-même. Le souvenir de cette menace désagréable fut très mal accueillie, aussi un moment toute la structure s’écrasa, sous la douleur mais surtout sous la surprise, et tout le monde resta un moment coi, à se demander quoi faire.

Cette fois, c’en était trop, l’ennemi devait être délogé. Les membres reçurent l’énergie nécessaire à départir les fondations du corps de leurs chaussures et d’en retirer impotiyablement le fléau fait minéral qui prétendait à lui seul avoir raison d’une forteresse puissante, agile, et d’une certaine façon, intelligente.

Il peut être intéressant de noter qu’à ce moment, le caillou délogé n’avait en tête aucun plan d’avenir, et s’il avait eu besoin de se nourrir pour assurer la continuité de son existence, il aurait sans doute trouvé dommage que l’enfant n’ait pas réussi à piquer sa cerise, dans lequel cas la gravelle aurait entrepris de la lui voler, et ça, ç’aurait été méchant. Mais dans l’état actuel des choses, il ne pouvait tout au plus que mal comprendre pourquoi on le rejetait, lui qui se contentait d’être, tout simplement, plus que n’importe quelle autre chose dans cet univers, ormis peut-être la pépite de fer qui lui avait fait de l’œil, quelque part dans les montagnes, quelques milliers d’années auparavant.

Le petit humain, cependant, une fois la pierre dégagée, pris soin de noter l’étendue des dégâts infligés à la plante de son pied. La roche était plus grosse qu’il ne l’avait imaginée, aussi devait-il s’assurer que ses jambes continueraient volontiers de le supporter malgré sa négligence. Une petite goutte de sang lui fit peur en premier, mais il se calma vite, car il était un homme fort. Iul entreprit de rentrer chez lui pour se mettre lui-même un pansement.

À peine fut-il rentré dans son logis que la matrice qui l’avait conçu – on utilise consensuellement le mot «mère» pour en parler, aussi je m’y obligerai – sa mère donc, remarqua que son pied nu laissait à chaque pas un petit point rouge sur le tapis. À quoi elle se précipita, prit son chérubin¹ dans ses bras, et l’emmena de force dans la salle de bain, où elle regarda la plaie, la nettoya, la désinfecta, la pansa, la recouvrit d’un bandage, la scella, et demanda inlassablement à son fils si cela lui procurait une quelconque douleur. Chose qu’il n’aurait évidemment pas pu admettre, quelles que soient les circonstances.

Un geste qui aurait dû rester banal engendra toute une série de déboires qui, dans leur complexité, ont achevé de faire complètement oublié au jeune protagoniste que cette scène précise soit déjà arrivée à un moment de sa vie.

Sur le moment, il fut déçu de ne pas avoir eu l’opportunité de se faire lui-même son pansement, il était parfaitement convaincu de pouvoir y arriver lui-même, et bien qu’un coin de lui sût que ce n’était pas là une grande réalisation à l’échelle du potentiel humain, son innocence enfantine – vous savez, celle qui fait dire «Si c’est comme ça je ne joue plus !» – décida que c’était assurément une sacré audace que d’avoir le cran de s’y risquer, et puis ce serait une très bonne chose à savoir faire le jour où ce serait son fils à lui qui se ferait mal ; il pourrait alors lui montrer tout ce que son papa sait faire ; et à cette pensée il avait éprouvée une immense fierté, qui s’était dissipée à l’instant précis où il s’était retrouvé, une fois de plus dans son existence, prisonnier des bras de sa matri… pardon, de sa mère.

Ce que cette dernière avait interprété comme un silence dû à la douleur et au chagrin était en fait une douce résignation, dont l’apothéose fut que l’enfant se traîna nonchalamment jusque dans sa chambre, le pied bandé, sans aucun mal. Il entreprit de réfléchir et s’adonna à cette activité longuement, sautant même un repas ou deux tant le sérieux de sa méditation l’accaparait.

Les idées se bousculèrent dans sa tête et il serait ici injuste de les expliquer trop longuement, puisqu’elles-mêmes ne s’expliquèrent que le temps qu’il fallut pour concevoir leur existence propre et disparaître dans le chaos d’une prépuberté désormais enragée et plus violente que jamais. S’il voulait arriver à quoi que ce fut dans sa vie, il devait en être capable. Et il ne serait apparemment capable de rien tant que sa mère – hé, je l’ai eu cette fois ! – tant que sa mère se mêlerait de ses «bobos». Il était donc décidé : il deviendrait autonome. Peu importe le prix.

Sa première décision : manger. Tout le monde a bien faim un jour, n’est-ce pas ? Il se rendit à la cuisine et, dans un énorme fouillis matériel qui n’avait d’égal que le bruit nécessaire à l’engendrer, il réussit, au bout d’une heure, à se confectionner un sandwich. Avec une lamelle de fromage. Et des petits morceaux de salami – il était incapable de s’en couper une tranche nette. Il manqua de menacer sa mère de son couteau quand celle-ci vint se proposer pour l’aider. Heureusement, c’était une femme intelligente. On sous-estime souvent combien les gens intelligents ont de meilleures chances de survie dans notre monde.

De ce sandwich, il apprit bientôt à aller chasser lui-même sa nourriture dans la forêt des supermarchés. Bien entendu il lui fallait une arme, l’impitoyable et létal argent, aussi se résolut-il à s’en procurer, tondant les pelouses l’été, déblayant les entrées l’hiver, plantant des fleurs au printemps, et à l’automne, il grattait les feuilles et les amenait par grands sacs dans sa cour pour y sauter, au grand dam de ses parents.

Quelle ne fut pas la surprise de notre héros lorsqu’il s’aperçut – avec une certaine satisfaction, il l’avouerait volontiers s’il n’était pas qu’un personnage que je contrôle à ma guise – que l’argent ne servait pas qu’à tuer et rapporter la nourriture de l’épicerie, il pouvait aussi servir à tout plein de choses qui impliquaient les autres personnes ! Désormais il enverrait les autres chasser pour lui, il aurait un atout de plus dans sa poche au moment de sélectionner une femelle – il est intéressant de préciser que les femelles plus «conscientes» et moins superficielles l’ennuyaient, elles ne savaient pas faire de tours jolis à voir ou refusaient obstinément de les faire – et il aurait le moyen de générer facilement encore plus d’armement monétaire en prévision des temps durs.

Ainsi, sans résumer cette histoire parce que résumer les histoires m’ennuie, encore une fois une chose insignifiante – en l’occurrence une gravelle – mena à un pansement, qui mena à un sandwich, qui mena à l’épicerie, qui mena à tout plein de richesses par des moyens détournés et moins détournés mais surtout très longs à franchir même en ligne droite – mais de toute façon, qu’est-ce qu’une ligne droite ? Un autre discours hollywoodien, une autre rencontre fortuite, un autre héros qui prit la seule décision susceptible de le mener sur cette voie improbable qui devait peut-être simplement voir le jour, sans raison, parce que lui donner une raison lui enlèverait toute sa magie et alors on n’appellerait plus cela le destin, car le destin est magique et n’a pas de raison.

Le point important à noter ici, c’est qu’un autre protagoniste a aussi suivi son histoire. Oh bien sûr, tout le monde se sacre complètement de cette pépite de métal qui avait rencontré la gravelle dans les montagnes ; cette pépite qui a roulé de quelques centimètres pendant encore quelques dizaines d’années, jusqu’à se faire manger avec un tas de matière fécale par le chien d’un voisin éloigné qui apparemment trouvait délicieux ce déchet organique, déchet qu’il est allé rejeter à son tour dans une rivière près du chalet appartenant au voisin sus-mentionné, où la masse métallique qu’il contenait s’est à son tour faite bouffer par un poisson qui s’en allait vers la mer, pour se faire encore manger quelques fois par de plus gros prédateurs avant de tomber dans un petit volcan sous-marin au fond de la côte Atlantique. Dans quelques millions d’années la petite pépite réapparaîtra, précieuse, et sera taillée par l’équivalent actuel d’un joallier pour se retrouver au cou d’une femelle que l’espèce dominante sur la planète à ce moment trouvera charmante, et qui se trouvera à être une des seules personnes sur la planète portant en elle quelques molécules qui faisaient jadis partie du corps de Antoine.

La pépite ira à des endroits où nul humain n’ira jamais, deviendra ce qu’aucun humain ne deviendra jamais, et aura une qualité qu’aucun humain ne possédera jamais : la qualité de se faire aimer de tous – personne ne songerait jamais à détester un diamant – en plus qu’elle sera la pierre portée par une fière détentrice de quelques atomes de Antoine. Bref, malgré tout cela, malgré que le monceau minéral ait été un personnage au même titre que l’humain dans cette parenthèse, pensons-y : quelqu’un un jour écrira-t-il en détail l’odyssée millénaire de cette brave petite pépite ?

Sur ce nous pouvons dès lors revenir à l’histoire de Antoine. Rappelons-nous qu’il avait demandé à ses actionnaires : «Savez-vous vous faire un sandwich ?» et qu’évidemment, personne n’avait répondu, car ils ne connaissaient pas plus le passé de leur directeur, qu’ils ne connaissaient l’étonnante odyssée de la pépite.)

¹ J’ai toujours trouvé qu’il était étrange d’employer le terme «chérubin» pour désigner un petit enfant mignon et sans défense. Si on s’attarde à la linguistique, notons que le mot vient de l’assyrien karabu, signifiant grand ou puissant (ou selon certaines versions : celui qui prie). Dans l’Ancien Testament, les Chérubins sont les gardiens de l’Arbre de Vie, qu’ils défendent avec des glaives tournoyants. Quelque part dans l’histoire, une génération de parents a dû prendre ses enfants pour ses gardiens, espérant peut-être se délivrer de leurs charges parentales qui devait leur conférer un stress impropre au travail de la terre. De toute façon on peut imaginer que la peste et le scorbut ont tôt fait de faire oublier à tous et chacun les raisons précises pour octroyer à des êtres jugés si innocents, un nom aussi violent. Merde, Cupidon tire des flèches sur les gens le jour de la Saint-Valentin ! Quel genre de personnage aimant est-ce que cela ?

Pourquoi la singularité textuelle ?

2009-01-06T09:06:00.001-05:00

Singularité
subst. fém.
[...]
B. − Manière inhabituelle de penser, de parler, d'agir. 1. Au plur. Synon. bizarreries, excentricités.
[...]
C. − Personne, chose étrange, curieuse, remarquable. 1. a) α) Personne qui ne ressemble pas aux autres/qui ne ressemble à aucune autre.
[...]
β) Personne qui attire l'attention par un aspect inhabituel.
[...]

b) ASTRON. Singularité de l'espace-temps. Point de l'espace-temps où la courbure de la géométrie locale est infinie. En un tel point, toute force devient infinie, et les lois classiques de la physique perdent leur validité (Astron. 1980).

Source : Dictionnaire en ligne du CNRTL (Centre National de Ressources Textuelles et Lexicales)
[ http://www.cnrtl.fr/definition/singularit%C3%A9 ]

Après la définition

Je ne me considère pas tellement excentrique, encore moins marginal, et mon idée n'est pas d'être unique au point d'être méconnaissable envers moi-même, aliéné de l'espèce humaine et libellé comme un cas d'internement pressant.

Mais je trouve intéressante l'idée de faire part à mes contemporains des idées qui foisonnent dans mon esprit durant ses instants de délire, et j'espère qu'ils y trouveront une occasion de l'une des choses suivantes : le divertissement, l'apprentissage, la réflexion, le rire et l'inspiration, quoique pas nécessairement dans cet ordre.

Sur ce, je me tais et je laisse mon "oeuvre" parler pour moi.
Je lève ma canette de Guru à votre plus grand plaisir et vous souhaite bonne chance !